Cuando las cosas se pierden...

Todo estuvo perfecto. La aventura del viaje. Los milagros sucedidos. Los problemas con las autoridades aduaneras. Los nuevos paisajes. El mueble que me asignaron. Las nuevas amistades. Las cientos de fotos perdidas. El nuevo amor por una vieja ciudad. La vienvenida de los amigos. Las cien puertas. La clase de lit del siglo XVIII Y XIX. La cerveza gallo. Todo estuvo bien menos algo, y ese algo es haber perdido todas mis cosas, y desde que me di cuenta de que no las veria de nuevo, que solo que quedaria con la sombra de su imagen, me siento muy triste. Porque tengo la seguridad que cuando las cosas se pierden, son para que alguien mas las encuentre.

Apunte sobre el tunel

Siempre me han interesado mucho las novelas psicológicas, dado que estas reflejan las incertidumbres, penas, traumas, cargas existenciales, miedos y otras cosas que no le gusta demostrar a la humanidad y mucho menos hacerlas publicas, por el hecho de sentirse desnudos y sin muros que les protejan. Al leer el túnel tuve una pequeña sensación de un viaje en cuenta regresiva. Mire mis pensamientos andar sobre mis ojos, mi preguntas, mis insensatas respuestas, mis odios innecesarios y mis asesinatos que nunca cometí por el simple echo de que prefería que mis Marías, murieran poco a poco y así poder saciar mi venganza en pequeñas partes. Nunca un libro me había hecho ver lo ridículo de mis comportamientos pasados, tampoco puedo opinar que Juan era un tipo como yo, no lo era, simplemente pensaba como yo pensaba o yo pienso como el lo hacía, las dos cosas en fin, tiene el mismo fin. Dado que cuando un espejo refleja nuestros defectos, tratamos de disimularlos mirando otras cosas, así también cerrare ese libro que nunca volveré a abrir.

Un pequeño relato surrealista.

Platicando con Kim sobre la muerte y su repentina venida. Le decía que seria genial, que bajara una estrella y que me dijera –vengo por ti y sin decirme más me llevara con ella. Y nos reíamos al pensar en cosas como esas, pero luego comencé a armar otras posibilidades del fin humano y esta es la que recuerdo por los momentos…

-dios es un excelente pintor, que nos esta pintando a una velocidad incalculable- le decía- Pinta en un gigantesco lienzo cada movimiento que nosotros hacemos. Si hacemos algo, es porque el lo pinta. Y al final después de que termine con su lienzo nos borrara con un borrador gigante que podremos mirar como se nos acerca desde lo alto,
-¿Y entonces acabara con su obra perfecta?
-No del todo, porque de los humanos abra uno que se case con una camaleón y serán una misma carne. Entonces cuando dios borre una de las partes cercanos a ellos, correrán adonde este el espacio en blanco y de inmediato se ocultaran tras el blanco
-Aja, y después
-Después fecundaran la tierra de nuevo, pero el detalle es que todo será de color blanco, así será mejor para ellos para que dios no los borre. Pero un día abra un camaleoncito que se golpeara y sangrara, entonces el lienzo del mundo se teñirá en una pequeña partecita de rojo, y dios mirara como la pequeña partecita roja se mueve de un lado a otro. Luego tirara colores sobre el lienzo y mirara como hay todo un mundo en movimiento sin la ayuda de su magnifico pincel. Después dibujara a un hombre y a una mujer para que pueblen de nuevo el planeta de personas normales.
-¿Y los borrara de nuevo?
-No. Ellos, al saber que dios los había borrado sin ninguna razón, idearon pintar sobre las cosas y sobre ellos mismo con un barniz transparente, y entonces cuando dios pase su borrador sobre el lienzo no pasara nada y dios sabrá entonces que la obra ya esta perfecta, porque el fin ultimo del creador es que la obra pueda subsistir por ella misma.

Después una amiga pintora me contó que esa teoría de que dios era un pintor ya estaba dicha por un famoso pintor. La verdad es que se de antemano que todo esta dicho, lo que me interesa es que por culpa de J. Pollok he estado desvariando últimamente. Maldito Pollok!

The Troubled Queen

Andaba comprando libros, y mire uno de Renoir, lo compre y compre otro titulado “Pintura norteamericana del siglo XX”. Fue muy curioso que una de las pinturas del libro me llamara la atención sobremanera. La mire más de una hora seguida, tratando de buscarle figuras que estuviesen escondidas en ninguna parte. Luego como una obsesión, me encontré a una amiga para que siguiéramos buscando figuras y luego a otra amiga para mostrarle las figuras que habíamos encontrado. Al día siguiente prendí la tele, y me intereso una película en que un tipo orinaba en la chimenea de una reunión de la alta sociedad. Luego lo mire vagar por las calles con una botella en la mano, después pelear con su mujer y después me di cuenta que el tipo que ya me caía bien, hacía el papel de un pintor. En una escena se miraban muchos lienzos colgados de una pared y uno que el tipo trabajaba en el piso de madera. Era la misma pintura que en la tarde anterior yo había observado minuciosamente. Me sentí de nuevo amarrado a la pintura. El titulo de esta es “The Troubled Queen” Y me imagine que lo que él pintaba era su vida. La vida es una reina que no termina como en la mayoría de cuentos de hadas, y la reina de Pollok siguió nada más las líneas de su problemático retrato.

