El fin de la poesia

Últimamente he leído que la poesía a sido más entendida por los hombres modernos, pues ésta como puñal afilado, ha herido la razón de muchos y estos ante acto tan vil, han decidido darle muerte.

Me parece que ellos están en lo justo, siempre he pensado que el arte más bello es el que más corrompe y a la vez el que más hastío regala de su copa infinita. La poesía, desde sus comienzos, tomó un poder desigual ante los hombres, estuvo sobre ellos y éstos, sumisos ante los encantos de esa diosa pagana, no ponía resistencia. Así los tiempos pasaban y los hombres se embelesaban estúpidamente día a día, hasta llegar a lo absurdo de suicidarse por ella.
¿A cuantos poetas les detuvo el gatillo con algún verso de esperanza?

La historia nos confirma que ningún esclavo obtiene su libertad sin dos hechos que lo pueden liberar, el primero es que su dueño le conceda carta de libertad y el segundo es que el esclavo se subleve ante su dueño, y hasta la fecha, la poesía no quiere firmar ninguna carta de libertad ante muchos hombres que por regalarle sus alegría, su tristeza, su sangre y su espíritu se han quedado sin nada.

Es por eso que me dispongo a pensar como esos hombres, aunque primero quieren tomar venganza, quieren matarla poco a poco, quitándole los diamantes, colores, formas, ritmos y demás atavíos que estos le habían obsequiado, hasta dejarla pobre, enfermiza y fea, como ya lo decía Quevedo hace tanto tiempo.

Si en mis manos estuviera su destino, tampoco dudaría en matarla, buscaría la manera más ideal y esta, pienso es dejar de escribirla, porque si algún día he sufrido en extremo, a sido por culpa de ella.

Una mirada futura del pasado

Eran casi las 12 de la noche, ya llevábamos 6 horas bebiendo y habíamos fumado un poco de hierba.
peleábamos como de costumbre, y nuestro ego comenzo a sacar el pecho hundido por la realidad
- maje verdad que tu auto es marca ¿+estima?
- que putas decís
-nada maje
-que estupideces las que decís
-¿me estas diciendo pendejo?
-olvidalo maje
Luego brindamos por el amor que no era amor y por la cerveza que estaba muriendo entre nuestra palabreria y nuestra boca. Fue cuando uno de los presentes dijo
-Maje, puta la gloria que tendremos en el futuro sera grande
-Pero si te suicidas, es fijo que tendrás mas fama y gloria -le dije-
-Si maje, lo he pensado, ahorcarme con la misma cuerda de Nerval, en el paseo liquidambar
-Si maje, que original, ser el primer pendejo cobarde que se guinda de uno de esos faros.
-Esa no es cobardía, es genialidad
-jeje
-ese dia que me suicide me pondré un pijin de locos
-entonces no te vas a poder guindar ¿si queres te ayudó?
-maje, te meterían a la cárcel por asesinato, solo por darme una mano
-vos si sos pendejo, nadie estará ahí para que me echen clavo
- y que tal que dentro de 20 años unos científicos descubran tus huellas en el lazo y te metan a la carcel por haber ayudado en la muerte de tan grandioso y renombrado escritor
-jajaja, maje, dentro de veinte años, los cientificos dejaran su oficio por leerme, los jueces dejaran el martillo por mis libros, los abogados dejaran sus articulos por mis novelas, nadie me metera a la carcel, todos me leeran
-bueno, jeje, mejor vamonos a otro lado
-vamonos pue.
Y depues la realidad del presente asesino nuestra vista futura de un pasado.

Maleux "la equidad transplanetaria"

Al hablar sobre la teoria de la equidad transplanetaria, quise informarme sobre el ciclo de esta desde su final hasta su comienzo, dado que la invertevilidad del teorema es la raiz del la teoria a plantear. Cuando la primera hipotesis fue echa en el siglo XVII por el monje, matematico fisico Antuam Maleux, se hablaba de llevarla a concenso para poder aprovarla o derrocharla del todo dado la dificultad que tenian los cientificos de ese tiempo para resolver teoremas extrametafisicos.

Maleux planteo que si la fuerza gravitacional de un elemento liquido, es expuesto a una sequedad mayor de la que reside dentro de si, los atomos estarian expuestos a una sed que les haria buscar la forma mas facil para salirse de su materia y buscar el elemento necesario dado que el liquido no soportaria sobrevivir fuera de su naturaleza milenaria.

