follArte

EL FUTURO ES LA SOMBRA DEL PRESENTE

2011-12-14T08:24:00.000-08:00

Desde que la vimos, ambos tuvimos la intención de robarla, pero los guardias del lugar pasaban muy a menudo frente a nuestra mesa.
–Métela dentro de las revistas que dan gratis, así no notarán que la llevas.
–No, aquí hay cámaras, mejor dejémosla, y otro día, si el destino quiere, será nuestra.
Resignados, volvimos a ver las pinturas y fotografías de la revista, y el artículo de ocho páginas del poeta de Orihuela, al que mataron quizá por ser el mejor y el más noble de su generación.
–Vamos afuera. –dijo, enseñándome un cigarrillo. Lo seguí y después de darle la primera aspiración -le dije:
– Esa mierda me la llevo hoy, los guardias son unos pendejos, ni siquiera van a sospecharlo.
– Vos sabrás, si te agarran no te dejarán entrar de nuevo.
–Si me agarran, les digo que pensé que venía en el paquete de revistas gratis.
-No son pendejos
– Si no son pendejos esta revista hoy se queda aquí.
Entramos y comenzó nuestra plática sobre el premio de Poesía que se daría dentro de unos días.
-Voy a comprar veinte cajas de Imperial, o mejor veinticinco, cinco de Salva vida y cinco de Port Royal. cuatro botellas de Jack Daniel´s, ocho de Flor de caña, cinco de brandy, cinco de Absolut, siete de Coñag, tres de Cointreaue, y un Don perignon. Vamos a celebrar pendejos, porque son cinco mil dólares los que me darán.
Se sonrieron, dibujando con su rostro una ironía como cuando uno desvaría, y sí que desvariaba, sin duda. Me imaginé, en fracciones de segundo, todo lo que haría con ese dinero, los litros de alcohol, las prostitutas, los libros, mi cámara profesional. Mi viaje por la Habana…
-Señor ¿Es suya esa foto?
-Sí, la tomé en mis vacaciones,
-Hermosas mujeres, buen contraste de luz, un encuadre implacable…
-Son mujeres del prostíbulo que renté para mí solo, por una semana completa, en la Habana. Es que me gané un premio, imagínese usted, y hay que aprovechar.
-Esta fotografía es realmente asombrosa, se nota que es usted un gran fotógrafo
-Gracias, pero se equivoca, es la cámara, ella sola hace el trabajo, yo solo disparo y la fotografía parece que tomara vida propia. Si quiere pruebe. Miré ese pobre perro muerto
- Lo veo
-Acérquese y tómele la foto y verá usted…
Cuando regresa y mirá, es un hermoso san Bernardo, con un barrilito lleno de ginebra, sin duda alguna, un hermoso perro. -Ve lo que le digo, es la cámara.

Mis amigos se levantan de la mesa, yo me levanto del sueño de la Habana y de la cámara, me siguen viendo con la sonrisa esa. También sonrío, también se reírme de mi mismo.

Salimos rumbo al Centro, queríamos pasar dejando a María por el punto de taxis. Era una tarde tranquila, hasta los carros sonaban menos, la gente se miraba más amable, el humo no dañaba nuestros pulmones, el viento se hacía sentir como una caricia que excitaba nuestras ganas de vivir. Uno sabe que al caminar por el Centro hay muchos bares, y cada vez que pasábamos por uno, Darwin me miraba y yo miraba a María, y fue así unas tres o cuatro veces hasta que él le dijo:
-María, me voy a quedar con Lud en Paradiso
-Está bien, yo te hablo cuando llegue y el viernes que regrese te veo.
-Dale… me hablás.

Nos despedimos de ella, y cruzamos la calle para entrar a Turicentro, Paradiso era muy caro para nuestros bajísimos ingresos. Nos sentimos tranquilos, más relajados, como si el lugar sirviese para dejar ahí las pesadas cargas que traíamos desde que nacimos.
-Dos “kawamas”
Y trajeron las dos hermosas botellas, que día tras día eran consumidas en nuestras sedientas y alcohólicas mandíbulas, en nuestras sedientas ganas de perder la razón.
Darwin tomó la cerveza con mucha rapidez, como si participara en una maratón de cervezas
-Pero qué sed viejo. Tomás como que fuera la última cerveza.
-¿Qué hace la gente todo el día Lud? ¿No se levanta todos los días para perder el tiempo? A mi no me gusta perder el tiempo, y si lo he perdido espero que ya no sea así.
Pidió otras dos, y tomó la suya con la misma velocidad. Yo todavía tenía la mitad, no podía acelerar el ritmo porque no tenía dinero para comprar otra.
-¿Cómo te fue en Nicaragua? –Le pregunté
-Muy bien, demasiado bien. Aprendí muchas cosas, pero entre estas una importante
-¿Y cuál fue?
-Primero contéstame algo ¿vos, por qué hacés arte
-Yo ¿Por qué hago arte? mmm…
-Contestáme, decime lo que pensás
-Bueno, hago arte porque soy artista. También porque me gusta. Creo que es la mejor forma de expresar mi punto de vista.
-Mierdas, puras mierdas… La mayoría hace arte por arrogancia, para ser conocidos, otros para ganar buena plata, y hay un montón de pendejos que no son artistas, pero se hacen llamar artistas para que no los miren como a alguien común. Muchos niños ricos que pueden pagarse cursos y cursos donde un diploma te dice que sos artista de tal mierda o de otra. Todo es pura mierda. Todo es por vanidad.

Me quedé callado. Él siguió con su discurso aniquilador en contra de la arrogancia y de la vanidad de los artistas y de la gran cantidad que no lo eran; pero que se hacen pasar por tales. Olvidó la cerveza por mucho tiempo, me dio una lista de artistas que si lo eran y otra que no. Me habló de obras que se presentaban en Europa y de obras que se presentaban en el MIN aplastó a la mayoría de artistas del país, a las obras del MIN, y comentó que lo mejor de estas era el coctel que se daba en ellas. Yo le daba la razón, él hablaba con mucha veracidad. Luego habló de su trabajo, de los muchos planes para el futuro, del cerro “Zipitero” de la tipa que creyó que él actuaba como un personaje de Chesterton, de lo bueno que sería si Schopenhauer estuviera vivo, para golpear a esta generación haciéndoles ver su estupidez y su ignorancia. Guardó silencio. Yo todavía permanecía callado. El silencio se prolongó. Nos miramos por unos segundos, tal vez los suficientes para razonar un poco, para razonar que nuestras cervezas estaban calentándose y que no podíamos seguir perdiendo tiempo. Las agarramos y las tomamos de un trago. Pidió dos más. Rompí el silencio y le dije;
-¿Sabés por qué hago arte? ¿Querés saber por qué putas hago arte? Lo hago por necesidad maje. Así como tengo necesidad de comer, de dormir, de coger, de cagar, así tengo necesidad de hacer arte, por una puta necesidad.
Una sonrisa se marcó en su rostro, me miró con la alegría con que se ve a alguien querido que no hemos visto en mucho tiempo.
-Esa es la respuesta que quería escuchar, esa es la repuesta…
Repetía con su sonrisa de hombre complacido

Todavía teníamos dos Kawamas, las tomamos y le dije que comprara otras. Ya no tenía dinero, pero no me quejaba, ya que el hecho de que me invitara era un suceso muy raro, cosas de esas que pasan cada cuantos años. Entonces abrí mi bolso, busqué entre los libros y una hermosa revista blanca salió de él, como por arte de magia.
-Sos un hijo de puta – Me dijo.
-Ves que los guardias son unos pendejos
Miramos de nuevo las fotos, las pinturas, el retrato de Miguel Hernández, y quedamos en que luego que yo la leyera él la leería. Pero nuestras cervezas terminaron y ya no teníamos dinero. Vendí la revista y nos tomamos dos más. Esa noche nos despedimos un poco ebrios
-Nos vemos mañana “compañebrio”
-Dale pues, buena onda haberte visto, gracias por las cervezas
-No le parés

Cada quien tomó su camino. La noche era inmensa y las estrellas invitaban a soñar con futuros brillantes. El clima no había cambiado, la brisa siempre incitaba los sentidos a vivir plenamente. El viento me susurraba al oído palabras de esperanza. Recordé los planes que Darwin me había contado para su futuro y lo miré como un gran artista, uno de esos verdaderamente grandes, de esos que no hacen arte por vanidad, de esos que no se vuelven arrogantes. Él no se volvería un pendejo arrogante. Él es sin duda de esos artistas que la humanidad necesita, de esos que solo pocas veces aparecen por estos lares. Llegué a mi casa y pensando en los planes del día siguiente. Caí con un sueño profundo.

Estaba profundamente dormido, por la mañana el teléfono me despertó de repente
Hola-
Respondí un poco atontado. Soñaba con la Habana, yo caminaba por esas calles, tomando las mejores fotos que se han tomado de esa ciudad y repentinamente un carro me atropelló por no fijarme donde estaba parado. Me levanté, no estaba herido, era un milagro, ¡pero mi cámara!… mi cámara estaba rota.
-Lud
-Sí, decime
-Lud… Mirá…
-¿Qué pasó Celia? Decime
-Lud… Darwin tuvo un accidente
-¿y?
-… Darwin esta muerto.

(Primer capitulo de la novela "Autobiografía de un hombre sin importancia" que pronto estará disponible en las librerías más importantes del país)

El ateo que era Dios

2011-07-30T23:44:00.000-07:00

A Jorge Martinez

Jorge se levantó y su sueño era peor del que tenía antes de acostarse, pero las obligaciones le obligaban a dejar su cama para trabajar. Al salir, siempre pensaba en la inexistencia de la existencia, en el todo de la nada y en el supuesto ser superior que debatía sus puntos de vista.

Entró a la pequeña biblioteca donde trabajaba y tomó unos cuantos libros. Uno de Platón, uno de Spinoza y otro de Bretón. Pasaba su mirada sobre las líneas sin mucha atención, porque no se concentraba al meditar los siguiente; - el humano cree sin fundamentos, cuando los hay, estos no son muy validos, cuando tienen validez, no todos los creen… en fin, el humano es un idiota en busca del infinito, cuando puede encontrar muchas cosas finitas sin pensar tanto- siguió hojeando los libros, cuando de pronto al ver uno de los estantes, le llamó la atención uno de cuentos que nunca había mirado, y así como hechizado, lo cogió y lo abrió al azar. Era la pagina 117 y había un cuento titulado “la revelación del tiempo”. Jorge lo abrió y leyó lo siguiente;

-había un dios, que se propuso crear un mundo lleno de humanos .Los creó con un poco de raciocinio, con gustos distintos, con voces distintas y diferentes miradas. Pero al verlos andar, se dio cuenta de que cometió un grave error. No les susurró al oído cual era su razón de ser, ni de donde venían, ni para donde iban. Los miraba divagar, pelear por sus puntos de vista y hasta matarse por ellos. Entonces el dios se dijo que como castigo a su error, se haría hombre y andaría caminando como todos, sin saber quien era, sin saber adonde ir, sin saber nada. Pero antes dejó escrito un libro, libro que contenía un solo cuento y el libro estaría tirado en alguna parte del mundo y el azar le haría leerlo cuando hubiera terminado su castigo. Después de leer el libro, el dios despertaría al dormir y se daría cuenta de la revelación del tiempo- Jorge siguió leyendo y el cuento terminó así… -lector… fíjate bien si hay mas cuentos antes de cerrar el libro, pues este cuento debe ser uno, como dios, y con un solo lector-

Jorge no quiso mirar las páginas anteriores y posteriores, porque le pareció absurdo creer en algo como eso. Era intolerable que un escritor creyera que sus lectores tendrían tanta imaginación como para crear algo tan ridículo. Pero ¿Qué perdía al mirar las otras paginas del libro? Le dio vuelta al la siguiente pagina… nada, busco al principio del libro… y nada ¡esto si que era una broma muy tonta de parte de cualquiera! ¿Hacerle creer a alguien semejante estupidez? Jorge se enojó, y tiró el libro a la basura. Luego de llegar a su casa y al caer la noche, le sobrevino un sueño muy pesado, se acostó, pero antes de cerrar sus ojos recordó una pequeña parte del cuento que decía “y dios despertaría al dormir”. Y así fue, cuando cerró sus ojos, los abrió para siempre... Y Comenzó a reír a carcajadas, al recordar que fue tan ateo, que no creyó ni en el mismo cuento que había hecho, pues lo había tachado de tonto, aunque ese cuento le dio la razón de nuevo.

Sobre una opaca aclaración pública

2011-05-04T01:05:00.000-07:00

En la carrera de letras los conflictos han tenido una bienvenida desde que luis david reyes(ya sabrán porque lo escribo con minúscula)utilizo a ciertos compañeros para llegar a ser presidente de la carrera de letras. Luego que logro alcanzar el cargo, se han dado una serie de sucesos en esta área de humanidades por alguien muy inhumano, tanto, que se ha ganado el repudio publico de la mayoría de estudiantes de nuestra facultad. Pero él cree que su estupidez, la cual que ha cubierto de arrogancia, le salvara del juicio de sus compañeros. Hace unas horas él subió al blog de nuestra carrera algo titulado "Aclaración publica" y para testimonio de la verdad, que solo defiende al que la dice, les dejare aquí los comentario que subieron tres alumnos de esta facultad luego de leer el tal comunicado. Ellos son 1. Paola Aguilar, actual fiscal. 2 Miguel Acosta, ex tesorero y 3.Manuel Martínez, ex presidente. Los cuales tienen una reputación que no se puede discutir con comentarios burdos y pobres como los que luis reyes me dirige. Aquí les dejo con las pruebas, las cuales se dan a la luz, para desvanecer las siempre falsas pretensiones de luis para quedar bien ante ustedes, los cuales no son ningunos tontos. Lastimosamente él es quien quiere mirarlos así.

Manuel Martínez (al presidente de nuestra asociación)

Me dirijo por este medio al Señor Luis David Reyes, actual presidente de la carrera de Letras:

1- Sí, cometimos un error con lo del Doctor Leyva, y mañana publicaremos una aclaración pública como es debido en tales casos.

2- Cabe preguntarse, si es tan democrático ¿Por qué quitó la opción de comentarios del perfil de Facebook la carrera?

3- ¿Por qué menciona una reunión con la junta, si la misma junta nos acaba de confirmar que no han tenido tal reunión ni han determinado nada.? Esa decisión sólo la tomó usted sin tomarlos en cuenta.

4- Para que lo sepa, sólo un miembro de la junta (Lázaro) no firmó el pronunciamiento en su contra.

Paola aguilar (luis david)

Luis David dice haber discutido la expulsión de Ludwig Varela con la junta, en primer lugar nunca lo hizo fue el quien lo decidió sin consultar a nadie, Luis son un simple representante de la carrera y no debe tomar atribuciones que no te pertenecen, como tampoco crear una nuevo perfil de la carrera donde tenes bloqueados a otros integrantes de la carrera, el cual usas exclusivamente para hacerte publicidad. Y si decís que la junta tratamos de resolver ese problema con armonía pues mentis, ni siquiera nos reunimos, pensaste solucionar el problema con una votación por un grupo que creaste de la junta; en el que ni rony ni yo votamos, y si tenias alguna duda nosotros apoyamos ese pronunciado en contra de vos, por abusar de tu cargo, el único miembro que no ha firmado es Lazaro.
Y si antes te pedíamos una disculpa publica; ahora te exigimos la renuncia de tu cargo como presidente.

Miguel Acosta (@Carrera de Letras o, mejor dicho, a Luis David Reyes)

1. Me parece estúpido e insensato que utilicés el nombre de la carrera de letras para pronunciar tus comentarios infantiles.
2. El doctor Leyva nos aclaró el mal entendido sobre lo dicho en el pronunciamiento, por eso en él se agregó una fe de errata.
3. El pronunciamiento se escribió basándose en tu actitud arbitraria y absolutista, pues, a mi pensar particular, un estudiante de humanidades no puede tomar atribuciones para impedir la libre expresión.
4. Dejá de usar el nombre de la Carrera de Letras para justificar tus propósitos personales. La Carrera de letras (UNAH)somos todos, el presidente es un instrumento representativo.
5. A pesar de tus afirmaciones sobre democracia, sé y sabemos que en ningún momento consultaste a los integrantes de la asociación para expulsar Ludwing Varela del Blog.
6. Si la Carrera de letras es de todos, ¿por qué impedís que se comente cualquier publicación?
7. El pronunciamiento que considerás esteril, fue escrito en defensa de los intereses de los egresados de la licenciatura, así como los alumnos que, algún día, egresaremos.
8. Sin más, públicamente, muestro mi repudio ante tu actitud infantil. No sos todos los estudiantes de Letras, por lo tanto, no tomés tantas atribuciones.

PD: El pronunciamiento o (listado) del cual hemos recolectado firmas no fue escrito por mi persona, pero lo apoyo desde la primera hasta la ultima letra. Dejo esto claro para que los alumnos sepan la verdad, y para que observen los ataques sin argumentos de ese tipo, ya que sigue pensando que los lectores son unos tontos que creen todo lo que leen.

04.05.2011 02:24 am

Una ovejita, dos ovejitas, tres ovejitas...

2011-04-27T10:41:00.000-07:00

Hay quienes como estúpidas ovejas envidiosas tratan de hacer cualquier tipo de cosas banales para llamar la atención como lo hace la oveja negra. Hay algunas que hasta se atreven a pelear con el lobo, pero terminan muertas y no solo eso, también terminan ridiculizadas. Hay en la carrera de letras una persona que encaja perfectamente en el papel de la oveja que he mencionado, y sin duda alguna para calmar los nerviosos nervios de ese individuo, debe saber que no morirá, que lo del lobo es solo una metáfora (porque ni eso a de entender) pero eso si, sin duda alguna, terminara ridiculizado como la ridícula oveja. Bueno, para seguir, podríamos hablar del individuo con otro nombre, porque lo importante es que nadie se de cuenta de quien hablo, y entonces lo llamaremos "narrador hondureño". Este narrador hondureño, quien se hace llamar "presidente de la carrera de letras" -(¿o lo es? para mi no, para la mayoría de la carrera tampoco) a tratado de ablandar el duro camino por el que se ha guiado, lo digo porque es la mayoría de alumnos de la facultad de letras, los que se burlan y hablan de la lastima que produce el "narrador hondureño" Y yo me apunto a esas filas, y la mayoría de mis amigos de este blog y la mayoría de compañeros de clase, y la mayoría de personas que entran en esa facultad nos reímos de las historias y de las aventuras del pobre desventurado. Por eso, no me enoja cuando alguien así, con una vida tan insípida y llena de burlas y de solamente llena de auto-elogios, trate de callar mi voz y mi palabra sacándome del blog de mi carrera. Yo no necesito el blog de mi facultad para ser escuchado. Vos necesitas todos los micrófonos del mundo, todas las revistas, todos los libros, todos los oídos, todos los arrastres e hipocresías, y yo , oveja negra de este rebaño, solamente necesito hablar.