Tres cartas de Alain Robbe-Grillet:

Siempre me ha interesado la psiquiatría, tanto que entre a la carrera de medicina para poder obtener mi especialidad en ese hermoso paraíso. Por cuestiones de pasión y no de gusto me incline por la literatura, pero esta me dio muchos mas locos de los que hubiera encontrado en mi consultorio. Así que al leer algunas cartas de grandes escritores, les dejo tres que han amarrado mi atención.

No creo que la situación de ambos sea igual, dado que usted dice vivir en un mundo de cosas reales y yo en tanto, estoy seguro de que la única realidad es la que imagino. Si me dirijo a usted es porque deseo imaginar que alguien creado en mi conciencia me entienda. Hay ciertos personas que imagino de distintas maneras y nos se como pueden llegar a tener una vida propia cuando dejo de influir sobre ellos. Me asombra el poder de mi mente, es tanta la expansión de mi conciencia que no dudaría llegar a la gran inconsciencia, solo que eso será cuando me canse de pensar. Si usted no sabia, quiero que hoy lo sepa, su comprensión no puede ir mas allá de lo que yo quiera darle a comprender, a veces usted cree poder resolver eso llamados “desvaríos” pero soy yo mismo quien los resuelvo dándole a usted la solución que yo mismo necesito, así que no se pase de listo ni se crea mas porque a usted no le he torcido la cabeza como suelen llamarle a las personas con buena imaginación. Lo dejo por el momento, deseo dormir para que así todos duerman. No puedo ser egoísta con mi creación, y aunque usted no desee descansar, lo siento, yo si deseo hacerlo.

32-02-43


Hoy los colores despertaron al abrir mis ojos. Hice lo mismo de siempre, y en una cantidad de tiempo tan veloz que no se puede calcular, combine los colores de tal manera que pude observar todo como estaba antes de cerrar mis ojos. Siempre me asombro que todos los días haga lo mismo y nadie me diga nada sobre mi talento con la pintura. Ayer quise escribirle para comunicarle que me estoy aburriendo mucho. Los libros, esos pensamientos que imagino sobre corteza blanca, ya no me dicen lo mismo. A veces tengo la sensación que guardan el eco de alguna gran montaña y se burlan al dictarme lo que yo pienso. Tal vez ellos se diviertan al hacer eso, pero en cambio, me siento un poco engañado conmigo mismo. Es hora de el almuerzo doctor, espero que no siga creyendo que todavía usted es quien cree ser, recuerde que usted es lo que yo quiero que sea. .

34-02-43




A pesar de todos sus intentos doctor por hacerme creer en la realidad de los sentidos, no se saldrá con la suya. En primer lugar, usted dice que usted es tan real como lo soy yo y como lo es cada individuo que pueda percibir con mis sentidos de la vista y el tacto. Y que es mi imaginación la que trata de seguir con el juego de que yo soy el creador de mis visiones. Me da tanta pena por usted, pero tanta pena, el que no tenga la mínima capacidad para crear cosas de la nada. Cuando usted nació en mi imaginación, no crea que fue porque yo lo necesitaba, fue porque mi trabajo que a la vez es mi juego consiste en crear personajes con distintas miras hacia un mundo de ideas que le dejo plasmadas en su psíquis. De esa manera usted cree tener una función específica, ya sea para ayudar o para destruir, pero la realidad es que no ayuda en nada ni tampoco arruina nada. Ese es uno de los trucos mas exquisitos que invente, para así divertirme en la función de la vida que ustedes interpretan sin saberse actores. Nadie podría hacer mejor el papel de uno mismo que uno mismo. Se que a usted no le gusta el teatro, su esposa lo invita a menudo y usted siempre le dice que hay cosas mas importantes en las cuales gastar el dinero. Usted no es un mal actor doctor, sépalo, si no ya lo habría sacado de función. Le dejo pensando en las actuaciones que ha hecho. Recuerdo cuando mato al gato de su tía y que cuando lo encontraron con él, usted lloraba y decía que lo había encontrado tirado en el jardín. Esos momentos doctor... esos momentos son lo que de usted recuerdo para mantenerlo en el teatro de la vida.