Es por eso que el matematico da la repuesta en su libro "teoremas de la evolucion perdida" editado por primera vez en Francia por la facultad de ciencia de Paris.

El libro tarta de la super evolucion objetiva de los elementos esparcidos en contelaciones grises que han caido en gigantes agujeros negros y que depues salen a otra dimension que les hace regresar al pasado, pasando por el mismo proceso gravitacional de absorcion abstracta.

Dada la validez de la teoria de Maleux, cada atomo puede emerger dentro de si con la ayuda de la ipersuperviviencia que reside dentro de la materia misma, esta misma al sobrevivir a la dificulatad interna, se deshace de la actividad que modifica la misma tension metalurgica de naturaleza negativa, dado que la teroria es tan valida ahora como en aquellos tiempos, se busca de un nuevo teorema que permita invertir el proceso de desidratacion de los aotomos madresm para un mayor control de las termonucleares en el planeta.

!Por Dios! !Que intelectual soy!

Un día que estaba ahogado en el mar del internet, quise revisar algunos blogs de "escritores" de mi país. Hombres que dan la cara por nuestras letras, aunque en la mayoría de los casos dan el culo.

Fue cuando comencé a leer y leer y leer y leer el periodico porque me había olvidado de leer los antes mecionados blogs, depues de terminar la parte de deportes me dije, "puta vos si que sos pendejo, preferis leer esa mierda que leer los más elevados pensamientos de los escritores de tu amada patria"Me avergoncé y me dediqué a culturizarme, (eso es algo que cualquier hombre inculto como yo debe buscar en su vida).
Comencé a leer uno de un maje-stuoso poeta, !Que poemas tan grandiosos! !que lenguaje más rebuscado! !Que sintaxis tan perfecta! aprendí algo nuevo, nunca me imaginé que ese bocado de palabras me hicieran sentirme embriagado, muy embriagado, tanto asi como tirado en la calle. luego segui buscando y buscando hasta que anclé en uno que me llamo mucho la atencion, me recordó aquellos días mozos, tranquilos en los que los paisajes que describía, hablaban de viejos tiempos, de antiguas civilizaciones, recuerdos de mi pobre abuela, recuerdos que me contaba en aquellos cuentos inolvidables, cosas como el secreto de la heredad, de que si las abuelas son unas putas las nietas tambien lo serán, y hasta la cuarta generacion.

Bueno leí, leí y leí, nunca antes había aprendido tanto como en ese glorioso momento, en que mis ojos se tragaban cada frase. Estaba tan agradecido por esas inolvidables lecturas, que quise dejarles un comentario a los maestros, pero al fijarme bien, no habia nadie que hubiera opinado antes que mi... !Que desilucion, a lo mejor esos grandes escritores ya habian muerto, asi que mejor cerré la ventanita de comentarios y me fui sin decir nada.

Al tiempo, cuando las raices de esas lineas ya habían hecho un arbol en mi, me dije "!Por Dios! !Que intelectual soy!

Dias depues fue la sorpresa, los blogeros que yo crei muertos estaban vivos, habian visitado mi blog, me habian dejado comentarios, pero me desilusioné mucho,mucho. Sus comentarios dejaban a la luz un marcado sobreesfuerzo por pensar y por sobresalir en algo vano. despues me dije "!Por Dios que no sos ningun intelectual!" ¿quien puede llegar a ser un intelectual al leer esos escritos tan identicos al final del coronel de Gabriel? que engañado me senti , esos pobres jovenes solo habían opinado en mi blog, porque en el de ellos, nadie decía nada. Es increible que ni las moscas se pararan ahí. Las moscas siempre encuentran la mierda aun a grandes distancias.

De una mentira, una verdad... o al reves

"Quien pelea contra la naturaleza, pelea contra si mismo y quien pelea contra si mismo, ya perdio la batalla"
L.V.

¿Quien es aquel que ha nacido y no se ha autosodomizado por pelear contra su voluntad?
El titulo que usó el maestro Salvador en su obra, encierra la verdad que se vive en miles de conventos. Esa es la realidad de cada, Sor, monja o novicia.
"Joven virgen autosodomizada por su propia castidad" no es una más de las locuras del loco surrealista, es una manera de criticar la pelea perdida que muchos sostienen a diario.
El moustruo del deseo es gigante, su mirada es profunda y sus dientes son demasiado afilados para que la fragil carne humana soporte su mordida.
Pueda que también, esa pelea solo sea un invento que muchos muestran al mundo para que asi los tilden de "buenos, pulcros, castos" y a lo mejor todo suceda como en el divertido cuento de Bocaccio.