El espejo comparado (Rasgos de la posesía de V .Huidobro en la de segisfredo infante)

2011-04-06T01:23:00.000-07:00

En los últimos 20 años, sin temor a equivocarme, la critica hondureña a buscado saciar su sed en autores que han nacido en otras tierras, y con justa razón, porque lo que se ha producido en estos últimos veinte años por aquí, ha dejado poco espacio para hablar de ello. Pero hay autores, que han quedado olvidados de la manera mas injusta e injustificada que se pueda, y este es el caso del señor segisfreo infante. Hombre que siempre tiene a flor de labio ese sustantivo tan alto, con el que saluda a los bardos con los que se encuentra por las calles o cafes de la ciudad. "Poeta", Dice, con la facilidad que solo alguien que se reconoce en el espejo de lo cotidiano podría hacerlo. Y es que él lo sabe, la poesía ha sido el don mas alto que ha obtenido, panacea que los dioses ha predispuesto en su camino, Lira que Orfeo le ha dejado en su testamento y eco, que el mismisimo huidobro le envio para que este lo cultivara como solo él podría cultivarlo. Y se que han de haber algunos que al llegar aquí, piensen que estoy en un disparate, que la comparación esta fuera de lugar, pero dejenme decirles con sinceridad y criterio que no estan en lo cierto. Comenzare por algo sencillo, las imagenes son el agua que le da vida al poema, y si de imagenes hablamos, no hay nadie como segisfreo para deleitarnos con ellas, tienen sus frases la fragancia de los viejos perfumes franceses, y hasta podría decirse que el creacionismo, nunca fue mejor estructurado que en las manos de este insigne hondureño, y como ejemplo ha esto, recordaremos a Altazor, magnifico poema del chileno, obra que si se compara con la de alguien,ese alguien es ya digno de la inmortalidad de las letras habidas y por haber. Y sin mas, porque no hay mas que decir, les dejo con este fragmento del poema de huidobro, ya que es este fragmento del cual recoge nuestro poeta su esencia, y luego le dejo a ustedes el trabajo de leer a el "poeta" (algo han de encontrar del Señor S.I. por la web) para que vean que no es mentira lo que aquí han leido. Que las imagenes lo salven, y que sea el juicio de Jakobson el que defienda a nuestro poeta, el cual nos ha dado las imagenes mas elevados de nuestra poesía. Como ejemplo les dejo estos versos, los mas parecidos a los de nuestro poeta en su significado semantico y ustedes comparen...y veran.

CANTO VII

Al aia aia
ia ia ia aia ui
Tralalí
Lali lalá
Aruaru
urulario
Lalilá
Rimbibolam lam lam
Uiaya zollonario
lalilá
Monlutrella monluztrella
lalolú
Montresol y mandotrina
Ai ai
Montesur en lasurido
Montesol
Lusponsedo solinario
Aururaro ulisamento lalilá
Ylarca murllonía
Hormajauma marijauda
Mitradente
Mitrapausa
Mitralonga
Matrisola
matriola
Olamina olasica lalilá
Isonauta
Olandera uruaro
Ia ia campanuso compasedo
Tralalá
Aí ai mareciente y eternauta
Redontella tallerendo lucenario
Ia ia
Laribamba
Larimbambamplanerella
Laribambamositerella
Leiramombaririlanla
lirilam

Del camino de la ilusión a la realidad

2010-08-03T11:11:00.000-07:00

¿Descansar en las nubes? No.
Descansar en las nubes es pura ilusión
, pues quien cree descansar en ellas,
esta cayendo sin auxilio alguno.

Hay ciertos momentos, muchos podríamos decirlo, en los que ciertos detalles, pequeños la mayor de las veces, nos parecen envueltos con un cierto toque mágico o de misticismo. Por ejemplo, que solo a eso vengo, a dar un pequeño ejemplo, hace dos días me encontraba en la casa de una vieja amiga, mirábamos una película, buena por cierto, pero de la cual vamos a hacer silencio a su nombre para que no tengamos problemas con lo de los gustos, porque el que yo piense que sea buena, no es para que a ustedes les parezca los mismo. Estaba entregado a las imágenes de la pantalla, cuando de repente sentí algo que se pego a mí con una intensidad asombrosa… era su gato. Se me pegaba tanto que parecía querer quedarse conmigo, estar subido en mis piernas llenándome de pelos, y querer hacer su concierto de dulces maullos para mí. Olvide la película, una fuerza interna, por no decir algo personal me hizo amar a ese gato mágicamente. Cerré mis ojos y al acariciarlo maullaba lleno de felicidad y se movía por sobre mi, como si yo fuera algo de lo que nunca se había separado. Yo también quería quedarme con el gato, tenerlo siempre conmigo, alimentarlo y hasta pensé en hacerlo feliz ¿Quien puede hacer feliz a un gato y mirarlo sonreír como al gato de Cheshire? Y en estas fantasías estaba cuando de repente Me había perdido, estaba ya no ahí, si no en un mundo de gatos, donde la vida, sin duda alguna era más fácil, era de ir y venir, quedarse quieto si uno quería y poder hacer desordenes inmensos sin recibir más que una pequeña reprenda verbal. ¡Que buena es la vida de los gatos! Y ya no escuchaba mis pensamientos iguales, escuchaba mi voz como un maúllo y entonces hasta comencé a dejar de entenderme. Ya nada era igual, todo era felinamente bueno. Y en eso estaban mis fantasías, hasta que una gota de sangre que salía por uno de mis dedos me llevo de vuelta a la realidad. Fue el gato, el gato que se pegaba alegre y confiadamente, me clavo uno de sus pequeños y punzantes colmillos. Al sacarme tan bruscamente de mi ensueño, no le hice nada, y luego intento morderme muchas veces, lo hacía como si fuera un perro, ya no podía distinguirlo, porque como ya no maullaba, me entraba la duda de si al gato era un perro o el perro era un gato. Hoy que miro el suceso como algo mágico para mi psiquis, me pregunto ¿cuanto puede influenciar una mascota a su dueño? Bueno, eso ahora lo pongo en duda. Y ustedes ¿Piensan que deseo enseñarles algo con esto? No. Porque nadie puede aprender de caricias, hasta que termina con los dedos ensangrentados.

03.09.10

La picada del alacrán

2010-05-14T08:29:00.000-07:00

Hoy me levante más temprano de lo normal. Fue porque ayer me acosté casi a las nueve y minutos de la noche, tenía tres días seguidos de desvelo. Me levante a leer a Hesse y me entraba una pequeña risa sarcástica de ver como su lobo estepario era dominado por el hombre común y corriente. Como lo vulgar de la vida podía definitivamente hacerle la vida más llevadera a un intelectual infectado de tanto conocimiento y por ende de problemas. Luego Deje a Hesse y continué leyendo los magníficos cuentos del sucio de La Habana, hasta que mi madre se me acercó con una pregunta en el rostro y dejo que esta bajara hasta su boca y pregunto:

-¿Vos agarraste un dinero que había ayer en la mesa? ¿Verdad que vos fuiste? Eso dinero no era tuyo

Yo no se porque las personas tienden a preguntar si ellos ya tienen una supuesta y real respuesta que definitivamente no es la misma que les daría la persona interrogada.

Le dije tranquilamente que yo tenía dinero, que no necesitaba más y que más bien ayer le devolví a mi padre el dinero que me había dado para que me cortara el pelo, obviamente no me lo corte.

Me fastidiaba que me trataran como un ladronzuelo, yo un escritor que solo me dedicaba a disfrutar de las aventuras que habían en mi camino sin joder a nadie ni que me jodieran, era así o no era nada. Me disgustaba que me dijeran que había robado, no porque nunca lo hubiera hecho, valga que lo había hecho infinidad de veces, si no porque esa vez mi mano estaba siendo injuriada cuando estaba en rehabilitación.

Mi padre bajo las gradas. Le pregunte por el dinero que se había perdido. Me contesto que nada se había perdido. Comprendí que mi viejo no sabía nada del dinero que yo supuestamente había robado. Ella le dijo que nada se había perdido, que no sabía de lo que yo estaba hablando. Me pare, recordé que ayer había fumado mucho y me agarre la cabeza pensando que ya estaba quedando loco, pensé que ya me había picado el alacrán. Que ya estaba en niveles de alucinación por meterme tanta basura. Pero no, después que mi padre subió las gradas mi madre me dio una reprimenda verbal porque yo no tenía que haber dicho nada. Entonces me alegre porque la locura no me había alcanzado, si era cierto que el dinero se había perdido, me alegre mas al imaginarme que lo encontraría y como estaba perdido no tendría que devolverlo y me alegraba mas saber que podía seguir fumando y no pensar en que tenía que dejarlo por mis supuestas alucinaciones.

TRATADO DE MI MISMO (hecho un dìa que nunca tuvo que haber venido)

2010-05-11T17:37:00.001-07:00

Termino de leer a Hesse, sus palabras frías han calado en mi ser profunda y sosegadamente. En vez de hacerme sentir algún sentimiento me ha llevado al otro lado, al no sentir nada por nadie, como ya hace días lo he notado (por lo menos nada sublime) y parece que mi camino se me presenta desértico con un cielo encantador, un cielo de ensueño al cual aspira mi alma. Hay cosas difíciles de soportar, yo he tenido en mi camino ciertas figuras que me han espantado de tal manera que han hecho que cierre mis ojos a lo poco de humano y de calido que pueda quedar. Entonces ahí me veo, profundamente, el lobo que detesta todo lo superfluo, todo encantamiento fugaz que solo deja el amargo sabor de lo que un día fue bueno. En tanto estoy yo, fuera de la criatura feroz que desprecia lo efímero de la vida. Estoy yo parado como a la espera de una aventura, por vulgar y fugaz que sea, una aventura que aleje el sabor de la monotonía que nos envuelve en su manto de desaliento. Luego, que disfruto de ese sabor que ya no recuerdo, vienen de nuevo el lobo y con sus fauces llenas de odio me reprocha mi vulgar servilismo, me muerde el lodo que llevo tras haber dado los pasos en la tierra de la cotidianidad y entonces me veo y sucio no solo de los zapatos si no de todos lados, recuerdo que estoy así por haberme lanzado al pozo de desperdicios que tenía una apariencia de cristales relucientes. Entonces me veo solo, y ya no espero la sonrisa de mis amigos, ya no espero la caricia de mi querida y ya no espero nada si no estar solo, aullando de dolor y de desprecio ante todo el artificio que atrapa al hombre que soy. Luego de meditar en mi mismo, en el vacío que llevo en los pasos, en las sombras que se me están escapando, creo en el lobo, creo que es el único que busca mi bien, mi lobo es distinto, en cambio al de Hesse, es mi humano el que me lleva a la ruina y mi lobo a la hermosa naturaleza. Si tengo que despeñar a alguien sería al hombre, se que si sigo a mi salvaje animal, que espera las cosas que nunca se miran, sería verdaderamente feliz.

One cigarrete please

2010-04-22T11:27:00.000-07:00

A Cindy Vega
A veces, los hombres dan todo lo que tienen para cambiar las cosas un poco,
sin saber que dando lo mínimo pueden cambiar lo más.

Le Bruyere

Todos en el apartamento disfrutábamos de una tranquilidad de esas que solo se pueden tener cuando se sabe que la botellas de vino y los cigarros son suficientes como para no salir en toda lo noche por ellos.

Sofía hablaba sobre la vez que su novio después de consumir LSD en sus vacaciones de invierno, la miro como un frondoso árbol y sin pensarlo, saco su hacha para poder hacer con ella pequeños pedazos de leña, para que así los dos no pasaran frío. Todos reían y Raúl se apenaba y cariñosamente decía – Es que la quiero tanto que quería calentarla bien- Todo era de un clima perfecto y el ambiente prometía que la futura velada seria perfecta. Ese día habíamos decidido no usar nada ilegal para no pasar por más experiencias como la que Sofía nos había contado, así que nos abastecimos con suficiente vino y cigarros. Pero de pronto llego una linda chica que al pasar la puerta de la cocina, que era donde nosotros nos encontrábamos nos miro y tras una mirada radiográfica nos dijo dulcemente “one cigarrete please” y de pronto abrí uno de los más de 20 paquetes grandes que teníamos para esa noche. Pero lo que paso luego fue increíble, la chica de mirada apagada sorbía su cigarrillo de manera tan rápida que parecía que después del último sorbo saldría corriendo a toda prisa, pero en vez de irse me miraba con una sonrisa encantadora y de pronto se acercaba con su “one cigarrte please” con la frecuencia que las olas se acercan a la playa. Mientras tanto yo la miraba fijamente como quien espera una recompensa después de ser su proveedor de cigarros. La noche seguía su rumbo, el clima un poco frío hacia que el vino se derramara en las copas con mas prontitud que en una fiesta que se da en verano, -no hay nada mejor para combatir el frío que unas cuantas botellas de vino- les repetía, mientras levantaba la copa por la salud de todos. Después de dos horas que la pequeña joven entrara a nuestra fiesta, ya se había consumido 60 cigarros, ya que eran dos cigarros por minuto mas los cigarros que 6 personas mas tomábamos a un ritmo que entre todos no alcanzaríamos a la tipa. A parte de eso, mirábamos que el vino se iba rápidamente, pues nuestro personaje era también habido para beber, y dijo que para no ensuciar las copas ella mejor tomaría de la botella. Ella bien sabía que nos importaba un carajo si ensuciaba todas las copas, lo que nos importaba era que el vino no se esfumara tan a prisa, pero a ella también le importaba un carajo lo que nosotros pensáramos así que cada 50 minutos iba a la alacena para recoger una nueva botella y ya ni siquiera pedía permiso para entrar, si no que éramos nosotros los que pedíamos permiso para entrar a la cocina de la cual ella ya se había adueñado. Después de cuatro horas eran considerables las cantidades de vino y de cigarros que ya no teníamos. Todos estábamos a la expectativa de la hora en que la chica caería al suelo por las grandes dosis de alcohol que había consumido. Las horas pasaban y en vez de sucumbir, ella reía mas y mas y a veces hacia pequeños comentarios sobre lo que hablábamos y entonces viendo que era imposible negarle vino y botella a esa encantadora criatura, nos interesamos en que estuviera mas cerca, pues ya que no caía al suelo, por lo menos esperábamos que cayera en la cama con alguno de nosotros. Así que nos acercábamos más a ella, pero astutamente lo aprovechaba para duplicar sus dosis de consumo ya que también tomaba de nuestras copas. Al cabo de un rato eran casi las 5 de la mañana, todos mis amigos estaban dormidos de tanto beber, la mitad de las copas estaban rotas, y las vacías botellas de vino le daban al lugar un pequeño toque de antigua elegancia. A las 6 de la mañana lo único que quedaba era la mitad de una botella de vino que se encontraba en las manos de nuestra querida amiga. Yo esperaba como se espera la salud entre una grave enfermedad, que esa mitad fuera lo que por fin la hiciera irse conmigo a la cama. Mientras platicábamos ella hacia comentarios más lucidos que cuando llego y al cabo de un rato las ultimas gotas de vino caían al abismo infinito de su boca. Cuando al fin puso la botella sobre la mesa, me quedo mirando tiernamente,-ha valido la pena esperar toda la noche- me dije. Cuando se me acerco sigilosamente como una pequeña gata y me miro intensamente con sus grandes ojos y hermosas pestañas. Luego se acercó aun más y rozando con sus carnosos labios a mi oído me repitió “one cigarrete please” y pensando que todo estaba consumado, le entregue el último cigarro que quedaba. Al prenderlo se sonrío conmigo, se dio la vuelta y se fue sin decir adiós.

EL BURRO INTELECTUAL

2010-04-18T12:49:00.000-07:00

/ A Ramón: digno ejemplar equino/

Un día, el burro se levantó como de costumbre. Hizó sus rebuznos matutinos y luego se preparó para ir a la universidad. Al salir de casa, su madre le recordó que dejaba los libros en la mesa, pero él, con sus orejas altas y sus dientes llenos de pasto, le dijo que no había nacido para ser un burro de carga, que para eso iba a la universidad. Así que sin más, salió por la ventana, dejando sus libros abandonados.

Me iré nunca (viaje hacia una pesadilla)

2010-04-07T16:21:00.000-07:00

Hay maneras de darle a entender a la humanidad soñadora que los sueños son solo artificio de nuestra mente para empujarnos a dar el paso en el camino quebrado de nuestra vida.

Trigueros, (a su manera) le dice al hombre que busca sus sueños, que antes de emprenderlos, palpe en lo mas intimo de su ser si el viaje hacía ellos no será el peor que se emprenda en su existencia.

Ulises, personaje principal del cuento, quiere viajar hacía donde la brújula indica la altitud, ignorando que cuando estamos arriba la caída puede venir rápida y fatal. Pero luego la pesadilla de un viaje le hace ver en escenas humanamente dantescas su futuro, y ve en el, que no es el mismo futuro que el del Ulises que nos hablaba Homero, aquel que su Penélope podría esperarlo como una roca inviolable. Aquí, las cosas son distintas, su mujer se desespera y en busca de no perder las delicias de su última juventud se lanza a la derrota dejando todo abandonado. Sus pequeñas, sufren la distancia y a falta de la figura paternal, una de ellas busca otra figura parecida a esta, aunque lo que recibe de esta no tienen nada de paterno. Así, la pesadilla de Ulises hace que al despertar, decida que se ira nunca. Porque es de sabios, creer mas en nuestras pesadillas que creer en los sueños que solo sirven para empujarnos a dar el paso en el camino quebrado de nuestra vida.

27-03-19

Chesterton y su equilibrio de un jueves

2010-03-03T22:03:00.000-08:00

“The man who was Thursday” no fue en vano uno de las obras de cabecera de Borges. Imagino que fue y a de ser la obra de cabecera de quienes tienen el gusto inclinado a los arrebatos sorpresivos, a las disputas incoherentes mas llenas de coherencia, a las aventuras que solo pueden ser superadas por los sueños mas inalcanzables, Y a las ideas veloces, listas para chocar en las sienes del que esta atrapado por la misma velocidad.
Chesterton nos pone a cada lado de la moneda, la arbitrariedad es necesaria para mantener el equilibrio, pero sin anarquistas obcecados a exterminar de la tierra al hombre y su creación y sin policías obcecados de igual manera a exterminar a los anarquistas y sus creaciones, el equilibrio dejaría de ser. ¿Y como dejar fuera a los poetas de el equilibrio de esta obra? Imposible. El poeta esta en medio de la destrucción y la salvación. El mismo es la bomba y la medicina, por una parte Chesterton nos dice; “El artista es uno con el anarquista. Artista es el que lanza una bomba, porque todo lo sacrifica a un supremo instante, para él es más un relámpago deslumbrador, el estruendo de una detonación perfecta, que los vulgares cuerpos de unos cuantos policías sin contorno definido. El artista niega todo gobierno, acaba con toda convención. Sólo el desorden le place al poeta…” y por otra parte; “Syme era el poeta que busca la luz moderada en forma, en sol y en estrellas. El filósofo ama, a veces lo infinito; el poeta ama siempre lo infinito. Para éste, el gran día del universo no lo es tanto el de la creación de la luz como el de la creación del sol y de la luna.” Así, si uno busca la destrucción el otro busca la forma perfecta. Y aunque a veces, luego de la destrucción aparezca la nueva forma, así a veces la forma es en si, la destrucción completa. Si yo hubiera nacido en esa obra, sin duda alguna hubiera sido jueves.

SOBRE UNA NOVELA

2010-02-23T10:28:00.000-08:00

Luego que la idea le viniera y que esta no le dejara ni de día ni de noche, sintió un poco de tranquilidad cuando decidió, que en vez de pensar tanto en los detalles, era tiempo de sentarse y trabajar.

Al sentarse sintió un hormigueo que le llegaba desde la punta de los dedos de su manos hasta el cerebro, luego de eso, la sensación era como si le estuviesen jalando los pelos de su cabeza y entonces sus manos que estaban listas a escribir la primera y magnifica palabra, pasaron a su cabeza para rescatarla de la mano invisible que le agobiaba.

Se levanto por un trago de whisky, pues pensaba que todo escritor de categoría, tenía que tener su whisky a mano y miraba la fotografía de Charles B. con un semblante de discípulo entregado y reía cándidamente cuando su mente le hacía creer que el de la foto era él, y otro joven en otro lugar lo tenía en la pared de su cuarto para inspirarse al echarle un ojo y también se soñaba como un gran escritor que después de vivir miseria tras miseria, era respetado por cientos de imbeciles que se hacían llamar “escritores” cuando solo publicaban en alguna revista o periódico de su ciudad, cuando cualquier mentecato podría hacerlo si conocía a algún editor de tales revistas o periódicos. Eso mismo era lo que le había incentivado a no pertenecer a ese circulo de analfabetos colegiados, a esa orgía dantesca que por saberse una cuantas citas y decirlas a la hora mas oportuna, eran tomados en cuenta como grandes lectores de grandes obras. Por eso desde que le vino la idea de sobresalir con una novela, no de esas que se venden a los alumnos para luego aplicarles una prueba de diez puntos, ni de esas que se venden para darle a entender a todo humano que su tesoro y su suerte están debajo de sus narices. No, su idea era distinta a cualquier otra, nada de caballeros listos a defender la libertad ni a castigar agravios, nada de enfermos que aprovechan la muerte de su pareja para acostarse con su pequeña hijastra, nada de países maravillosos donde se cortan cabezas, tampoco de trastornos de tamaño o de forma, ni de amadas dantescas o zorrianas que liberaran al personaje en la ultima línea. Su idea era fabulosa, era algo que se salía de los parámetros y a la vez encajaba perfectamente en ellos. Nunca dudo que él era el primer hombre en que se le ocurriese algo así, nunca dudo de su genio y esta vez debía demostrar que lo que iba a hacer era una revolución, la palabra utopía desaparecería luego de terminado su trabajo, y Thomas Moro solo sería el bufón de una corte, donde los hombres no tenían mas esperanza que la se vislumbra en un sueño.

Se sentó de nuevo y antes de comenzar, pensó que después de la primera palabra no habría vuelta a tras, así que antes de comenzar con su gran obra, decidió tomarse otro trago, ya que no es de personas razonables tomar mientras se escribe un trabajo profesional y de tan alto nivel. Cuando termino el trago recordó a su novia y al pensar en todo el tiempo que no la vería, en todo el tiempo que no escucharía su dulce voz por estar trabajando arduamente en su obra, le hizo que dos lágrimas corrieran por sus delicadas mejillas. Pero ya era tiempo de comenzar, esto tenía que ser ahora o nunca y decidió que sería ahora. Al poner la primera letra, le vino a la mente el titulo del libro de un escritorcillo de cuarta, que tenía a muchos ciegos y tuertos a sus pies y que ese libro comenzaba con la mismísima letra que el tenía planeado colocar, así que sin pensarlo dos veces cambio la primera letra, aunque esto le hacia cambiar la primera palabra y con esto la primera idea también cambiaría. Esto era el colmo, jamás imagino que su genial obra tuviera que comenzar con la misma letra, de la de una obra del tipo que tanto repugnaba, no señor, él no era ningún imitador, su obra sería como ya lo había mencionado, su idea era fabulosa, era algo que se salía de los parámetros y a la vez encajaba perfectamente en ellos.

No obstante al cambiar la primera palabra se dio cuenta que la idea se hacía menos visible, y al intentar repasar su idea primaría, lo único que miraba era una mancha en la primera frase. Y recordó una máxima de un filósofo francés que decía “Si la primera palabra falla, las otras serán el eco de la primera” Se jalo el pelo, busco un diccionario de sinónimos y se dispuso a cambiar la palabra, pero de pronto otro problema, había olvidado cual era, por pensar tanto en la idea principal sin la cual obtendría la fama y el respeto que se merecía. Ya no podía hacer nada, todo le daba vueltas y su rostro comenzó a enrojecer como si un viento frío le azotara. Daba vueltas en el mismo cuarto, se sentaba y se levantaba al vislumbrar su idea a la distancia, pero cuando se acercaba a su imagen de pronto esta se esfumaba como humo. Entonces recordó que la palabra era la misma con la que comenzaba la obra del tipo del que tanto reprochaba, entonces llego al estante tomo el libro de porquería del escritorzuelo y leyó la palabra “Había…” Y de pronto su rostro se lleno de orgullo al recordar la idea, que estaba ligada con la palabra y escribió “había una vez…” y luego se quedo pensando meditativamente en si esa frase no había sido escrita, pero no, eso no podía ser,. Confiaba en su genio y en el prestigio que este le daría. Así que si más, comenzó su gran novela, con su gran frase de entrada y con su idea primogénita no antes producida en la cabeza de ningún humano.

Todos esperamos la obra para deleitarnos en su lectura, obra que nos hará ver diferente la literatura del siglo XXI. Yo por mi parte seguiré leyendo, no hay nada que me entretenga más, cuando no tengo nada que escribir.

Casi marzo

2010-02-14T18:42:00.000-08:00

Ya estamos a mitad de febrero y me parece que apenas ayer comenzamos el 2010, este correr acelerado del tiempo va en crecimiento según mi percepción cada vez que voy envejeciendo. Si la vejez es la que produce la perdida continua de tiempo, es necesario volver a la infancia, pero ¿Como volver a lo que ya hemos perdido? Y estamos a mas de la mitad de febrero y siempre tengo en la memoria los días, en que no importaba mas que levantarse, comer y dormir. Y hoy en día, me fastidian tantas cosas, me fastidian las llamadas que no me hacen, los mensajes inconclusos, la perdida de memoria, la falta de pulmones, la falta de hígado y todo lo que pueda verse relacionado a que mi caída acelerada prosiga. Hoy estamos mas cerca de marzo, ya casi saliendo de febrero y yo sigo estancado en el pasado que no es ni de mañana ni de febrero ni de marzo.

NO TODA SOMBRA ALUMBRA (Jeremías Marquines)

2009-12-25T19:07:00.001-08:00

Antes que comenzara la lectura en librería la palabreta, mire a un hombre sentado, casi enfrente de la mencionada librería, y se miraba mas solo de lo que estaba. Hay hombres que tienen más de una soledad encima.
Después de la lectura que compartí con Lina de Feria y otros poetas nos dirigimos a un bar cercano, donde el cielo de esa noche mexicana nos refrescaba de cervezas y de palabras.

Cuando todos se despedían y no nos quedaba mas que tomar rumbo a nuestro hotel, un tipo me dijo que nos quedáramos tomando, que el se haría responsable de nosotros esa noche y nos dirigimos a su apartamento. Ese tipo era el mismo que estaba sentado fuera de la palabreta y le pregunte su nombre…
-Me llamo Jeremías… Jeremías Marquines-.

Después de Pasar esa noche en su apartamento hablando de poesía y de aberraciones, de poesía y de muertes, de poesía y de prostitucíon, de poesía y estupidos egos, y de burdeles, de drogas, de perversiones, y ya habíamos olvidado la poesía, todos caímos en el insomnio de la locura y al abrir los ojos la noche estaba sobre nosotros cuando ya la teníamos dentro.

La última vez que lo mire, fue en la casa del poeta Lopez Velarde y luego lo demás es historia.

Al siguiente día la curiosidad me dio por saber quien era, pues la impresión que me dejo fue la de un hombre que parece que hiciera los libros con su propia piel, pero no con su propia alma. Y me di cuenta que Jeremías era un tipo muy respetado en el país, que tenia tantos premios que muchos nunca alcanzarían y que si salía a encuentros o lecturas de poesía, no era mas que para llevar a alguna mujer, que leyera sus versos, y por eso recalco; que me parecía un tipo que hacía sus libros con su piel. (Luego de leer Duros pensamientos zarpan al anochecer en barcos de hierro me di cuenta que estaba equivocado)

Jeremías Marquines es uno de esos tipos que ha vivido tanto y tan poco que a veces es inconcebible pensarlo de tan solo cuarenta y un años. Cuando hablábamos aquella noche, parecía que la palabra se le había entregado con un instructivo de uso al que se le había negado a muchos humanos, y fue cuando habló de su vida, y de las selvas oscuras que había pasado y de las selvas que construía en las cuales se perderían muchos y sin importarle lo demás, yo le escuchaba como quien escucha un misterio de muerte. Después todo cambio y parecía que la palabra se le había desbaratado y que tenia que pegarla con lagrimas y fue cuando hablo de su madre, de su muerte y del tiempo que siempre será enemigo de todo hombre.

Sin mas les dejo con alguno de sus trabajos, y piensen lo que piensen, ahórrenselo, a él no le importa.

I

Detrás de lo escondido están los que se pierden,
el hueserío de la tarde que nadie identifica,
las madres como un domingo enfermo.
Afuera es domingo y parece que también se pierde
lo que grito,
parece canturrear la desmemoria,
parecen tumbos dando de dolor los días,
parece pues que sigue el luto humano,
el puro renguear del ojo en las cenizas,
el puro ver las sombras del que está perdido.
Parece domingo y ahora estoy supiendo cosas,
ruidos harto dichos, caminanzas como la del tigre
que sólo en los pechos rumia, así parece.
afuera están los que se pierden.
Y parece domingo, lo sé
por el olor a muertos que aternece.

II

-Anda vámonos al diablo- me dijo.
Arriba de nosotros estaba lo eterno colgando como
un triste sueño.
-Reconozco que los pájaros nos llevan ventaja
pero ellos cavan más rápido sus tumbas y nadie
les pregunta si el dolor tiene la forma benévola
de un beso.
-No lo mires -me dijo- siempre eluden el amor
de la memoria.
-Yo no le hice caso y seguí mirando a los pájaros
como cuando me llamaban vivo.
Los pájaros que desarman mi esqueleto como
se desarma el silencio en el fondo de un pozo.
Los pájaros –sus presencias tímidas- que se amoldan
a mi alma perdidiza como a un vaso de agua.
Los pájaros que traen todos los regresos
en sus alas rotas.
-Porque el mar andaba sin recuerdos
como un beso infantil que se da eterno.
Eso dijo, pero yo estaba de este lado del silencio
donde asomaba desangrando el rostro de lo amargo;
sus orillas siempre llenas de presagios sin cuerpo;
sus ojos amarillos como una canción de despedida.
Sus ojos donde se pierde lo escondido.-(
Y tiene el silencio también no me preguntes.
Tiene un árbol en el centro oscuro del olvido,
un pájaro de frío desclavando espejos: tiene
un mar que recuerdo haber visto
levantándome la carne.
Tiene el olvido pues, sus alas rotas.
Sus dedos mojados en un agua amarga;
su corazón que arroja piedras a la infancia,
sus hierros desnudos del insomnio,
sus criaturas tortuosas que consumen en el acto
las palabras.
Ay, las pobrecillas palabras
Ay, que no saben nada

Del pensamiento militar.

2009-11-16T16:48:00.000-08:00

Poesía de facto (esto no tiene ningun valor)

2009-10-08T08:21:00.000-07:00

El país de Alicia

En mi país
Los árboles son blancos
Y los búhos han decidido
No posarse más sobre ellos.
La conciencia de los hombres es tan clara
Que iluminan las sombras más oscuras.
En mi país,
Los viejos dictadores
Pensarían que están en el cielo;
-toda la decadencia es perfecta- Dirían
Y los cuervos les guiñarían el ojo.
Aquí los alquimistas
Cambian hule por plomo,
Y los niños juegan a morirse
En broma.
Y aunque parezca mentira
En este país
La gente se cree
Lo que esta leyendo.

PAZate de lado

Cuando naciste y nos dejaste ciegos
Dudamos que el tiempo te guardara
En sus paredes infinitas,
-El mundo es sucio-
Decía mi padre.
Y recordé las blancas palomas
Que mueren con el alma negra.
Es por eso que no confiamos
Que te quedes entre nosotros
Animales de dientes blancamente afilados.
No es que somos pesimistas
Ni que amemos estrujar las rosas
Ni que amemos más su espina
Aunque su herida duela.
Paz
Es mejor que mueras
Antes del día triste
Para que no te quedes
Con la conciencia negra.
Para que cuando partas
Con tus mil alas blancas
Blancamente levantes
Tu honrosa bandera...

Es triste escribir...

Es triste escribir “bala”
Y seguir escuchando
Los pasos que devoran nuestras sombras.
-Arma-te de valor-
Me decían subliminalmente
Y comencé a llamar a la muerte
En cada puerta que tocaba.
Es mejor escribir “herida”
Me decía,
Pero la piel de los lobos
Permanecía intacta.
Fue después que supe
Que el problema no estaba en las letras.
Y al decir “acción”
La bala fue precisa
Y desde aquí se escucha
El ultimo aullido.

Esta herida sangrante...

Esta herida sangrante
Es la expresión más grande de amor
-patria te golpeo y te violo por amor
A tu masoquismo-
Y la mejía inflamada
Es acariciada por una lágrima de odio
Y esta entre lágrimas
Y llanto.
Alza sus mil puños
Y grita otros mil puñales.
Y solo así la bestia que violaba y reía
Se da cuenta de que el ocaso
Es para la hora mas precisa.

Que es de mi!

2009-10-04T08:21:00.001-07:00

Que es de mi si no estoy.
los pasos me dictan el camino
a la locura
y doblo las esquinas para que no me corten
porque todo corte es inaceptable.
Que es de mi
si al ir, me parece que las calles
tiembla a mis pasos
y los temblores imaginarios
no me dejan caer libremente
con la libertad que todos merecemos.
que es de mi
si la muerte me persigue
y se esconde en la sombra matinal
buscando la luz mas adecuada para capturarme
que es de mi !por Dios!
Si Dios va con sus asuntos y yo con los mios.

Patria mía me estoy hundiendo en el abismo de tus letras

2009-09-28T11:36:00.000-07:00

Soy diestro y mi fuerza está en la izquierda, esa es una hermosa contradicción. Hoy las calles están llenas de policías y militares no para “servir y proteger” si no para “reprimir y deshacer”. Ayer vivíamos zozobra y hoy no vivimos porque vivir sin libertad es no vivir. 45 días son suficientes para silenciar muchas voces que se levantaron contra el golpe, 45 días pueden marcar la diferencia para bien o mal de nuestra situación, pero el pueblo debe saber que la victoria no se gana, si no con el esfuerzo necesario y con la determinación de ganar. Honduras puede salir de su nombre si nos proponemos sacarla de su hondura.

En las calles esta el poder

2009-09-01T13:26:00.000-07:00

Libre dentro de esta gran carcel

2009-08-31T17:31:00.001-07:00

Hace unos días, al salir de la biblioteca nacional, fui libre de un intento de secuestro. El pueblo me salvo y al pueblo le aplaudo y le estoy en deuda ante el acto valeroso de defenderme a pesar de que estaban arriesgando sus vidas. Es triste estar en las calles, ver el horizonte y mirar que el verde no proviene de los arboles o del pasto, si no de un cerco de militares, listos para manchar de rojo las oscuras calles de esta patria. Es necesario tratar de romper las paredes humanas e ideológicas en las que estamos atrapados, es necesario luchar por la verdadera libertad, y no una ficticia en la que estamos viviendo en estos días. Sigo y seguiré agradecido a las personas que arriesgaron sus vidas por mi, pero se los agradeceré mas si de la misma manera tratan de liberar a este país, de los cercos tangibles e intangibles que nos tienen doblegados.

Apunte del día

2009-08-12T18:12:00.000-07:00

Hace días mo he podido publicar nada en mi mal sonado blog. Es el cansancio el que me ha negado poder sentarme frente al monitor para disparar las letras que deverian metamorfosearse en gritos tan fuertes, que revienten los oidos de los opresores, deverian de ser mis letras las que armadas de fuego devasten las ideas espinozas que estan hiriendo a mi pueblo. Pero no he podido hacer nada desde las letras porque en las calles mis pasos van formando las elegias futuras de los opresores de mi patria.

Suspención ilegal de la directora del libro y el documento del ministerio de cultura

2009-07-10T17:00:00.000-07:00

Ante la posición inquebrantable de lucha de la Directora General del Libro y el Documento, de la Secretaría de Cultura, Artes y Deportes, Lic. Rebeca Becerra Lanza al defender la legitimidad del Secretario de Estado Rodolfo Pastor Fasquelle, Secretario legítimo de esta institución, y ante su negativa se ceder espacio a la golpista Mirna Castro que impositivamente tomó posición de esta institución sabiendo de antemano que el Secretario de cultura y todo el gabinete presidencial de nuestro único presidente constitucional de la república José Manuel Zelaya Rosales, está siendo perseguido políticamente, ante este hecho por su solidaridad y su inquebrantable espíritu nuestra compañera, hermana, amiga y directora del Libro y el Documento Lic. Rebeca Becerra ha sido suspendida de su cargo arbitrariamente, en un acto que a todas luces es ilegal y anticonstitucional según los propios reglamentos internos del ministerio de cultura y de la Constitución de la República. Rebeca Becerra desde que fue elegida en este cargo a venido incansablemente realizando cambios y restructuraciones a esta entidad a favor del desarrollo cultural y educativo del pueblo, fundamentalmente de los más excluidos de nuestra sociedad, por lo tanto como hondureño y como amigos condenamos este acto ilegal y de obvia persecución política en contra de su persona, solicitando el debido respaldo de todas aquellas personas e instituciones que consideren este acto miserable como un atentado a nuestros derechos democráticos y cívicos, esperando que esta nota se difunda por todos aquellos medios que estén en contra del actual hecho y fundamentalmente en contra del golpe de estado militar que se impuso en nuestro país.

Golpes de estado!

2009-06-29T15:51:00.000-07:00

Cuando en las noticias se hablaba sobre un golpe de estado dado por las las FF.AA de Honduras, Ejecutado por ordenes del presidente del congreso.Pensé que las cosas iban a ser un caos y en definitiva lo han sido. Hace una hora escape de la policía y de miembros del ejercito, ya que abrieron fuego contra los civiles. Muchas personas están heridas y se habla de que dos murieron por el simple hecho de querer vivir en un país mas digno. Me acaban de hablar que las personas se moverán A pesar de que el ejercito este abriendo fuego y se desplazaran al congreso a seguir con las protestas. Hoy es un día histórico,porque no solo se a dado un golpe de estado al presidente de Honduras, se han golpeado los estados psicológicos de millones de personas que tienen la incertidumbre de que pasara mañana. Ahora, la lucha sera constante y hoy como nunca me he sentido tan patriótico, como para dar mi vida por una causa que dará una mayor ganancia a esta patria.