"El buen habito de leer" si, si, claro!

Se habla tanto de que la lectura es buena por que si, y por ésto y por lo otro y que te da ésto y si lees sos aquí y que dejas de ser pendejo y etc, etc, etc y mil etcteras más.
Lo unico que pienso, es que leer es peor en cualquier caso que la maldita heroina, y si no me creen les voy a tener que demostrar con datos reales, que la mayoría de escritores son unos locos, sicopatas, enfermos, que sin querer queriendo transmiten a sus "cultos lectores" toda la locura que llevan es si.

Y como dice el distinguido psiquiatra Enrique Gonzales Duro, al tratar a un escritor que en ralidad no estaba ni tan loco: "Hay demasiados ejemplos de autores tratados, diagnosticados, recluidos, para que la relación entre locura y literatura sea casual".
Pienso que no es una casualidad, el detalle es cuando las bibliotecas de ciertos señores estan llenas de novelitas romanticas, sociales, pasionales y otras cositas, no pueden quedar locos al leer cosas tan sencillas, novelas que despues pasan a ser patrimonio de televisa, telefe y cualquier otra cadena televisiva que saben como hacer dinero con las aburidas amas de casa.

Uno de los primeros personajes que quedo loco por la literatua fue el famosisisimo señor don quijana, leer tantas imitaciones de amadis y de cid campeadores, son suficiente para dejar loco a cualquier señor(cosa que tenia muy presente el buen manco) que se dedicaba a su hacienda, cosa muy aburrida por cierto, por eso es que ese pobre personaje quedo mal y sin dulcinea que se apiadara de el.

Bueno, el tema se esta alejando más y más de cada parrafo, quiero tratar de la locura que transmite cada maldito libro publicado por ahi o por alla.
Los libros en cierta forma guardan un codigo secreto que solo el inconciente puede traducir, aqui no hay espcacio para Barthes ni para Stravisnki ni para Todorov ni para nadie.
No hay articulo, ni ensayo ni libro de "poetica" capaz de demostar como la plaga literaria comienza a corromper el sistema inmunologico de la logica.
La literatura, más que un arte que muestra los mejores pensaminetos del hombre atraves de los años, es el arte que tambien puede llevar la perdicion del hombre atraves del tiempo, el tiempo solo es un instrumento para el mostruo de apariencia sabia.

Y sin más que decir y tornando lo contrario sobre lo que les habia prometido en el primer parrafo, me voy sin demostrarles nada, en fin, el todo es la nada y la nada es el todo, iré a leer algo, de todas maneras para mi ya no hay solucion, la literatura ya hizo lo suyo.

Lo insolito de lo insolito

Hace unas pocas horas miraba en una revista japonesa un ensayo publicado por Mishito Makushi doctor de la universidad de tokio, que trataba del tema de las feministas cuando estas regresan a su hogar solas y sin su sombra.

El estudio demuestra que la mayoría de fans de la caricatura llamada "pucca" son las mujeres que en las calles abogan por la igualdad de derechos entre hombres y mujeres, estas al llegar a su casa prenden el dvd y ponen su serie favorita por horas, ya que se ha comprobado que las mujeres que compran los dvds de esta caricatura, los compran en masas para una ong llamada "mujeres libres de yugos".

El estudio demuestra una antitesis sobre el famoso dicho "del dicho al echo..." pero lo importante es que los hombres de este siglo que convivimos con mujeres que pelean por sus derechos, podemos evitarnos conflictos extremos si nos damos a la tarea de pasar por una tienda de peliculas y comprar un paquete de la famosa serie, asi esas mujeres de aparencia fuerte y agresiva, tornaran su caracter de una manera mas grata para nosostros.