Si de libros hablamos...

2009-06-20T16:40:00.000-07:00

Me he percatado que este año, muchas personas lo han destinado para la publicación de sus libros, y antes de hacerlo han dado una publicidad muy decorada y llamativa para que los pocos lectores de estas tierras lo compren mas para guardarlo que para leerlo. Entonces me dije que porque perdía mi tiempo y no comenzaba con la publicidad mas barata que podría darle. Tengo algunas ventajas sobre mi futura venta del libro ya que el prologo lo hizo el Señor Sergio Ramirez, obviamente le rogué para que me hiciera el prologo mas pequeño de este mundo, es casi como un microrelato, casi como uno de mis relatitos, pero a mi me gusto a pesar de que todos mis amigos dicen que me voy a ridiculizar si lo pongo en mi libro, pero en fin es don Sergio, así que no jodan, eso vende. También, tengo la ventaja de obtener buenas ventas por la buena publicidad que mis amigos me dan cuando andan bien a verga, y comienzan a alabarme de la manera mas sutil para que los invite a otra cerveza, pero lo importante es que las personas que están cerca escuchan y por el oír vienen la fe. Así que señoras y señores, preparense para leer los cuentos del golpe en la cabeza, por lo menos les prometo,que despues de leerlo, les dolerá la cabeza de tanta mierda escrita.

Temblor, temblar, tiemblo.

2009-05-29T12:52:00.000-07:00

Hace pocos minutos, de nuevo todo esta en calma. Las paredes están firmes, los techos están seguros, los edificios estáticamente rectos, los pájaros volvieron a sus nidos, los perros cesaron su llanto, el ladrón prosigue su robo, el hombre que golpeaba a su mujer sigue golpeándola y así las cosas vuelven a la normalidad tras esa sacudida. Recordé a Bandini, aquella parte en la que creyó que por culpa de sus pecados la ciudad estaba cayendo y el espectáculo de la destrucción se inclinaba ante sus pies. Lo recordé con miedo, me vi andar sobre sus pasos, le hable a Dios con humildad, espere que todo cayera, pensé que seria sepultado con mis pecados, pensé que el fin se acercaba con un cortejo de temblores y pensé y pensé y pensé hasta que la calma volvió de nuevo. Llegue a creer que era mi cuerpo, que temblaba por alguna pesadilla y que el mundo temblaba de mi terror. Pero después de mirar a las personas en la calle, a mis vecinos hablar en voz fuerte, a mis padres en el pasillo de los cuartos supe que la pesadilla no era mía, era la pesadilla de la tierra y esta tembló de miedo. Hace un minuto acabo de terminar una llamada. Me acaban de decir que el temblor duro 30 segundos y que fue de 7.1 en la escala de ritcher. Me dijeron que en yoro una casa cayo como herida de muerte, que algunos están llorando y que otros no pueden comunicarse con algunas personas. Cuando la tierra tiembla de esa manera al hombre solo le queda pensar que si muere sepultado es porque de una manera u otra es parte de su destino terminar bajo la tierra.

3:46am 28-05-09

El ayer es el ayer, pero siempre sera mi hoy

2009-05-23T12:33:00.000-07:00

!Hay! ayer definitivamente pudo haber sido un buen día, pude haberme olvidado de la perfidia y la veleiodosidad, pude haberme olvidado de la imagen de mi caperuza que ultima mente ha llenado mi copa de nostalgia, pero ya no es mi caperuza, ella hoy me dijo que le quitara el "mi" y ella no comprende que no lo hago por ser posesivo, nada mas es cuestión de costumbre, la otra dice que lejos de mi, la libertad es un viento suave que acaricia su rostro. Y la verdad yo digo, que no se puede ser libre cuando el recuerdo del ayer marca tu hoy y tu mañana y es como un golpe de martillo a la memoria. Por eso me quejo de mis ayeres, no de mis hoy, toda la culpa es del pasado que se me hace presente y estoy casi seguro que así como el pasado salta al presente , saltara al futuro y entonces no podre mirar nunca para adelante.Lo mejor que puedo hacer, es estudiar historia, que mierda.

Adios a Benedetti, pero no a su memoria.

2009-05-17T16:34:00.001-07:00

El escritor Mario Benedetti falleció en la madrugada de este lunes en Montevideo a los 88 años y dejó huérfana a la literatura uruguaya y latinoamericana de uno de sus poetas y narradores más prolíficos, venerado por generaciones por su ética social y su melancólico canto a la vida.

Galardonado en 1999 con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana y en 2005 con el Internacional Menéndez Pelayo, Benedetti abordó todos los géneros literarios, en los que reflejó una mirada crítica de izquierdas que le llevaría al exilio y a ser, hasta sus últimos días, un firme detractor de la política exterior de Estados Unidos.

Sus poesías fueron cantadas por autores como Joan Manuel Serrat, Daniel Viglietti, Nacha Guevara, Luis Pastor o Pedro Guerra, y sus novelas más famosas llevadas al cine, como "La tregua" (1974) o "Gracias por el fuego" (1985), a cargo del director argentino Sergio Renán.

Este exponente por antonomasia de la llamada generación uruguaya de 1945, la "generación crítica", nació el 14 de septiembre de 1920 en Paso de los Toros, en el Departamento de Tacuarembo.

En 1928 comenzó sus estudios primarios en el Colegio Alemán de Montevideo, donde, según contaba el propio Benedetti, gustaba de escribir en verso las lecciones e incluso sorprendió a sus maestros con un primer poema en ese idioma.

Las dificultades económicas solo le permitieron cursar un año de educación secundaria en el Liceo Miranda y después tuvo que ser casi autodidacta, compaginando los estudios con el trabajo, que comenzó a los 14 años en un taller de repuestos de automóvil.

Antes de dedicarse a la escritura, Benedett hizo de taquígrafo, cajero, vendedor, librero, periodista, traductor, empleado público y comercial.

Todos estos oficios supusieron un contacto con la realidad social de Uruguay que fue determinante a la hora de modelar su estilo y la esencia de su escritura.

Entre 1938 y 1941 residió en Buenos Aires y en 1945 ingresó en el semanario Marcha como redactor y publicó su primer libro, "La víspera indeleble", de poesía.

En 1949 Benedetti avanzó en su carrera periodística con su labor en la destacada revista literaria Número, compaginando al tiempo sus tareas de crítico con una carrera imparable como escritor.

Así, en una década trepidante publicó obras como "Esta mañana y otros cuentos" (1949), "Poemas de oficina" (1956), "Ida y vuelta" (1958) y "La tregua" (1960).

Ya desde 1952 comenzó a implicarse de forma destacada en las protestas contra el tratado militar de Uruguay con Estados Unidos.

Su primer viaje a Europa lo hizo en 1957, como corresponsal de Marcha y El diario.

De 1961 data el libro "Mejor es meneallo", que agrupa sus crónicas humorísticas, firmadas con el pseudónimo de "Damocles".

Residió en París entre 1966 y 1967, donde trabajó como traductor y locutor para la Radio y Televisión Francesa, y luego de taquígrafo y traductor para la UNESCO.

En 1968 fundó en La Habana el Centro de Investigaciones Literarias de la Casa de las Américas, que dirigió hasta 1971, y encabezó el Departamento de Literatura Latinoamericana de la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Universidad de Montevideo, entre 1971 y 1973.

En los setenta desarrolló una intensa actividad política, como dirigente del Movimiento 26 de Marzo, del que fue cofundador en 1971 y al que representó en el Frente Amplio, coalición izquierdista que alcanzó el poder en 2005.

Con el golpe militar de 1973 renunció a su cargo universitario y se exilió, primero en Argentina y después en Perú, donde fue detenido, deportado y amnistiado.

Se instaló en Cuba en 1976 y un año más tarde se trasladó a Madrid, donde permaneció hasta 1985, cuando, con el fin de la dictadura uruguaya, puso fin a doce años de exilio.

Entre las obras de esta época aparecen "Letras del continente mestizo" (1967), "Inventario 70" (1970), "El escritor latinoamericano y la revolución posible" (1974) y "Con y sin nostalgia" (1977).

Su obra teatral "Pedro y el capitán" (1979) fue representada en Madrid en 1981 y un año después aparecieron sus "Cuentos" y la novela "Primavera con una esquina rota".

En 1984 publicó "Geografías" y "El desexilio y otras conjeturas" y tres años después, tras volver a Uruguay, se convirtió en miembro del Consejo Editor de la revista de izquierdas Brecha.

De 1985 data su colaboración con Joan Manuel Serrat en el disco "El sur también existe".

A partir de entonces su producción es imparable, con títulos como "Despiste y franquezas" (1991), "La borra del café" (1993), "Andamios" (1996) y los poemarios "Mas acá del horizonte" (1997) y "La vida, ese paréntesis" (1998).

En la década siguiente aparecieron "El porvenir de mi pasado" (2003), "Memoria y esperanza, un mensaje para los jóvenes" (2004) y los poemarios "El mundo que respira" (2001), "Existir todavía" (2004) y "Vivir adrede" (2007), entre otros.

Benedetti recibió numerosas distinciones, entre ellas la Medalla Haydee Santamaría del 30 aniversario de la Casa de las Américas en La Habana (1989) y la Medalla Gabriela Mistral del Gobierno chileno (1996).

Además, el premio León Felipe de España a los valores cívicos (1997), el Iberoamericano José Martí y el Internacional italiano de Literatura La Cultura del Mar, ambos en 2001, año en que también fue nombrado "Ciudadano Ilustre de Montevideo".

El escritor, doctor Honoris Causa por universidades de España, Uruguay y Argentina, enviudó en 2006 de Luz López Alegre, con quien se había casado en 1946.

En 2007 fue condecorado con la Orden Francisco de Miranda en grado de 'generalísimo' por el Gobierno venezolano y en 2008 obtuvo el I Premio ALBA del Fondo Cultural de la Alternativa Bolivariana para las Américas en la categoría de Letras.

Ese mismo año fue hospitalizado en tres ocasiones aquejado de deshidratación por una dolencia intestinal y un cuadro de infección urinaria, lo que no le impidió seguir escribiendo.

En agosto de 2008 presentó "Testigo de uno mismo", su último poemario, un "resumen" de su carrera que lo reafirmó como una de las piedras angulares de la poesía latinoamericana, según la escritora Sylvia Lago.

tomado de leonoticias.com

Sátiro

2009-05-15T10:22:00.000-07:00

Cuando a Bernardo Saguen le llamaron “sátiro”, sintió que su vida cambiaría para siempre. En estas líneas anteriores se balancea sobre una delgadísima cuerda la novela de V. Huidobro llamada “Sátiro” (o el poder de las palabras). Bernardo, según relata la novela, era un tipo ejemplar; Un hombre bueno, de buen carácter, de buen gusto artístico, con tendencias a ser un gran poeta, con una inteligencia que le hacia acreditarse el aplauso de los demás. Desde que el peso de una palabra le cruzo sus delicados tímpanos, Bernardo sufrió horrorosamente. ¿Era en verdad Saguen el tipo que era digno de todo favor y toda alabanza? Es interesante que nos sorprendamos al darnos cuenta de que los crímenes más atroces son obras de manos cultas y refinadas. Saguen nunca fue un buen hombre, nunca pudo dejar su soledad, soledad que alimentaba a la bestia que crecía dentro de él, tal vez un pequeño sátiro dionisiaco amante del vino y de las ninfas, las pequeñas ninfas. Pero si que era un tipo culto, amaba a Rimbaud y sus temporadas infernales, le excitaba leer “La muerte de Hempédocles” de Hoelderlin, y Marlow, Kleist y Von Arnim siempre estaban de su manos y Emily Bronté le golpeaba con sus líneas, que a la vez que odiaba, amaba en secreto. Un hombre de treinta y cinco años según nuestra sociedad, debe estar casado con una hermosa y encantadora mujer y tal vez estar rodeado de dos pequeñuelos que tengan los mismos ojos con los cuales se les mira. Pero Bernardo no tenia ni esposa ni tenia hijos. Bernardo tenia una soledad tan grande que era su esposa y sus hijos, ¿y que le importaba? Sus libros eran sus hijos, sus cuadros eran sus hijos, y amaba las “naturalezas muertas” de Picasso, las amaba tanto…
¿Pero porque caer ante el peso de una palabra? ¿Por qué doblegar nuestro espíritu y creer como en los cuentos árabes, que las palabras pueden abrir puertas gigantes? Pueda que sea cierto, a lo mejor es cierto. Las palabras tienen un poder tal, que no en vano se le llama “espada” al instrumento que les da su vida propia, y digo propia, porque cuando las palabras son lanzadas, nada hay que las detenga, cualquier intento por detener su poder sería en vano. Mas de alguna vez hemos caído bajo el peso de alguna palabra. ¿Cuántas veces nos hemos dicho “si me siguen diciendo que soy malo, me haré malo, porque de verdad estoy seguro de que no soy malo”? Y así vamos entrando al juego de las palabras. Decía en un poema de Borges que no recuerdo muy bien, que las palabras guardan las cosas que se mencionan, “Éufrates” lleva dentro de si, corrientes peligrosas “mármol” diría Borges, es una palabra durísima. Y si en realidad las palabras guardaran lo que ellas refieren, entonces estamos condenados al destino de estar bajo la sombra de mil adjetivos y sustantivos. Pero regresemos a Bernardo, al pobre Bernardo que siente que la palabra “Sátiro” le esta volviendo loco. Escucha que las sombras se la gritan con vos de gigante, la mira escrita en las paredes, en las hojas de los árboles, dentro de un vaso de agua, y siente que la palabra le persigue atrozmente y que de nada le sirven sus libros ni sus pinturas para distraerse. Ahora Saguen es un “sátiro”, es alguien tan despreciable que ya no es digno del aplauso de nadie. Es un tipo enfermo, apartado de todo y de todos. Ya nada le hace bien, abandono a sus amigos, a sus amantes y cree que la única manera de curarse del mal que la palabra le produce es en la soledad de su habitación. Lastimosamente Bernardo no sabía un pequeño secreto, él siempre fue un “sátiro”, un “sátiro” que ocultaba su personalidad bajo maneras y modales cultos, porque el “sátiro” era esa bestia que crecía dentro de él (No literalmente con mitad de carnero). La primera vez que le dijeron “sátiro”, fue cuando le estaba regalando unos chocolates a una pequeña niña y de pronto la voz de serpiente de una señora que estaba cerca le grito “Sátiro”. Bernardo la insultaba en su mente, cada vez que la recordaba. Porque el se sentía bueno, un amante de la naturaleza; de los hombres, de los animales, de las plantas, de los minerales, de las ninfas... pero al final, la apariencia nunca es sincera, porque si Saguen no hubiese sido un “sátiro” no hubiera reaccionado como un eco a esa palabra. El pobre Bernardo… Bueno, mejor no les cuento, para que lean la novela, pero ¿Quién podría decir que no hay algo de sátiro dentro de cada uno?

Cuando la carne se va, solo las lineas quedan.

2009-05-08T10:44:00.000-07:00

Hace dos días escuche a unos amigos hablar de la muerte de unos de sus amigos y después de escucharlos sabía que estaban hablando del mismo tipo que un día de muchos días de esos, que trinábamos levantandonos a buscar algo de hierba en los shultz, era el mismo Ruvaldo. Me dio mucho pesar su repentina muerte, mas pesar por la edad que tenia que por la partida en si. Es difícil mirarse joven y salir con una señora tan vieja y fea como la muerte ¿que pensaría mi madre de eso? Pero cuando la muerte se enamora no hay nadie que la detenga. Se muy bien que de un día a otro, tal vez mis amigos suban cosas de mi en sus blogs, hablando sobre mi apasionado beso con la muerte, Pero aunque no lo crean, yo no me ire para ningún lado, una porque Rouvaldo dejo un retrato de mi persona y la otra porque yo he dejado retratos del mundo y de mi mismo. En fin, cuando la muerte viene hay que saber abrazarla.

Cuando las cosas se pierden...

2009-04-27T10:12:00.000-07:00

Todo estuvo perfecto. La aventura del viaje. Los milagros sucedidos. Los problemas con las autoridades aduaneras. Los nuevos paisajes. El mueble que me asignaron. Las nuevas amistades. Las cientos de fotos perdidas. El nuevo amor por una vieja ciudad. La vienvenida de los amigos. Las cien puertas. La clase de lit del siglo XVIII Y XIX. La cerveza gallo. Todo estuvo bien menos algo, y ese algo es haber perdido todas mis cosas, y desde que me di cuenta de que no las veria de nuevo, que solo que quedaria con la sombra de su imagen, me siento muy triste. Porque tengo la seguridad que cuando las cosas se pierden, son para que alguien mas las encuentre.

Apunte sobre el tunel

2009-04-14T12:01:00.000-07:00

Siempre me han interesado mucho las novelas psicológicas, dado que estas reflejan las incertidumbres, penas, traumas, cargas existenciales, miedos y otras cosas que no le gusta demostrar a la humanidad y mucho menos hacerlas publicas, por el hecho de sentirse desnudos y sin muros que les protejan. Al leer el túnel tuve una pequeña sensación de un viaje en cuenta regresiva. Mire mis pensamientos andar sobre mis ojos, mi preguntas, mis insensatas respuestas, mis odios innecesarios y mis asesinatos que nunca cometí por el simple echo de que prefería que mis Marías, murieran poco a poco y así poder saciar mi venganza en pequeñas partes. Nunca un libro me había hecho ver lo ridículo de mis comportamientos pasados, tampoco puedo opinar que Juan era un tipo como yo, no lo era, simplemente pensaba como yo pensaba o yo pienso como el lo hacía, las dos cosas en fin, tiene el mismo fin. Dado que cuando un espejo refleja nuestros defectos, tratamos de disimularlos mirando otras cosas, así también cerrare ese libro que nunca volveré a abrir.

Un pequeño relato surrealista.

2009-04-14T11:46:00.000-07:00

Platicando con Kim sobre la muerte y su repentina venida. Le decía que seria genial, que bajara una estrella y que me dijera –vengo por ti y sin decirme más me llevara con ella. Y nos reíamos al pensar en cosas como esas, pero luego comencé a armar otras posibilidades del fin humano y esta es la que recuerdo por los momentos…

-dios es un excelente pintor, que nos esta pintando a una velocidad incalculable- le decía- Pinta en un gigantesco lienzo cada movimiento que nosotros hacemos. Si hacemos algo, es porque el lo pinta. Y al final después de que termine con su lienzo nos borrara con un borrador gigante que podremos mirar como se nos acerca desde lo alto,
-¿Y entonces acabara con su obra perfecta?
-No del todo, porque de los humanos abra uno que se case con una camaleón y serán una misma carne. Entonces cuando dios borre una de las partes cercanos a ellos, correrán adonde este el espacio en blanco y de inmediato se ocultaran tras el blanco
-Aja, y después
-Después fecundaran la tierra de nuevo, pero el detalle es que todo será de color blanco, así será mejor para ellos para que dios no los borre. Pero un día abra un camaleoncito que se golpeara y sangrara, entonces el lienzo del mundo se teñirá en una pequeña partecita de rojo, y dios mirara como la pequeña partecita roja se mueve de un lado a otro. Luego tirara colores sobre el lienzo y mirara como hay todo un mundo en movimiento sin la ayuda de su magnifico pincel. Después dibujara a un hombre y a una mujer para que pueblen de nuevo el planeta de personas normales.
-¿Y los borrara de nuevo?
-No. Ellos, al saber que dios los había borrado sin ninguna razón, idearon pintar sobre las cosas y sobre ellos mismo con un barniz transparente, y entonces cuando dios pase su borrador sobre el lienzo no pasara nada y dios sabrá entonces que la obra ya esta perfecta, porque el fin ultimo del creador es que la obra pueda subsistir por ella misma.

Después una amiga pintora me contó que esa teoría de que dios era un pintor ya estaba dicha por un famoso pintor. La verdad es que se de antemano que todo esta dicho, lo que me interesa es que por culpa de J. Pollok he estado desvariando últimamente. Maldito Pollok!

The Troubled Queen

2009-04-14T11:37:00.000-07:00

Andaba comprando libros, y mire uno de Renoir, lo compre y compre otro titulado “Pintura norteamericana del siglo XX”. Fue muy curioso que una de las pinturas del libro me llamara la atención sobremanera. La mire más de una hora seguida, tratando de buscarle figuras que estuviesen escondidas en ninguna parte. Luego como una obsesión, me encontré a una amiga para que siguiéramos buscando figuras y luego a otra amiga para mostrarle las figuras que habíamos encontrado. Al día siguiente prendí la tele, y me intereso una película en que un tipo orinaba en la chimenea de una reunión de la alta sociedad. Luego lo mire vagar por las calles con una botella en la mano, después pelear con su mujer y después me di cuenta que el tipo que ya me caía bien, hacía el papel de un pintor. En una escena se miraban muchos lienzos colgados de una pared y uno que el tipo trabajaba en el piso de madera. Era la misma pintura que en la tarde anterior yo había observado minuciosamente. Me sentí de nuevo amarrado a la pintura. El titulo de esta es “The Troubled Queen” Y me imagine que lo que él pintaba era su vida. La vida es una reina que no termina como en la mayoría de cuentos de hadas, y la reina de Pollok siguió nada más las líneas de su problemático retrato.

Tres cartas de Alain Robbe-Grillet:

2009-04-12T18:22:00.000-07:00

Siempre me ha interesado la psiquiatría, tanto que entre a la carrera de medicina para poder obtener mi especialidad en ese hermoso paraíso. Por cuestiones de pasión y no de gusto me incline por la literatura, pero esta me dio muchos mas locos de los que hubiera encontrado en mi consultorio. Así que al leer algunas cartas de grandes escritores, les dejo tres que han amarrado mi atención.

No creo que la situación de ambos sea igual, dado que usted dice vivir en un mundo de cosas reales y yo en tanto, estoy seguro de que la única realidad es la que imagino. Si me dirijo a usted es porque deseo imaginar que alguien creado en mi conciencia me entienda. Hay ciertos personas que imagino de distintas maneras y nos se como pueden llegar a tener una vida propia cuando dejo de influir sobre ellos. Me asombra el poder de mi mente, es tanta la expansión de mi conciencia que no dudaría llegar a la gran inconsciencia, solo que eso será cuando me canse de pensar. Si usted no sabia, quiero que hoy lo sepa, su comprensión no puede ir mas allá de lo que yo quiera darle a comprender, a veces usted cree poder resolver eso llamados “desvaríos” pero soy yo mismo quien los resuelvo dándole a usted la solución que yo mismo necesito, así que no se pase de listo ni se crea mas porque a usted no le he torcido la cabeza como suelen llamarle a las personas con buena imaginación. Lo dejo por el momento, deseo dormir para que así todos duerman. No puedo ser egoísta con mi creación, y aunque usted no desee descansar, lo siento, yo si deseo hacerlo.

32-02-43

Hoy los colores despertaron al abrir mis ojos. Hice lo mismo de siempre, y en una cantidad de tiempo tan veloz que no se puede calcular, combine los colores de tal manera que pude observar todo como estaba antes de cerrar mis ojos. Siempre me asombro que todos los días haga lo mismo y nadie me diga nada sobre mi talento con la pintura. Ayer quise escribirle para comunicarle que me estoy aburriendo mucho. Los libros, esos pensamientos que imagino sobre corteza blanca, ya no me dicen lo mismo. A veces tengo la sensación que guardan el eco de alguna gran montaña y se burlan al dictarme lo que yo pienso. Tal vez ellos se diviertan al hacer eso, pero en cambio, me siento un poco engañado conmigo mismo. Es hora de el almuerzo doctor, espero que no siga creyendo que todavía usted es quien cree ser, recuerde que usted es lo que yo quiero que sea. .

34-02-43

A pesar de todos sus intentos doctor por hacerme creer en la realidad de los sentidos, no se saldrá con la suya. En primer lugar, usted dice que usted es tan real como lo soy yo y como lo es cada individuo que pueda percibir con mis sentidos de la vista y el tacto. Y que es mi imaginación la que trata de seguir con el juego de que yo soy el creador de mis visiones. Me da tanta pena por usted, pero tanta pena, el que no tenga la mínima capacidad para crear cosas de la nada. Cuando usted nació en mi imaginación, no crea que fue porque yo lo necesitaba, fue porque mi trabajo que a la vez es mi juego consiste en crear personajes con distintas miras hacia un mundo de ideas que le dejo plasmadas en su psíquis. De esa manera usted cree tener una función específica, ya sea para ayudar o para destruir, pero la realidad es que no ayuda en nada ni tampoco arruina nada. Ese es uno de los trucos mas exquisitos que invente, para así divertirme en la función de la vida que ustedes interpretan sin saberse actores. Nadie podría hacer mejor el papel de uno mismo que uno mismo. Se que a usted no le gusta el teatro, su esposa lo invita a menudo y usted siempre le dice que hay cosas mas importantes en las cuales gastar el dinero. Usted no es un mal actor doctor, sépalo, si no ya lo habría sacado de función. Le dejo pensando en las actuaciones que ha hecho. Recuerdo cuando mato al gato de su tía y que cuando lo encontraron con él, usted lloraba y decía que lo había encontrado tirado en el jardín. Esos momentos doctor... esos momentos son lo que de usted recuerdo para mantenerlo en el teatro de la vida.

37-28-43

Sobre la interpretacion de las cosas

2009-03-27T10:14:00.000-07:00

-No se, pero me he fijado que te importa poco lo que pasa
-No pasa nada
-por eso mismo digo que te importa poco
-No te entiendo
-¿Como me vas a entender si no le das importancia a las cosas?
-¿A que cosas?
-A las cosas!, las cosas son cosas
-¿Y a que cosas te referis?
-¿Y todavía tengo que explicarte las cosas de las cosas?
-No te entiendo
-¿Y como me vas a entender no si no le das importacia a esas cosas?
-Te voy a pedir un favor
-aja, decime
-Andate a la mierda con tus cosas ¿podes?
-Depende de que cosas me hables.

La platica de los escritores

2009-03-24T12:34:00.000-07:00

El ambiente esta lleno
De la voz del silencio
Diez manos moviendo sus dedos
Como pulpos tragando vacíos
Hablando cosas vanas
O sobre la cagada del baño
O sobre los ecos del viento
Sentados en posturas tercas
Cada quien defendiendo
Su muro de palabras vacías
En fin,
Sentados ahí
Sin decir nada
Porque las palabras
Se aburrieron de ellos
Tomaron su camino
Y los dejaron mudos

F.V.

Día mundial de la poesía...

2009-03-21T16:54:00.000-07:00

Hoy se celebro algo así como el día mundial de la poesía. El auditorio estuvo hasta los bordes. La gente se notaba ansiosa de escuchar a los presentes. Llegaron los poetas. Comenzo la lectura. El silencio. Las risas. Las caras meditabundas. Los comentarios. Hasta el otro año. La fiesta había terminado y las personas pedían autografos como que fueramos estrellas de cine. 10 puntos cada autografo!!! ¿quien putas no se alentaría a acercarse a personas tan raras? Despues el el almuerzo en un caro hotel fuera de la ciudad. Los comentarios sobr Quesada que se había marchado enojado. Luego los chistes. las botellas vacias. las otras escondias. El poetico adios. En fin... Feliz día de la poesía aunque cada día esta celebre su muerte.

El que ríe de último...

2009-03-11T21:39:00.000-07:00

Al llegar a casa y al pensar en la situacion que me abraza en estos días, me viene a la mente aquel viejo poema de los cuatro coroneles, y lo unico que se con seguridad de ellos es que el que ríe de ultimo ríe mejor. Por cierto...

La reina tenía
cuatro coroneles:
un coronel blanco,
y un coronel rojo,
y un coronel negro,
y un coronel verde.

El coronel blanco nunca fue a la guerra;
montaba la guardia cuando los banquetes,
cuando los bautizos y cuando las bodas;
usaba uniforme de blancos satenes;
cruzaban su pecho brandeburgos de oro,
y bajo su frente,
que la gran peluca nívea ennoblecía,
sus límpidos ojos azules celeste
brillaban, mostrando los nobles candores
de un adolescente.

El coronel rojo, siempre fue a la guerra
con sus mil jinetes
o llevando antorchas en las cacerías,
con ella pasaba cual visión de fiebre.
Un yelmo de oro
con rojo penacho
cubría sus sienes;
una capa flotante de púrpura
al cuello ceñía con vivos joyeles,
y su estoque ostentaba en el puño
enorme carbúnculo ardiente.

El coronel negro para las tristezas,
los duelos y las
capillas ardientes;
para erguirse cerca de los catafalcos
y a las hondas criptas descender solemne,
prescindiendo mudas filas de alabardas,
tras los ataúdes de infantes y reyes.

Mas cuando la reina dejaba el alcázar,
a furto de todos, recelosa y leve;
cuando por las tardes, en su libro de horas,
minado por dedos de monjes pacientes,
murmuraba rezos tras de los vitrales;
cuando en el reposo de los escabeles
bordaba rubíes sobre los damascos,
mientras la tediosa cauda de los meses
pasaba arrastrando sus mayos floridos,
sus julios quemantes, sus grises diciembres;
cuando en el ensueño sumergía su alma,
silencioso, esquivo, a la guardia siempre
con la mano puesta sobre el fino estoque,
el coronel verde...

El coronel verde llevaba en su pecho
vivo coselete
color de cantárida; fijaba en su reina
ojos de batracio, destilando fiebre;
trémula esmeralda lucía en su dedo,
menos que sus crueles
miradas de ópalo, henchidas de arcanos
y sabiduría, como de serpiente...

Y desde que el orto sus destellos lanza
hasta que en ocaso toda luz se pierde,
quizás como un simbolo, como una esperanza,
¡ iba tras la reina su coronel verde !

A.N.

Fragmento del capitulo 13 de "Preguntale al polvo"

2009-03-09T13:27:00.000-07:00

Sin duda alguna, este libro sera uno de los mejores libros que leeré este año. Y como Charles en el pequeño y simple prologo que le hace, pienso que este hombre, que se dejo guiar por su simples gana de escribir con la mayor naturalidad posible, sin dejar de lado la belleza literaria de alguna de sus frases, hará que mi memoria siempre le recuerdo hasta convertirme en polvo.

"El mundo era polvo y en polvo se convertiría. Comencé a ir a misa todas las mañanas. Iba a confesarme. Tomaba la comunión. Elegí una pequeña iglesia de madera, baja y firme, situada cerca del barrio Méxicano. Allí rezaba. Un Bandini totalmente distinto. ¡Ay, vida! ¡Tragedia agridulce, puta deslumbrante que me has llevado a la destrucción! Suprimí el tabaco durante unos días. Me compré otro rosario. Depositaba monedas en el cepillo de las limosnas. El mundo me daba lástima.

Mi querida madre allá en colorado. Oh, personaje amadísimo, la mismísima virgen María. No me quedaban más que diez dólares, pero le mandé cinco, la primera vez que mandaba dinero a casa. Reza por mí, madre querida. La vigilia de tus rosarios es lo único que me tiene la sangre en movimiento. Vivimos días sombríos, madre. El mundo está lleno de horror. Pero he cambiado, la vida ha comenzado de nuevo para mí. Muchas horas paso glorificándote ante el señor. ¡Ay, madre, ojalá estuvieras conmigo en medio de tantas tristuras! Pero tengo que terminar enseguida esta epístola, madre querida, queridísima madre, porque asisto a una novena y todas las tardes, a las cinco, tengo que postrarme ante la imagen e nuestro bendito salvador para rezar dulce misericordia. ¡Adiós, madre, adiós! Recuérdame en tus oraciones. Intercede por mí ante aquel que todo lo da y resplandece en los cielos.
A la calle, pues, para echar la carta Demi madre, para echarla en el buzón y correr Oliver Street, donde no había casas de ladrillo, cruzar a continuación un descampado, acceder a otra calle sin casa, a una calle señalizada sólo con una valla baja y, una manzana más allá, a un sector urbano donde los edificios gigantescos ascendían hacia la bóveda celeste; porque no había forma de eludir la manzana en cuestión salvo que se cruzara la calle desde los mismos edificios gigantescos, muy deprisa, corriendo en ocasiones. Y al final de la calle se alzaba la pequeña iglesia, donde rezaba y practicaba la novena.

Una hora después salía a la calle, recuperado, en paz, lleno de estimulo. Seguía el mismo camino para volver a casa, pasaba corriendo ante los edificios gigantescos, avanzaba a lo largo de la valla, cruzaba el descampado y advertía las hechuras del señor en una hilera de palmeras próxima al callejón. Y así hasta Oliver Street, después de las parduscas casas de madera. ¿De que le sirve al hombre conquistar al mundo si pierde su alma? Y acto seguido aquel poemita que dice: Suma todos los placeres posibles y multiplícalos por la eternidad: un minuto en el paraíso vale más que todos ellos. ¡Cuan cierto era! ¡Cuan cierto! Gracias luz celestial, por enseñarme el camino...

"Un golpe en la ventana. Alguien llama a la ventana de aquella mansión ensombrecida por la densa enredadera. Me volví, localice la ventana, vi una cabeza; los dientes relampagueantes, el pelo negro, la mirada maliciosa, los largos dedos gesticulantes. ¡Qué tempestad se me había desatado en el estómago? ¡Y cómo evitar aquella parálisis del pensamiento, aquella riada de sangre que me aturdía los sentidos? ¡Pero es esto lo que quiero! ¡Me moriría si no lo tuviera! Hacia ti voy pues, mujer de la ventana; me has hechizado, mátame de placer, de espasmos, de alegría, aquí me tienes, sube esos peldaños desvencijados.

¡De qué sirve, pues, arrepentirse? ¿Para qué preocuparse por el bien? ¿Y si a fin de cuantas muero en un terremoto? ¿Para que diablo preocuparse entonces? Me fui pues al centro, ya me tienes junto a los edificios elevados, que venga el terremoto, que me entierre junto con mis pecados, ¿A quién coño le preocupa? Es exactamente lo mismo para Dios y para el hombre, se ha de morir de una forma o de otra. En un terremoto o en un pativulo, no importa por qué ni cuándo ni cómo".

Gracias destino, muy amable...muy amable.

2009-02-26T20:26:00.000-08:00

Siempre he pensado que mi vida esta amarrada a una palabra muy interesante que muchos la toman como una mas de nuestra lengua... “destino”. No quiero entrar en detalles sobre la influencia de esas siete letras en mi vida, pero si alguien piensa que soy quien trato de unir mi psiquis a las acciones cotidianas, estoy seguro que después de leer esto sabrá que no soy yo quien trato de unir las líneas, ni de buscar osas menores y mayores donde solo hay rastros de estrellas. Hoy en la mañana al revisar mi correo abrí uno en el cual mi querida ausente me reprochaba unas líneas en las cuales me mostré un poco represivo. Después de eso, al ir mis clases, unas letras llegaron a mis oídos, junto a una tonada melancólica que me recordaba la situación que me esperaría después de leer mi correo, la letra iba mas o menos así “amor de mi vida, anda y busca otro lugar...”Luego de escuchar esa canción que me sonaba a un augurio cercanamente amigable, supe lo que vendría. Esperar que otra cosa pasara el mismo día y así demostrarme de nuevo que la palabra esa, no es cosa de mirarla de reojo cuando de mi vida se trata. Ahora, antes de escribir estas líneas, mi hermana estaba cerca de mi y dijo como leyendo un papel “Bertha Zúñiga... que letra mas pequeña” y de pronto mi mente entendió el mensaje del destino. Me levante y mire un papel con ese nombre y entonces me di cuenta que las palabras definitivamente, siempre quieren jugar conmigo.

About a fucker fish... A big fish

2009-02-20T08:48:00.000-08:00

Despues de haber leido uno de los libros del maestro de la literatura hondureña, el
señor Segisfreo Infante, no de caballeria pero Infante, tambien quiero iniciarme en ese mundo del septimo arte y asi, ahora tratare de comentar mi punto de vista sobre cada pelicula que llegue a mis manos.

Big fish, es la historia de un hombre que es la historia de muchos hombres. Cuando la imaginación comienza a crear mundos dentro de los mundos que nos son familiares, es cuando el papel del cuento comienza su función. Una buena imaginación es capaz de hacer que la imaginación de los demás despierte. El tema de esta pelicula es la de un hombre que cuenta su vida como si fuera un cuento o cuenta un cuento como si fuera su vida. La trama a pesar de su ficción narrativa, nos muestra que la ficción siempre estará atada a la realidad de cada individuo. Big fish es sin duda una de esas producciones que se podrían decir que tienen tinte de cuento o que es un cuento que tiene un tinte de producción.

Sobre el epigrafe de abajo

2009-02-17T10:25:00.000-08:00

Se que paso haciendo cosas estupidas que a la larga me dan igual, pero no me había percatado y se que fue porque lo puse andando muy hi, esos versos de mierda como epigrafe a mi ultimo escrito ¿quíen putas no se fuma un cigarrilo y piensa en el ayer?

Aveces, no siempre pero a veces...

2009-02-05T15:36:00.000-08:00

"...me fumo un cigarrillo
y pienso en el ayer..."