Poemas del albañil ocioso

Un día de tantos, iba caminando por las calles de mi ciudad, como a eso de las doce del mediodía, cansado de estar caminando me senté bajo un árbol para aprovechar su sombra, fue cuando de repente me fije en un albañil que no acompañaba a sus amigos en su juego de pelota, me llamó mucho más la atención el mirarlo pensativo con papel y lápiz a mano.
Como mi ocio también era grande en esos días, me di a la tarea de pasar algunas veces para ver si aquel hombre estaba haciendo lo que yo me imaginaba. Y siempre que yo pasaba, a la hora de que él debería de estar jugando con sus compañeros, seguía con su lápiz y papel, fue en uno de esos días cuando me acerque y le dije:
-Buenas ¿quiere un cigarro?
-Puta compa, este cigarrito para mi es como lluvia bajo este verga de sol.
-De inmediato me di cuenta que si aquel hombre no jugaba, era porque prefería hacer algunos versos.
-¿Y que escribe?- pregunté.
-Pendejadas compa, este calor hijo de puta lo hace escribir pendejadas a uno
-¿No le molesta si leo algo?
-Dele compita, estas cosas son mierdas que pienso, es que con hambre compa y con este verga de sol y estas vergas de chambeadas, como putas no va a delirar uno, aveces me creo de esos viejos escritores a los que no les falta ni mujeres, ni guaro, ni nada.
-Yo no le reproché nada aunque aquel hombre afirmaba una gran mentira.
-Comencé a leer y miré unos versos que no eran encantadores, ni trabajados, y que sobre todo se alejaban de una retorica necesaria para algunas hombres aún más ociosos. A lo mejor muchos pensarían que esos poemas son un insulto a la poesía  pero yo miraba a un hombre, escribiendo en su lenguaje del diario vivir, con metáforas relacionadas a su trabajo y no lo puedo negar, me interesaron sus escritos.
Luego de que el hombre terminó el cigarrillo, se levantó, me regaló los poemas y se dispuso a seguir trabajando.
En honor a ese hombre que tal vez viva mejor que muchos escritores, doy a la luz estos poemas, obra como él me dijo aquel día, nacieron por una gran hambre y un sol bien hijo de puta.

Entre tierra y agua

¿soy algo más que agua y tierra?
no sé si algo hizo una mezcla
para crearme
aunque mi padre y mi madre
se mezclaban mucho
jugaban al albañil
mi padre la media
le ponía la base
ella solo dejaba
que el trabajara
y a lo mejor también trabajaban
con agua y tierra,
porque me miro
y estoy  sucio, tierroso
y a la vez sudo esta agua como condenado a vivir
!y como no con este
verga de sol!
por ese creo
que fui creado
entre agua y tierra.

El día es un perro de afilados dientes

me levanto
con hambre como siempre
mi hambre me muerde
el estomago.
Tomo el bus
y el pendejo del cobrador
me ladra como perro
para que me corra.
llego a la construcción
sin comer
sin cigarros
sin ganas de chambear
no hay de otra que animarse
me repito a cada momento
pero mis ánimos se caen
como esa pared mal echa
y los rayos del sol
muerden mi carne
por eso ya no soporto el día
el día en definitiva
es un perro de afilados dientes 


Mamasita

Mamasita,
quisiera ser pescador
para pescar tu hostia
mamasita
quiero lamerte
con mi lengua de vaca
comerte el monte venus
quiero construir en vos
ponerte la base
y hacer una mezcla
con nuestros cuerpos
para después fundirnos
en un eterno sollozo.
pero tierno sobre todo.

Pequeña narracion de un asesinato

-Hola, tenía que hacer unas cosas, por eso hasta ahora estoy contigo. Ven, acércate  déjame tomar tus manos... si... ya te tengo, no te soltaré, si te suelto querrás hacerme daño, lo siento, pero debo matarte... no te asustes, a tus amigos ya los maté también  es mejor así  que no hables, que no digas nada, te quitaré tu vida rápidamente (estoca bajo el cuello) te dije que morirías rápido ¿No confiabas en mi verdad? Te mueves pero no es porque quieras hacerlo, son tus nervios, te mueves menos... así esta mejor.

Luego el joven con el cuchillo en su mano, observó como el cuerpo dejaba de moverse, hasta quedar inerte y de pronto le dijo a su madre.
- !Mamá, ya maté los cangrejos!
Y su madre le agradeció.

El primer paso, la primera ca(ga)ida

Hace unos dias una amiga me convencio que creara un blog para poner al publico mis poemas, pero dado la circunstancia de que me importa un carajo que la gente lea aqui mis poemas, solo escribire la maxima cantidad de pendejadas que se me puedan ocurrir, si no les gusta pues cierren la ventana y vayan a leer el periodico, que ahi si encontraran cosas "importantes". Me limitare a tener una mala ortografia, una pesima sintaxis y una mala educacion que se dejara ver hasta en la oscuridad, bueno asii que sin mas me voy.