Boris Gold

No es que hoy no tenga nada que hacer y por eso me dedique a hacer un nuevo post en este blog de mierda. Lo que pasa es que hoy, exactamente hoy tengo una leve necesidad de dispara ciertas cosas. No soy un tipo violento, ni tampoco soy un panglos moderno, por eso al dispara no mataría a nadie y las heridas leves nunca han hecho que un hombre cruce la linea que queda, allá...
Francamente, soy yo el que me quiero disparar. Quiero amoldar mi cuerpo y ponerlo dentro de la cápsula de mi revolver eficaz y hacer que algún echo jale a futuro el gatillo. Quiero ser disparado frente a un espejo. Se que al mirar el momentáneo reflejo de mi imagen tendré el primer impacto que necesito. Mirar que un monstruo se acerca a gran velocidad, tal vez tenga el mismo efecto que tuve cuando aquel hombre me disparo sin pensar en mi pasado. Hoy quiero dispararme, de eso estoy seguro, pero no como muchos que se pierden, pues lo que deseo es encontrarme.

El extranjero

2009-01-29T15:59:00.000-08:00

Esta anécdota me a dado a pensar un poco sobre el trato que se le da a los extranjeros y al trato que se nos podría dar estando fuera de nuestro país. Si nos vamos a un país que esta por encima del nuestro es obvio sentiríamos el peso del racismo, pero cuando los extranjeros vienen los tratamos mejor que a nuestros compatriotas. Aquí les dejo un pequeño dialogo que tuve el domingo en la madrugada...

-Maje acercate a esos majes y deciles que nos vendan un trago, no seas mierda, yo ya fui a preguntarle a los otros majes.
- No nos van a vender nada, es cara la mierda que están bebiendo
-No distingo bien, hacerquemonos
-Es absolut maje, no nos van a dar ni mierda
-Puta no seas basura, ¿aquí donde putas vamos a conseguir alcohol? ya son mas de las dos maje.
-Vamos los dos pues...
-Buenas, disculpa, haceme el favor de venderme un trago viejo, es que ya todo esta cerrado.
-Mmmmm... Si pero a lps.50 el trago
-Esta bien, no hay problema.
-¿Y de donde son?
-Yo de aquí
-Y vos?
-De chile
-Aaaa puta sos chileno (y mirando a los amigos) majes, este maje es de chile... ¿que pedos con el 2 a 0 compa (jajaja)
-Gracias, gracias- y los majes (jajajajajaja, cagados de la risa creyendo que mi disque selección había perdido)
-Compa y de que parte de chile sos?
-De chilangango
-Queres otro trago
-si esta bien, gracias
-2 a o compa! 2 a 0! jajaja, tienen que repetarnos ahora
-Si viejo, tienen un buen equipo. Hay un jugador de ustedes que es famoso... ¿Suazo se llama verdad?
-Awevos, ese maje compa es la mera verga, no hay nadie como el, es rapido, preciso, tiene pija de fuerza.
-Si me he fijado que es bueno el hijo de puta
-Compa, pura verga que hoy si me di cuanta que sos chileno, porque aquí nosotros decimos "hijueputa" y vos acabas de decir "hijo de puta"... queres otro trago?
-Si compa ( y yo con una sonrisa, tratando de no explotar en carcajadas).

Y bueno, para no aburrirlos, la noche paso, los hijos de puta me regalaron mas de la mitad de su botella de vodka y así es esto. Que pendejas son algunas personas. Si no hubiera pasado por chileno, me hubiera llevado la gran puta y con mis compatriotas.

Las despedidas duelen y duelen y duelen

2009-01-10T15:43:00.000-08:00

De hoy no quiero decir nada. Tal vez parezca insensato comenzar las cosas y dejar que se desvanezcan a su edad y su tiempo. Yo mejor corro, no miro las cosas para luego verles la cara y no las miro para no amarrar mi memoria en su nostálgica mirada de olvido, por eso corro y corro. Pueda que eso sea cobardía, entonces soy cobarde. Si soy cobarde entenderé que la gente me mire de menos, y que los valientes quieran dejarme el recuerdo de sus puños en mi cara, pero si se acercan correré de nuevo, no sirvo para detenerme a guardar mas penas. Supongo que esto no dice nada, porque nada menciona y si no menciona nada, es porque las letras quieran correr y no dejar en su rastro las memorias que le hacen recodar dolores, es por eso que mis letras saltan, y aunque aveces tropiezan no se detiene a mirar si las demás les siguen. Es por eso que ya me voy, solo el punto puede detener mi marcha de insensateces, solo el punto puede, pero mis letra aprendieron a saltarlo, ya no puedo controlarlas, así que las dejare que se pierden en el infinito, se que algún día volverán

Una nostalgia de la mancha que no tengo

2009-01-06T14:32:00.000-08:00

Son pocos los momentos que me he llenado de profunda nostalgia por la perdida de algún libro, son pocos pero a la vez son profundos. Hace algunos años compre una de las mejores ediciones que se podían encontrar por cualquier lado y por tener la lectura de otros libros deje que el quijote y su escudero siguieran las aventuras desde mi estante. Luego compre una edición que trae las pinturas de Doré y sin duda, también es de las mejores que se pueden encontrar, pero esta también le hizo compañía al otro quijote y a su otro escudero para vivir una doble aventura. En otra ocasión se me culpo de extraer de la casa de un amigo una edición del mencionado libro que data de 1700 y algo. Y así me iba llenando de quijotes “reales” como imaginarios hasta que el día de hoy me veo en la obligación de separarme de uno de mis aventureros libros. Es ilógico que me llene de nostalgia por dejar ir algo que literalmente no he tenido, pues mis quijotes han seguido castigando injusticias y adorando dulcineas, mientras yo continuaba siendo injusto y despreciando mujeres del toboso. Pero a pesar de todo, una misteriosa nostalgia hace que hoy agarre los dos libros de mi estante, que piense también en el otro que me acreditan y que siga a toda prisa las huellas de sus personajes, para encontrarlos y vivir sus aventuras. Pero como la nostalgia no es excusa, leeré con fervor el libro que me queda y recordare con nostalgia el otro que busco mejores aventuras. En todo caso es una injusticia tener el quijote en casa y no haberlo leído y las injusticias jamás fueron dejadas de castigar por el famoso Quijana, y hoy en día, me castiga su sombra aunque el lo ignore.
05-ENE-09

A la sombra del quijote

Soneto

Si vais en busca de otras aventuras
Caballero de prodigiosa fama
No dejéis olvidada a la dama
Que siembra en el campo las verduras

No miréis su rostro en esculturas
Puesto es tu ideal quien ciego aclama
Tenerla en tu mente y no en la cama
Para no darle nuevas desventuras

Pero si es tal tu amor y tu lealtad
En no hacerle más daño a la dañada
No miro en eso una inhumanidad

Y en todo caso eso es cordura
Pues debe protegerse a la amada
Y no llevarla a la sepultura.

05-01-09

A sancho

Soneto

Hombre mas burro que rocinante mismo
Ingenuo a quien la ingenuidad adora
Pobre de mentes, más de mente soñadora
Siguiendo a su ciego amo al abismo

Es tanto en ti el seguir el idiotismo
Del loco de la lanza vencedora
Y dejar sola y pobre a tu señora
Y creer que comería por tu idealismo

Pero todo tiene su recompensa
Ya sea mala o también sea buena
O aunque sea la peor bajo del cielo

Por fiel se te ha pagado con ofensas
Por tonto te han dejado sin la cena
Y tu locura ha visto el fuego en hielo.

05-01-09

Perfidas promesas para el 2009

2009-01-04T15:09:00.000-08:00

Hoy que regreso de viaje he decidido publicar las cosas que tengo en mente cumplir este año, asi que sin mas, aqui voy...

1. Dejar de beber.
2. Aplicarme en las clases.
3. Terminar con el maldito de Proust.
4. No hacer tantas pendejadas.
5. Leer al menos 250 libros.
6. No criticar la estupidez literaria.
7. No burlarme de Galael, Oviedo, y un monton de pendejos mas.
8. Ahorrar para ir a visitar a alguien a Cuba.
9. Y hacer el analisis estructural de todos los poemas de Gongora.

Bueno, estas nueve promesas las dejo para ser juzgado por ustedes al final del año, y si no cumplo pueden decir como la reina "Que le corten la cabeza".

La nueva odisea de Odiseo

2008-12-17T18:37:00.000-08:00

Se encontraba Odiseo soportando mil penurias en el mar, cuando de pronto le acometió una que por terrible, no se escribió en las memorias de sus viajes. Le
había traicionado un viento que venia del norte cuando arribo en las costas de un país de la llamada Centro América. Al mirar la belleza que sobresalía de sus playas, se angustio sobremanera y dijo para si - Cada vez que llego a una costa de hermosa vista, me suceden las calamidades mas extremas y esta costa es la mas hermosa sobre todas, ni la misma costa de Itaca le sobrepasa en belleza natural.
Bajo Odiseo listo para los peligros y se dirigió con un grupo de sus mas valerosos hombres a recorrer las costas de tan grandioso lugar.
Luego de algunas horas de caminar se encontró con una civilizacion distinta a las que había conocido en sus viajes. Encontró a un hombre con un libro en las manos, leyendo y pensando en voz fuerte las siguientes cosas -!Que porquería!, esta mierda no se devio publicar nunca - Y así iba de reproche en reproche. Odiseo le miraba escondido tras unos arbustos y al escucharle pensó que el hombre era un ser de mal carácter y de mala educacion,así que lo miro como quye si este viniera de la desendencia de los ciclopes en cuanto a inteligencia.
Odiseo se acerco listo para defenderse de cualquier ataque verbal de aquel que tenia una espada atrás del cerco de sus dientes y le dijo -Hombre o dios que habitas esta tierra, vengo ante vos a pedirte ayuda, pues mis hombre y yo hemos pasado calamidades, que al ser contadas hacen que las mismas lágrimas lloren y se ahoguen en su llanto. Al escucharlo el hombre decir estas cosas dejo su libro de lado y cordialmente le dijo - Buen hombre, Mi nombre es Mario, soy el mas gallardo de los hombres de esta tierra, nadie impone su palabra ante mi sin que esta sea azotada por mi gallarda palabra. Pero cuentame que te ha sucedido, quiero saber cada una de las cosas que ha acontecido antes de que llegaras a esta hermosa costa.
Odiseo recordó de inmediato el oráculo que el viejo Rascuachin le había hecho sobre el echo, de no contar su historia completa a dos hombres. Pues uno llamado Homero se la robaría para hacer que su nombre resonara a costillas de su desgracia. Y Odiseo recordó que ya había pasado por el palacio de Homero y que al llegar le dio a beber los mejores y mas añejados vinos, hasta que la embriaguez le hizo contar sus pesares, sin omitir el mas simple detalle. Pero el oráculo le menciono a otro hombre,que al saber su historia, se adueñaría de ella con la excusa de que los hombres tienen los mismos pesares cuando viven bajo el mismo cielo. Así que odiseo le dijo discretamente. -Antes que te cuente mi historia te pido que des de comer a mis hombres y a tu servidor, para evitar que el hambre nos lleva a la casa de Hades, y en recompensa te daré a beber del vino que nos ha quedado.
Así que Mario por no dejar que la oportunidad de adueñarse de la historia se perdiera, trajo abundantes carnes y las repartió a cada unos hasta que alejaron el hambre de ellos. El anfitrión tomo una espada y una lanza que Odiseo reconoció de inmediato, pues al estar en Troya combatió con el valeroso Hector y reconoció la espada y la lanza que casi le quitan la vida y Odiseo le pregunto -¿De donde has conseguido esas armas que pertenecen al poderoso hector? y Mario con una astucia tardía respondió - Mmmm, heee, bueno la verdad es que las encontré a la orilla de un arroyo en el centro de estas tierras.
Odiseo supo entonces que aquel era el otro hombre que el oraculo le había señalado. Después de que comieron él y sus hombres y alejaron el hambre de ellos, le dio a beber del vino que que guardaban es sus barriles, luego de que Mario cayó ebrio, Odiseo regreso con sus hombres al barco y partió rumbo a sus Itaca.

Ver... ver... verbos... Cansa.

2008-12-16T10:00:00.000-08:00

No se que hora es, ni me interesa, Hace unos días una profesora a "querido" que nos "metamos" en la gramática hasta "hacernos" parte de ella,hasta "hacer" que nuestro cerebro "funcione" en el orden sintáctico de la palabra. "Soy" un poco disciplinado, y me aburro hasta el cansancio. Así que en estos días ha "nacido" en mi un rencor hacia los adjetivos, los sustantivos y los "verbos", pero los que mas "repugno" son los últimos "mencionados". Sin los verbos todo "seria" mas tranquilo, no "habría" ruido, ni cansancio, ni "golpes", ni accidentes ni nada. Reinaría el silencio mas absoluto y no "tendría" que "tratar" de "pensar" tanto en tantas cosas. en fin y lo repito de nuevo, los verbos son tan "cansados, "deberían morir".

EL FIN DE ISIDORE DUCASSE

2008-12-10T09:08:00.000-08:00

Cuando Ducasse estaba en sus horas de agonía, mando a pedir a su sirvienta que le prestase los tomos de Hugo, Musset, Byron, Lamartine, y le dijo que lo dejara a solas.
Después de leer unos cuantos poemas de cada uno, las lágrimas le brotaron como catarata hasta llegarle al pecho, donde palpitaba suavemente su enfermo corazón. Y sus últimas palabras fueron:
-Bellos, bellos, nunca imaginé que cantarían mi muerte.

El horroroso destino de la reencarnación

2008-12-09T18:37:00.000-08:00

Un día al despertar, tuve un nítido recuerdo de lo que había soñado. Esa madrugada soñé con una pelea de gallos. Nació en mi la idea de hacer un cuento sobre el sueño y comencé a escribir algo llamado “la recompensa” pues recordé una frase de Young que dice “Death is crown of life” y fingí que mi personaje tendría como suprema recompensa la muerte. Terminé el cuento, lo leí y me sentí bien por haber escrito algo que a mi ingenuo parecer nadie había hecho aun. Pero un día en el que buscaba un cuento de un autor hondureño para hacerle un análisis tradicional, me encuentro con un pequeño cuento llamado “Los Combatientes” Al terminar de leerlo, me desilusioné, porque el cuento se parecía al mió en un noventa por ciento, ¡que decepción!.
Si hay algo en lo que no creo, pero que si me gustaría que fuera cierto, es en la reencarnación y si hay algo en lo que creo y que me gustaría que fuera mentira es en la reencarnación literaria. Vivimos en un siglo donde miles de pensadores han dejado su herencia escrita, herencia que pertenece a todo la humanidad, y a veces, pensamos que los nuevos escritores tienen la punta de la lanza, cuan equivocados estamos. La literatura ha sido pintada por todos los colores, ha sido condimentada por todos los sabores y pensar que cada cosa que leemos es la primogénita de su especie en la tierra es caer en el error más ingenuo que se puede cometer. La reencarnación de las letras es algo que se da de continuo dentro de la rueda del destino. Se dice, por ley general que para ser un buen escritor se debe ser un buen lector, pero a veces el buen lector no sabe que solo obtiene la función de espejo literario. El espejo literario refleja, a veces nítidamente, otras veces opacamente las cosas que han puesto frente a él y entre más imágenes ha absorbido, mejor las plasmara en otro entorno y ambiente. Pero eso no significa que después de que se han escrito un infinito de ideas en poemas, novelas, cuentos, comedias, tragedias, tragicomedias, etc. Se debe pensar que la genialidad es algo con lo que hemos nacido y por eso debemos de sentirnos contentos. (Este comentario sobre la reencarnación ha sido escrito 7 veces en 7 tiempos diferentes ) Me lleva putas!

Sobre el buen aprendizaje

2008-11-26T09:42:00.000-08:00

Hay que abrir las piernas de la conciencia y dejar que las ideas penetren y fecunden en ella.

sobre algunas cosas del futuro

2008-11-22T17:50:00.000-08:00

recuerdos del futuro Asha Menghrajani

Estaba en la facultad de letras, dialogando con un profesor de literatura y de pronto, alguien que estaba ahí, le comento al profesor (critico literario) que había escuchado el rumor de que alguien del norte del país, había dicho que el futuro de la literatura estaba en la ciudad industrial y el repondio:

-Por supuesto, quien haya dicho eso tiene la razón, el futuro esta haya, pero el futuro es incierto, no existe, aquí vivimos el presente.

El circo de la palabra

2008-11-17T08:59:00.000-08:00

El circo de la palabra es una creación del Ruso Miroslab krak. Este inventa un mundo donde los malabaristas de las palabras son aquellos que han creado nuevos movimientos y nuevas estéticas, los domadores de las palabras son los hombres que como Pound y Borges han domado la literatura de manera esplendida, están los equilibristas de la palabra, hombres que se han jugado la suerte al exponer sus ideas en la cuerda floja del sintagma, están los payasos de la palabra como Voltaire, Quevedo, Shakespèare, que supieron como hacer reír majestuosamente al publico.
Luego subiré todo la información que Miroslab recopilo para que su circo funcionara a la perfección.

Sobre la estructura del poema

2008-11-13T09:37:00.000-08:00

Hace unas cuantas noches pensaba en los estructuralistas, y de pronto me sumí en la palabra estructura, inmediatamente comencé a estructurar un poema en el cual antropomorfizaba cada letra, así que en vez de mirar versos, miraba a unos hombres encima de otros y cada linea de hombres conformaba un verso, la idea seguía y las imagenes eran cada vez mas claras, luego me di cuenta que para que la estructura no se viniera abajo,la estructura deveria ser esta:

las plumas se mueven con el viento
juegan acompañadas de basura con alas
bajan lentamente, cuidadosamente
tocan la tierra y luego...
se empapan en algún charco
y se sientan en superficies duras
de acero, plomo, mármol, hierro.

La platica silenciosa

2008-11-11T10:15:00.000-08:00

No importa quien viene
ni quien va
pues nada queda
y a mi no me importa el eco.
Abre la puerta silencio
no tengas pena
pasa, cena conmigo
y platiquemos sin decir nada
asi te conoci.
Y que puedo hacer
para cambiar eso?
pero animate,
cuentame un secreto
no seas prudente conmigo
yo soy una tumba
mira bien el letrero
17 de noviembre de 1984
4 de octubre de un año incierto.
Esta bien no digas nada
eres mi amigo mas leal
yo tambien me callare... !te lo prometo!
y no porque sea una tumba
si no,
porque tu eres silencio.

Sin nada que decir

2008-11-09T17:23:00.000-08:00

Hoy es domingo, pueda ser cualquier otro dia, pero siempre sentire que es hoy, aunque se mañana.
Chopin es el unico que me habla, pero su idioma es tan distinto, trato de entenderlo, porque me cae bien, asi que lo escucho como si fuera la misa a la que nunca ire.
Hoy caminare sin propositos, sin pasos de mas, es cansado moverse solo por estar vivo, es cansado e innceseario. Si fuera otro, tal vez estaria mejor, tal vez estaria en una casa mas pequeña, con una mujer y algunos hijos de mas, tal vez mirando un programa de manualidades o tratando de recordar la juventud que se me perdio, podria ser otro y seria mejor, pero no lo soy. Soy el que un dia como hoy fingio una sonrisa, el que tendio sus ideas al infinito perdiendose en el, carne, huesos, sentidos, que feliz deveria estar, pero no es asi, no me hace feliz el estar si ser, los verbos son tan cansados, deberian de morir.

Collage Literario

2008-11-04T08:32:00.000-08:00

Que tal, que hacemos hoy?
-la neta no se... porque no miramos pornografía
-no... ya se, tengo una pija de idea...
-aja...
-hagamos un collage
-y que es esa mierda
-Puta sos artista y ¿no sabes que es un collage? no te suena la palabra como a colar
-mas o menos y... ¿en que consiste esa mierda?
-fácil hijueputa, venimos, agarramos una cosa de aqui, otra de haya, agarras cualquier mierda para pegarlas y que por supuesto tengan un orden lógico a la vista
-y de que putas vamos a hacer esa mierda que decís
-pues no se ¿vos sos escritor verdad?
-si, maje bien sabes
-pues un collage literario maje, ¿que putas mas podes hacer?
-jalarmela, tirarme a tu mujer
-no, no, no a mi mujer no la metas en esto, a ella le gusta el arte no los artistas, no confundas las mierdas
-solo estaba jodiendo maje, no te lo tomas a pecho, si bien sabes que no me gustan las feas
-come mierda no jodas, ya nos apartamos del tema de nuevo, no parecemos artistas
-bueno, entonces que, ¿pegamos poesía y narrativa?
-no eso es muy fácil, cualquier pendejo lo haría
-¿y que putas se te ocurre?
-pensa un poco y me ayudas, dos cabezas penetran mejor que una, tenelo presente
-no mejor lo tendré distante
-como querrás, pero entonces ¿y el collage?
-la verdad es que mejor hablemos mierda, vos sabes que para eso no necesitamos pegar nada mas que tus ideas con las mías
-entonces lo de siempre
-si, lo de siempre
-vámonos pue.

Ultimamente...

2008-10-26T09:51:00.000-07:00

Últimamente me he dado a la tarea de ser más formal. Al levantarme, pongo mi pie derecho sobre el suelo, luego el izquierdo y así comienzo derecho, luego me lavo cada uno de mis dientes, cada uno por sus lados, por sus perfiles, desde los pies a la cabeza, los lavo y los dejo blancos, después me lavo la cara, porque últimamente he adoptado la costumbre del gato.
Luego me baño completamente, me lavo los ojos de los pies y los pies de la cabeza, hasta que me puedo reflejar en mi mismo, se que estoy limpio y comienzo a cambiarme.
Desayuno honradamente, doy gracias por los alimentos, por las cucharas, por los cuchillos, por la mesa y luego me como todo, parte por parte, sin dejar ni una silaba en el plato.
Salgo de mi hogar, y pienso en lo de siempre, ¿que me deparara el día? ¿que me deparara la noche? y así voy preguntando, hasta que paso por una librería, compro los tres libros diarios, pues últimamente tengo de costumbre digerir mientras leo un libro completo, hasta que llego a la ultima pagina, se que es la hora del almuerzo, pero no reparo en eso, porque últimamente no me da hambre, pues como dos veces por la mañana, como para mi carne y como para mi carne invisible, camino por mi ciudad leyendo, alimentándome, dándole tantos sabores a mi mente, y le digo ¿quien es tan bueno como para darle a su mente a degustar tantos sabores, tantas cosas exquisitas?.
Obviamente me respondo solo, no le permite que hable cuando esta comiendo, eso se llama mala educción, le repito constantemente. Luego, entre tanto andar de arriba para bajo y de izquierda a derecha me voy para el centro, ahí comienzo la tercera lectura, quiero que mi mente sea una niña hermosa, rellenita, como esos ángeles de Miguel Ángel, por eso es que la alimento bien y que no me vengan con que la obesidad es mala y que si sigue con esa dieta morirá de un paro cardiaco, ¿es que no comprenden que mi mente no tiene corazón, que no le doy grasas, ni carbohidratos y que no tiene espejos matutinos en donde pueda mirar su silueta? Últimamente, les contare que antes de acostarme me duele mucho la cabeza, siento patadas, puñetazos, mordidas, que no me dejan dormir tranquilo, a veces escucho que con una sierra me quieren abrir el cráneo, pero a lo mejor sueño que eso sucede y todo es tan real, pero no se, ya no distingo bien las cosas, últimamente no me gusta comparar la realidad con lo onírico, porque últimamente, no se... me parece que estoy dormido.

Adios poesia, me voy, me voy, haaa... mmmm, haaaaa!!

2008-10-17T15:11:00.000-07:00

El día de ayer recibí una nota desde México en la cual se me hablaba en los siguientes términos:

En vista de mirar las cosas, como por naturaleza se le es dado al humano, hemos visto que en la web usted atenta contra la inteligencia de muchos jóvenes, adultos, ancianos, putas que dignamente tienen el blasón de poeta, el cual usted usa indignamente. Aquí no se le esta pidiendo un favor, se le esta rogando que pase usted por mi oficina y recoja su ultimo salario, puede usted hacer con el cualquier cosa, Pagar unas prostitutas, dicen que las de la costa de su país son las mejores, menos enfermas, mas bonitas y por ende mas estúpidas como la mayoría de mujeres de esa zona, si no me cree usted, mire a los hombres de esas ciudades y se dará cuenta, bueno, pase usted por aquí, ya no hay mas que decir, tómese unos tragos, lea algunos libros y deje de escribir idioteces, aquí las cosas no son como usted quiere que sean, son como deben ser, así, así y así... no se sienta ofendido, ya nos ayudó usted en algunas investigaciones, recuerde, si... es ilógico preguntárselo, yo se que las recuerda, bueno en fin disfrute de su ultimo pago, aquí las cosas están mal la crisis es grande, la caida de la bolsa, de las bolas, de las tetas, usted sabe, bueno, lo dejo, ya no quiero seguir con esta nota porque ya me estoy hablandando, usted sabe que ya estoy viejo y los años pesan, asi como le peso el culo a aquel maldito fraces, mire, la cosa es difícil a mi edad, retirese por favor, usted esta joven y tiene una vida por delante ¿porque no una viuda por delante? ¿porque no mi viuda? mire, mejor lo dejo, no quiero hacer una constante repetición de lo que le mando a decir, aunque el hombre es solo un reproductor, usted lo sabe, reproducimos lo que escuchamos, reproducimos lo que nos enseñan a reproducir, nunca somos nosotros mismo, depues del primer hombre solo somos sombras, si, no se aflija, recuerde a Cooper, usted lo sabia muy bien, bueno ya estoy arto de escribir, y usted sabe que se me hace difícil parar porque, lo que mas necesito no se me para, asi que asi ejercito mis dedos aunque sea, bueno le cuento en confianza, no es para que lo ande divulgando, es el ultimo secreto que le cuento... le permito a mi mujer que de vez en cuando se divierta con sus amigos en la ciudad, usted sabe, diversion que ya no le pudo dar. Bueno creo que ya lo aburrí, vulgarmente, solo mierda hablo, jejeje, usted lo sabe, pero bueno, así es esto, cuidese.

El verdadero comienzo del realismo magico

2008-09-27T17:26:00.000-07:00

Faltaban pocos días para las elecciones de mi país, los candidatos presidenciales daban como siempre sus patéticos y pérfidos discursos ante unas personas que no se si mas que estúpidas eran retrasadas o es que yo juzgo mal y los habían hipnotizado.Todos los candidatos tenían seguidores, pero era de asombrarse que uno de ellos, un señor que era periodista tuviese un gran número de personas apoyándole para elegirlo como el presidente de nuestra nación. A mi me dejaba perplejo ver que un idiota ignorante pudiera tener tantos seguidores y hasta aposte una buena cantidad de mi dinero con un amigo, a que jamás ganaría la presidencia.El momento para el gran día de esos hombres que no tenían nada de grande estaba por llegar y por obra del diablo o por algún productor de Hollywood que todo pueden, el hombre por el cual yo había apostado una segura derrota, hombre que tenía más adeptos que una epidemia de langostas en unos campos de maíz, gano las elecciones por una cantidad abrumadora de votos, aplastó a sus contrincantes y a la vez aplasto mi bolsillo, primer augurio de una gran pobreza fuerte en mi tierra de pobres.El tiempo transcurría y yo no miraba ningún cambio para bien del país, era lo mismo dentro del sistema de gobernación, la misma miseria, la misma delincuencia, todo era lo mismo, cada gobierno era como un espejo del anterior, solo que en este caso más opacado.Un día al leer el periódico note algo que me llamo mucho la atención, la portada del periódico decía así “después de ser el país que en un tiempo fue el mayor exportador numero uno de bananos, Honduras pasa a ser el mayor importador del esa fruta en el mundo”.La noticia me dio mucho de que pensar, me imagine que era una estrategia del país para luego revender el producto y así tener muy buenas ganancias y de paso ganar el viejo prestigio que se tenía años atrás. Eso era lo que en fin yo pensaba, pero no estaba seguro, así que me di a la tarea de averiguar el mencionado caso.Comencé unas pequeñas investigacionesSobre que se estaba haciendo con tanto banano, y sobre las ventajas que se tendrían en invertir en tanta fruta. Lastimosamente aunque trate de averiguar por diferentes medios, la información que tanto buscaba no se dejaba ver por ninguna parte, eso era algo insólito con tantos chismoso por las calles.Como no pude averiguar nada me retire a mi labor de siempre, leer, escribir, vagar por la ciudad y tomarme unas cervezas.Fue en uno de esos días en que estaba haciendo lo de costumbre cuando al pasar por una esquina encontré la respuesta de mi enigma de días atrás, la primera plana del periódico dejaba verse en letras inmensas con estas palabras “Presidente es llevado de emergencia a una clínica en el extranjero por cambios drásticos en su cuerpo” eso era increíble, devoré la noticia como si las letras me fueran a llenar el hambre de la razón, jamás me imagine que algún día se diera el caso de una in=evolución, yo que era admirador de Charles Darwin, en ese momento deje de serlo, era el primer caso en la historia de un hombre que se convertía en mono, era algo extraordinario, pero a pesar de la conmoción que la noticia causo en el país y en el mundo, a pesar del verdadero inicio del realismo mágico en la literatura, yo no estaba tan asombrado, porque bastaba escuchar a ese hombre, para poder darse cuenta, que un mono, simio, orangután o lo que sea en lo que se haya convertido descansaba dentro de el.

Gran maraton literaria

2008-09-25T19:12:00.000-07:00

Se convoca al gran marathon literario en homenaje al Gran y distinguidisimo señor Juan, por su centenario de buena vida, cada concursante deberá llevar un ejemplar de "tierras, bares y suelos".
El lugar de partida sera frente al portón numero 1 de la UNAH y terminara en los bajos del excelentísimo congreso nacional, el primero que llegue y y que por supuesto lea el libro en el transcurso de la carrera sera premiado con $1500 en efectivo. todos los que deseen participar pueden pasar a inscribirse por aquí.

sobre la venta eficaz de libros

2008-09-12T20:06:00.000-07:00

-Disculpe -dijo Roberto-
-puedo hablar con el dueño
- que desea- dijo la secretaria
-es que quiero publicar y necesito hablar con el.
la joven lo miro de pies a cabeza y logicamente supuso que el joven se confundio de lugar
-¿publicar un libro?
-si- dijo sin vacilacion.

-bueno, tome asiento y espere porfavor. ..

-buenas tardes señor, necesito hablar con usted sobre la publicacion de un libro que quiero hacer -aja digame
-bueno, es un proyecto que tengo en mente desde hace algunos años, usted sabe... bueno no se como comenzar
-se comienza comenzando
-pues si, asi se comienza, mire mi propuesta es un poco fuera de lo comun y la verdad es que ni siquiera se si se puede hacer un libro asi
-expliquese ¿un libro como...?
- bueno usted sabe, depues de comer el organismo necesita... si, bueno, el cerebro manda la señal al estomago para evacuar las zonas afectadas
-usted esta queriendo decir...
-si señor, eso mismo
-jajaja
- mire pueda que le parezca ridiculo, ¿pero es que nunca le ha pasado que cuando esta en el baño leyendo el diario, mira un articulo tan mierda que desea de inmediato limpiarse el culo con el?
-jajaja
-si, pero escucheme, tengo el dinero suficiente, cueste lo que cueste, se que se vendera por millones, solo piense, cuantos lectores nuevos, aparte que seran los libros mas baratos del mercado, seran como comidas rapidas, pienselo bien
-bueno, nunca antes se me habia ocurrido semejante cosa
- le comprendo, pero ¿no me puede negar usted que es una buena idea?
-eso no lo dude, la idea me parece genial, pero no se puede imprimir tinta sobre un papel tan suabe
- por eso no se preocupe señor
-aja ¿y que piensa hacer?-
-hacerlo con papel peiodico, ¿ o es que usted nunca se a limpiado el...?
-si, si a todos nos toca alguna vez.
-bueno ¿y entonces?
-vengase mañana y sera la nueva imagen de cerezo desnudo
-enserio, habla enserio?
-si, me parece genial la idea esa de vender millones de libros
-si, me inmagine que le interesaria, porque se que su editorial vende muchos libros en la universidad, como lo lee a usted la gente!!! es increible!!!
-bueno... si, si, es cuestion de escribir bien y ya
-si, ese libro que trata del futbol, como lo leen los alumnos, pero compran mas un texto de español de su autoria, me inmagino que compran ese porque quieren aprender mucho de usted
- bueno, si, se podria decir eso
-y esos libros de poesia, je! geniales, es usted un maestro... ¿de español general verdad?
-si, de español general.
-entonces mañana vengo, pase buenas tardes
-igual, pasela bien, espero que nos salga bien el negocio
- no lo dudo con tantos lectores suyos, bueno, hasta luego.

Un cigarro para todos dividido

2008-09-05T13:57:00.000-07:00

El invierno de ese año fue recordado por ser uno de los más fríos en los últimos 20 años, muchas personas que vivían en las calles fueron encontradas estáticas en alguna esquina de la ciudad.
Pero el frio no era tan fuerte como para que un grupo de jóvenes amantes de las buenas letras entraran a sus casas a refugiarse, discutían un tema literario sin llegar a ningún punto, como suele pasar en todos los temas literarios.
-Insisto que el nombre del autor sobra en los libros, si el nombre causara, risa, enojo, tristeza o cualquier otro sentimiento al leerlo, no me quejaría ¿me vas a decir que no es esa mierda una manera de buscar la alabanza de un montón de idiotas devora libros?-
-Maje es normal que cada quien se lleve los créditos de su trabajo-
-Entendeme, ¿Qué mas credito que el dinero de las ventas del libro? lo que buscan es esa gloria que de nada les sirve, esa falsa alabanza, el inmortalizar su nombre cuando lo importante es la obra y no el autor-
-Esa si es una idiotez ¿Cómo va a ser mas importante la obra que el autor, si la una no nace sin el otro? usa la lógica-
-La lógica me dice que si un libro no tiene el nombre del autor, puedo leerlo perfectamente y también me dice que si un libro solo lleva el nombre de su creador, entonces ese libro no seria un libro, solo seria paginas vacías, papel, nada. Los escritores no deberían de poner sus nombres.-
-Sos demasiado terco, voz estas cerrado en eso ¿entonces al escribir las biografías de esos ilustres hombres quien las leería sin haberlos escuchado mencionar?
- La vida de todos los hombres es aburrida, solo lo que plasman en letras es entretenido, las biografías después de algunos poemas, son las cosas mas patéticas que el hombre a inventado.-
-Ya pues, dejémoslo así ¿tenes mas cigarros?
-solo queda uno y ya no hay a donde comprar, todo esta cerrado-
-Mierda, rifémoslo-
-somos cinco, seria injusto que cuatro salgan perdiendo-
-Seria la justicia de la suerte-
-Entonces que nadie fume y así no se discute mas-
-¿Y que hacemos con el cigarro? ¿Lo quebramos? no seas pendejo- hay que compartirlo-
-Somos muchos para uno solo-
-O es eso o nada-
-prefiero que lo rifen, talvez me lo gano-
-Egoísta de mierda-
Jodas maje, es que este frío… esta bien, compartámoslo
-Vos andas los fósforos, dámelos-
Es el ultimo fosforo, cuidado con este viento…
-Mierda!!! Hoy si nos jodimos-
-Te dije que tuvieras cuidado, vos si Sos pendejo-
-Puta mano, esto es el colmo, un solo cigarro, ningún fósforo y este frío…
-Por lo menos hoy no fuimos egoístas-
-¡por lo menos! que gran consuelo-
Era obvio que lo decía sarcásticamente, al no aguantar el frío, cada chico se fue a su casa, ellos hubieron preferido fumar unos cuantos sorbos de su cigarro y estar callados a estar platicando sobre algo que no les quitaba el frío.

Sobre la predestinacion fisica de mis libros

2008-09-01T09:51:00.000-07:00

Creo que desde hace cuatro años hasta el día de hoy, han ocurrido algunos sucesos sobre la vida física de mis libros a los que no le había dado la importancia del caso. Pero hoy que acabo de mirar un libro que compre hace tres horas, mojado y con la pasta aparentando algunos años de servicio militar, se me vienen a la memoria esos pequeños sucesos que mis valiosos libros han tenido que soportar para no extraviarse en el limbo de las letras.
La primera vez que uno de mis libros corrio peligro extremo (una primera edición) fue muy inusual.
El libro descansaba sobre la cama de una amiga, ella se fue de viaje y el único ser vivo que estaba en su casa era el mejor amigo del hombre. Cuando ella regreso todo estaba normal, nada mas un libro por el suelo, ella lo noto por el estricto orden al que somete su cuarto, al levantarlo y leer algún poema noto que mas de una veintena de paginas estaban mordidas, podría decirse que la cuarta parte de estas estaban perdidas, a lo mejor la portada no sabia a carne para el irrazonable animal del demonio.
En otra ocasión acababa de comprar un libro de Wilde cuando fui invitado a cenar a la casa de madanme Rebeca. Al llegar pedí un vaso con agua y la joven que me lo brindo, al entregarme el vaso lo dejo caer sin la mas mínima alevosía sobre mi libro nuevo, maldita sea la pobre muchacha. Pensando en la solución mas rápido para secar el libro la señorita Lizeth me dijo que optara por la plancha, alguien mas dijo que mejor usara el micro, yo secunde la segunda noción inmediatamente, pero lo que tiene que pasar, pasa como el tiempo. A los treinta segundo de que el pensamiento del señor Wilde estuviera expuesta a esa calor, la joven regreso corriendo agarrando al libro por una esquina y prendido en fuego, al dejarlo caer me lanze en su auxilio como si se tratara de la vida del mismo autor, pero la suerte estaba echada, el centro del libro había sido quemado por completo y como si las portadas de mis libros tenían pacto con el diablo esta también quedo intacta, ni una seña de que su centro estuviera calcinado.
Luego le sucedió a Calvino, leía el vizconde de mediado y lo llevaba por la mitad cuando un día lo deje tirado, solo, huerfano bajo la sombra de una mesa de billar, al día siguiente regrese por el , pero ya se había marchado en busca de mejor vida, en busca de alguien que no solo imitara a su parte mala y que no le cortara su lectura para dejarlo votado a la mitad.
Luego el señor Bradbury sufrió una limpieza innecesaria, alguien dejo una bolsa de azistin abierta sobre el y a lo mejor esta se creyó "critica" y quiso limpiarle los errores que no tenia, otro libro jodido!.
Luego fue Chocano, despues de ser un libro que se mantenía como nuevo a pesar de tener mas de setenta años fue desecho en mis manos como si sus capítulos fuesen desmontables, Luego el viejo Whitman; un día al traer unos libros que había dejado en casa de mi abuela, encontré mas de setenta hojas de uno tiradas por el suelo, como acabando de caer del árbol de la literatura, de inmediato setenta enojos me aturdieron, definitivamente que ese cuadro era alusivo al titulo del libro, porque las hojas estaban regadas sobre un piso color verde, luego, nuevamente el señor Bradbury sufrió un nuevo ataque, , una maldita gotera lo ataco, a lo mejor el techo se creyó cielo y cada gota creía que el libro las miraba como mana desde su desierto de letras. Y hoy es el señor Goethe quien sufre, al verse envejecido en solo tres horas de vida. A lo mejor en mis vidas pasadas, estuve bajo las ordenes del emperador Chi Huan-ti, el faraón Akhenaton, el obispo de Alejandría Teofilo,el rey árabe Omar, el papa Pablo y mas bibliocidas herejes de la sagrada religión de la literatura. Tal vez el destino me recuerde mis actos pasados en cosas tan pequeñas como estas que mencione, para que así me vea obligado a devolver lo que un día mande al infierno de las letras.

El fin de la poesia

2008-08-15T12:35:00.000-07:00

Últimamente he leído que la poesía a sido más entendida por los hombres modernos, pues ésta como puñal afilado, ha herido la razón de muchos y estos ante acto tan vil, han decidido darle muerte.

Me parece que ellos están en lo justo, siempre he pensado que el arte más bello es el que más corrompe y a la vez el que más hastío regala de su copa infinita. La poesía, desde sus comienzos, tomó un poder desigual ante los hombres, estuvo sobre ellos y éstos, sumisos ante los encantos de esa diosa pagana, no ponía resistencia. Así los tiempos pasaban y los hombres se embelesaban estúpidamente día a día, hasta llegar a lo absurdo de suicidarse por ella.
¿A cuantos poetas les detuvo el gatillo con algún verso de esperanza?

La historia nos confirma que ningún esclavo obtiene su libertad sin dos hechos que lo pueden liberar, el primero es que su dueño le conceda carta de libertad y el segundo es que el esclavo se subleve ante su dueño, y hasta la fecha, la poesía no quiere firmar ninguna carta de libertad ante muchos hombres que por regalarle sus alegría, su tristeza, su sangre y su espíritu se han quedado sin nada.

Es por eso que me dispongo a pensar como esos hombres, aunque primero quieren tomar venganza, quieren matarla poco a poco, quitándole los diamantes, colores, formas, ritmos y demás atavíos que estos le habían obsequiado, hasta dejarla pobre, enfermiza y fea, como ya lo decía Quevedo hace tanto tiempo.

Si en mis manos estuviera su destino, tampoco dudaría en matarla, buscaría la manera más ideal y esta, pienso es dejar de escribirla, porque si algún día he sufrido en extremo, a sido por culpa de ella.

Una mirada futura del pasado

2008-08-11T20:38:00.000-07:00

Eran casi las 12 de la noche, ya llevábamos 6 horas bebiendo y habíamos fumado un poco de hierba.
peleábamos como de costumbre, y nuestro ego comenzo a sacar el pecho hundido por la realidad
- maje verdad que tu auto es marca ¿+estima?
- que putas decís
-nada maje
-que estupideces las que decís
-¿me estas diciendo pendejo?
-olvidalo maje
Luego brindamos por el amor que no era amor y por la cerveza que estaba muriendo entre nuestra palabreria y nuestra boca. Fue cuando uno de los presentes dijo
-Maje, puta la gloria que tendremos en el futuro sera grande
-Pero si te suicidas, es fijo que tendrás mas fama y gloria -le dije-
-Si maje, lo he pensado, ahorcarme con la misma cuerda de Nerval, en el paseo liquidambar
-Si maje, que original, ser el primer pendejo cobarde que se guinda de uno de esos faros.
-Esa no es cobardía, es genialidad
-jeje
-ese dia que me suicide me pondré un pijin de locos
-entonces no te vas a poder guindar ¿si queres te ayudó?
-maje, te meterían a la cárcel por asesinato, solo por darme una mano
-vos si sos pendejo, nadie estará ahí para que me echen clavo
- y que tal que dentro de 20 años unos científicos descubran tus huellas en el lazo y te metan a la carcel por haber ayudado en la muerte de tan grandioso y renombrado escritor
-jajaja, maje, dentro de veinte años, los cientificos dejaran su oficio por leerme, los jueces dejaran el martillo por mis libros, los abogados dejaran sus articulos por mis novelas, nadie me metera a la carcel, todos me leeran
-bueno, jeje, mejor vamonos a otro lado
-vamonos pue.
Y depues la realidad del presente asesino nuestra vista futura de un pasado.

Maleux "la equidad transplanetaria"

2008-08-09T19:05:00.000-07:00

Al hablar sobre la teoria de la equidad transplanetaria, quise informarme sobre el ciclo de esta desde su final hasta su comienzo, dado que la invertevilidad del teorema es la raiz del la teoria a plantear. Cuando la primera hipotesis fue echa en el siglo XVII por el monje, matematico fisico Antuam Maleux, se hablaba de llevarla a concenso para poder aprovarla o derrocharla del todo dado la dificultad que tenian los cientificos de ese tiempo para resolver teoremas extrametafisicos.

Maleux planteo que si la fuerza gravitacional de un elemento liquido, es expuesto a una sequedad mayor de la que reside dentro de si, los atomos estarian expuestos a una sed que les haria buscar la forma mas facil para salirse de su materia y buscar el elemento necesario dado que el liquido no soportaria sobrevivir fuera de su naturaleza milenaria.

Es por eso que el matematico da la repuesta en su libro "teoremas de la evolucion perdida" editado por primera vez en Francia por la facultad de ciencia de Paris.

El libro tarta de la super evolucion objetiva de los elementos esparcidos en contelaciones grises que han caido en gigantes agujeros negros y que depues salen a otra dimension que les hace regresar al pasado, pasando por el mismo proceso gravitacional de absorcion abstracta.

Dada la validez de la teoria de Maleux, cada atomo puede emerger dentro de si con la ayuda de la ipersuperviviencia que reside dentro de la materia misma, esta misma al sobrevivir a la dificulatad interna, se deshace de la actividad que modifica la misma tension metalurgica de naturaleza negativa, dado que la teroria es tan valida ahora como en aquellos tiempos, se busca de un nuevo teorema que permita invertir el proceso de desidratacion de los aotomos madresm para un mayor control de las termonucleares en el planeta.

!Por Dios! !Que intelectual soy!

2008-08-02T13:16:00.000-07:00

Un día que estaba ahogado en el mar del internet, quise revisar algunos blogs de "escritores" de mi país. Hombres que dan la cara por nuestras letras, aunque en la mayoría de los casos dan el culo.

Fue cuando comencé a leer y leer y leer y leer el periodico porque me había olvidado de leer los antes mecionados blogs, depues de terminar la parte de deportes me dije, "puta vos si que sos pendejo, preferis leer esa mierda que leer los más elevados pensamientos de los escritores de tu amada patria"Me avergoncé y me dediqué a culturizarme, (eso es algo que cualquier hombre inculto como yo debe buscar en su vida).
Comencé a leer uno de un maje-stuoso poeta, !Que poemas tan grandiosos! !que lenguaje más rebuscado! !Que sintaxis tan perfecta! aprendí algo nuevo, nunca me imaginé que ese bocado de palabras me hicieran sentirme embriagado, muy embriagado, tanto asi como tirado en la calle. luego segui buscando y buscando hasta que anclé en uno que me llamo mucho la atencion, me recordó aquellos días mozos, tranquilos en los que los paisajes que describía, hablaban de viejos tiempos, de antiguas civilizaciones, recuerdos de mi pobre abuela, recuerdos que me contaba en aquellos cuentos inolvidables, cosas como el secreto de la heredad, de que si las abuelas son unas putas las nietas tambien lo serán, y hasta la cuarta generacion.

Bueno leí, leí y leí, nunca antes había aprendido tanto como en ese glorioso momento, en que mis ojos se tragaban cada frase. Estaba tan agradecido por esas inolvidables lecturas, que quise dejarles un comentario a los maestros, pero al fijarme bien, no habia nadie que hubiera opinado antes que mi... !Que desilucion, a lo mejor esos grandes escritores ya habian muerto, asi que mejor cerré la ventanita de comentarios y me fui sin decir nada.

Al tiempo, cuando las raices de esas lineas ya habían hecho un arbol en mi, me dije "!Por Dios! !Que intelectual soy!

Dias depues fue la sorpresa, los blogeros que yo crei muertos estaban vivos, habian visitado mi blog, me habian dejado comentarios, pero me desilusioné mucho,mucho. Sus comentarios dejaban a la luz un marcado sobreesfuerzo por pensar y por sobresalir en algo vano. despues me dije "!Por Dios que no sos ningun intelectual!" ¿quien puede llegar a ser un intelectual al leer esos escritos tan identicos al final del coronel de Gabriel? que engañado me senti , esos pobres jovenes solo habían opinado en mi blog, porque en el de ellos, nadie decía nada. Es increible que ni las moscas se pararan ahí. Las moscas siempre encuentran la mierda aun a grandes distancias.

De una mentira, una verdad... o al reves

2008-08-01T15:10:00.000-07:00

"Quien pelea contra la naturaleza, pelea contra si mismo y quien pelea contra si mismo, ya perdio la batalla"
L.V.

¿Quien es aquel que ha nacido y no se ha autosodomizado por pelear contra su voluntad?
El titulo que usó el maestro Salvador en su obra, encierra la verdad que se vive en miles de conventos. Esa es la realidad de cada, Sor, monja o novicia.
"Joven virgen autosodomizada por su propia castidad" no es una más de las locuras del loco surrealista, es una manera de criticar la pelea perdida que muchos sostienen a diario.
El moustruo del deseo es gigante, su mirada es profunda y sus dientes son demasiado afilados para que la fragil carne humana soporte su mordida.
Pueda que también, esa pelea solo sea un invento que muchos muestran al mundo para que asi los tilden de "buenos, pulcros, castos" y a lo mejor todo suceda como en el divertido cuento de Bocaccio.

"El buen habito de leer" si, si, claro!

2008-07-31T10:24:00.000-07:00

Se habla tanto de que la lectura es buena por que si, y por ésto y por lo otro y que te da ésto y si lees sos aquí y que dejas de ser pendejo y etc, etc, etc y mil etcteras más.
Lo unico que pienso, es que leer es peor en cualquier caso que la maldita heroina, y si no me creen les voy a tener que demostrar con datos reales, que la mayoría de escritores son unos locos, sicopatas, enfermos, que sin querer queriendo transmiten a sus "cultos lectores" toda la locura que llevan es si.

Y como dice el distinguido psiquiatra Enrique Gonzales Duro, al tratar a un escritor que en ralidad no estaba ni tan loco: "Hay demasiados ejemplos de autores tratados, diagnosticados, recluidos, para que la relación entre locura y literatura sea casual".
Pienso que no es una casualidad, el detalle es cuando las bibliotecas de ciertos señores estan llenas de novelitas romanticas, sociales, pasionales y otras cositas, no pueden quedar locos al leer cosas tan sencillas, novelas que despues pasan a ser patrimonio de televisa, telefe y cualquier otra cadena televisiva que saben como hacer dinero con las aburidas amas de casa.

Uno de los primeros personajes que quedo loco por la literatua fue el famosisisimo señor don quijana, leer tantas imitaciones de amadis y de cid campeadores, son suficiente para dejar loco a cualquier señor(cosa que tenia muy presente el buen manco) que se dedicaba a su hacienda, cosa muy aburrida por cierto, por eso es que ese pobre personaje quedo mal y sin dulcinea que se apiadara de el.

Bueno, el tema se esta alejando más y más de cada parrafo, quiero tratar de la locura que transmite cada maldito libro publicado por ahi o por alla.
Los libros en cierta forma guardan un codigo secreto que solo el inconciente puede traducir, aqui no hay espcacio para Barthes ni para Stravisnki ni para Todorov ni para nadie.
No hay articulo, ni ensayo ni libro de "poetica" capaz de demostar como la plaga literaria comienza a corromper el sistema inmunologico de la logica.
La literatura, más que un arte que muestra los mejores pensaminetos del hombre atraves de los años, es el arte que tambien puede llevar la perdicion del hombre atraves del tiempo, el tiempo solo es un instrumento para el mostruo de apariencia sabia.

Y sin más que decir y tornando lo contrario sobre lo que les habia prometido en el primer parrafo, me voy sin demostrarles nada, en fin, el todo es la nada y la nada es el todo, iré a leer algo, de todas maneras para mi ya no hay solucion, la literatura ya hizo lo suyo.

Lo insolito de lo insolito

2008-07-28T14:53:00.000-07:00

Hace unas pocas horas miraba en una revista japonesa un ensayo publicado por Mishito Makushi doctor de la universidad de tokio, que trataba del tema de las feministas cuando estas regresan a su hogar solas y sin su sombra.

El estudio demuestra que la mayoría de fans de la caricatura llamada "pucca" son las mujeres que en las calles abogan por la igualdad de derechos entre hombres y mujeres, estas al llegar a su casa prenden el dvd y ponen su serie favorita por horas, ya que se ha comprobado que las mujeres que compran los dvds de esta caricatura, los compran en masas para una ong llamada "mujeres libres de yugos".

El estudio demuestra una antitesis sobre el famoso dicho "del dicho al echo..." pero lo importante es que los hombres de este siglo que convivimos con mujeres que pelean por sus derechos, podemos evitarnos conflictos extremos si nos damos a la tarea de pasar por una tienda de peliculas y comprar un paquete de la famosa serie, asi esas mujeres de aparencia fuerte y agresiva, tornaran su caracter de una manera mas grata para nosostros.

Poemas del albañil ocioso

2008-07-25T18:32:00.000-07:00

Un dia de tantos, iba caminando por las calles de mi ciudad,como a eso de las doce del mediodia cansado de estar caminando me sente bajo un arbol para aprovechar su sombra, fue cuando de repente me fije en un albañil que no acompañaba a sus amigos en su juego de pelota, me llamo mucho mas la atencion el mirarlo pensativo con papel y lapiz a mano.
Como mi ocio tambien era grande en esos dias me di a la tarea de pasar varios dias para ver si aquel hombre estaba haciendo lo que yo me inmaginaba, siempre que yo pasaba a la hora de que el deveria de estar jugando con sus compañeros, el seguia con su lapiz y papel, fue en uno de esos dias cuando me hacerque y le dije:
-Buenas ¿quiere un cigarro?
-Putan compa, este cigarrito para mi es como lluvia bajo este verga de sol
-De inmediato me di cuenta que si aquel hombre no jugaba, era porque preferia hacer algunos versos.
-¿Y que escribe?- pregunte
-Pendejadas compa, este calor hijo de puta lo hace escribir pendejadas a uno
-¿no le molesta si leo algo?
-Dele compita, estas cosas son mierdas que pienso, es que con hambre compa y con este verga de sol y estas vergas de chambeadas, como putas no va a delirar uno, aveces me creo de esos viejos escritores a los que no les falta ni mujeres, ni guaro, ni nada
-Yo no le reproche nada aunque aquel hombre afirmaba una gran mentira
-Comence a leer y mire unos versos que no eran encantadores, ni trabajados, ni con mierdas retoricas asfixiantes. A lo mejor muchos pensarian que esos poemas son un insulto a la poesia, pero yo miraba a un hombre, escribiendo en su lenguaje del diario vivir, con metaforas relacionadas a su trabajo y no lo puedo negar, me interesaron sus escritos.
Luego de que el hombre termino el cigarrillo, se levanto, me regalo los poemas y se dispuso a seguir trabajando.
En honor a ese hombre que talves vivia mejor que muchos escritores doy a la luz estos poemas, obra como el dice, nacidos por una gran hambre y un sol bien hijo de puta.

Entre tierra y agua

¿soy algo ma que agua y tierra?
no se si algo hizo una mezcla
para crearme
aunque mi padre y mi madre
se mezclaban mucho
jugaban al albañil
mi padre la media
le ponia la base
ella solo dejaba
que el trabajara
y a lo mejor tambien trabajaban
con agua y tierra,
porque me miro
y estoy verga de sucio, tierroso
y a la vez sudo agua en putas
!y como no con este
verga de sol!
por ese creo
que fui creado
entre agua y tierra.

El dia es un perro

me levanto
con hambre como siempre
mi hambre me muerde
el estomago.
Agarro el bus
y el pendejo del cobrador
me ladra como perro
para que me corra
llego a la construccion
sin comer
sin cigarros
sin ganas de chambear
no hay de otra que animarse
me repito a cada momento
pero mis animos se caen
como esa pared mal echa
y los rayos del sol
muerden mi carne
po eso ya no soporto el dia
el dia en definitiva
es un perro.

Mamasita

Mamasita,
quisiera ser pescador
para pescar tu hostia
mamasita
quiero lamerte
con milengua de vaca
comerte el monte venus
quiero construir en vos
ponerte la base
y hacer una mezcla
con nuestros cuerpos
para depues fundirnos
en un eterno sollozo.

Pequeña narracion de un asesinato

2008-07-22T12:00:00.000-07:00

-Hola, tenía que hacer unas cosas, por eso hasta ahora estoy contigo. Ven, acercate, dejame tomar tus manos... si... ya te tengo, no te soltaré, si te suelto querras hacerme daño, lo siento, pero debo matarte... no te asustes, a tus amigos ya los maté tambien, es mejor asi, que no hables, que no digas nada, te quitaré tu vida rapidamente (estoca bajo el cuello) te dije que morirías rápido ¿No confiabas en mi verdad? Te mueves pero no es porque quieras hacerlo, son tus nervios, te mueves menos... asi esta mejor.

Luego el joven con el cuchillo en su mano, observó como el cuerpo dejaba de moverse, hasta quedar inerte y de pronto le dijo a su madre.
-Mami, ya maté los cangrejos
-y su madre respondió
-gracias hijo.

El primer paso, la primera ca(ga)ida

2008-07-21T15:46:00.000-07:00

Hace unos dias una amiga me convencio que creara un blog para poner al publico mis poemas, pero dado la circunstancia de que me importa un carajo que la gente lea aqui mis poemas, solo escribire la maxima cantidad de pendejadas que se me puedan ocurrir, si no les gusta pues cierren la ventana y vayan a leer el periodico, que ahi si encontraran cosas "importantes". Me limitare a tener una mala ortografia, una pesima sintaxis y una mala educacion que se dejara ver hasta en la oscuridad, bueno asii que sin mas me voy.