37-28-43

Sobre la interpretacion de las cosas

-No se, pero me he fijado que te importa poco lo que pasa
-No pasa nada
-por eso mismo digo que te importa poco
-No te entiendo
-¿Como me vas a entender si no le das importancia a las cosas?
-¿A que cosas?
-A las cosas!, las cosas son cosas
-¿Y a que cosas te referis?
-¿Y todavía tengo que explicarte las cosas de las cosas?
-No te entiendo
-¿Y como me vas a entender no si no le das importacia a esas cosas?
-Te voy a pedir un favor
-aja, decime
-Andate a la mierda con tus cosas ¿podes?
-Depende de que cosas me hables.

La platica de los escritores

El ambiente esta lleno
De la voz del silencio
Diez manos moviendo sus dedos
Como pulpos tragando vacíos
Hablando cosas vanas
O sobre la cagada del baño
O sobre los ecos del viento
Sentados en posturas tercas
Cada quien defendiendo
Su muro de palabras vacías
En fin,
Sentados ahí
Sin decir nada
Porque las palabras
Se aburrieron de ellos
Tomaron su camino
Y los dejaron mudos

F.V.

Día mundial de la poesía...

Hoy se celebro algo así como el día mundial de la poesía. El auditorio estuvo hasta los bordes. La gente se notaba ansiosa de escuchar a los presentes. Llegaron los poetas. Comenzo la lectura. El silencio. Las risas. Las caras meditabundas. Los comentarios. Hasta el otro año. La fiesta había terminado y las personas pedían autografos como que fueramos estrellas de cine. 10 puntos cada autografo!!! ¿quien putas no se alentaría a acercarse a personas tan raras? Despues el el almuerzo en un caro hotel fuera de la ciudad. Los comentarios sobr Quesada que se había marchado enojado. Luego los chistes. las botellas vacias. las otras escondias. El poetico adios. En fin... Feliz día de la poesía aunque cada día esta celebre su muerte.

El que ríe de último...

Al llegar a casa y al pensar en la situacion que me abraza en estos días, me viene a la mente aquel viejo poema de los cuatro coroneles, y lo unico que se con seguridad de ellos es que el que ríe de ultimo ríe mejor. Por cierto...

La reina tenía
cuatro coroneles:
un coronel blanco,
y un coronel rojo,
y un coronel negro,
y un coronel verde.

El coronel blanco nunca fue a la guerra;
montaba la guardia cuando los banquetes,
cuando los bautizos y cuando las bodas;
usaba uniforme de blancos satenes;
cruzaban su pecho brandeburgos de oro,
y bajo su frente,
que la gran peluca nívea ennoblecía,
sus límpidos ojos azules celeste
brillaban, mostrando los nobles candores
de un adolescente.

El coronel rojo, siempre fue a la guerra
con sus mil jinetes
o llevando antorchas en las cacerías,
con ella pasaba cual visión de fiebre.
Un yelmo de oro
con rojo penacho
cubría sus sienes;
una capa flotante de púrpura
al cuello ceñía con vivos joyeles,
y su estoque ostentaba en el puño
enorme carbúnculo ardiente.

El coronel negro para las tristezas,
los duelos y las
capillas ardientes;
para erguirse cerca de los catafalcos
y a las hondas criptas descender solemne,
prescindiendo mudas filas de alabardas,
tras los ataúdes de infantes y reyes.

Mas cuando la reina dejaba el alcázar,
a furto de todos, recelosa y leve;
cuando por las tardes, en su libro de horas,
minado por dedos de monjes pacientes,
murmuraba rezos tras de los vitrales;
cuando en el reposo de los escabeles
bordaba rubíes sobre los damascos,
mientras la tediosa cauda de los meses
pasaba arrastrando sus mayos floridos,
sus julios quemantes, sus grises diciembres;
cuando en el ensueño sumergía su alma,
silencioso, esquivo, a la guardia siempre
con la mano puesta sobre el fino estoque,
el coronel verde...

El coronel verde llevaba en su pecho
vivo coselete
color de cantárida; fijaba en su reina
ojos de batracio, destilando fiebre;
trémula esmeralda lucía en su dedo,
menos que sus crueles
miradas de ópalo, henchidas de arcanos
y sabiduría, como de serpiente...

Y desde que el orto sus destellos lanza
hasta que en ocaso toda luz se pierde,
quizás como un simbolo, como una esperanza,
¡ iba tras la reina su coronel verde !

A.N.

Fragmento del capitulo 13 de "Preguntale al polvo"

Sin duda alguna, este libro sera uno de los mejores libros que leeré este año. Y como Charles en el pequeño y simple prologo que le hace, pienso que este hombre, que se dejo guiar por su simples gana de escribir con la mayor naturalidad posible, sin dejar de lado la belleza literaria de alguna de sus frases, hará que mi memoria siempre le recuerdo hasta convertirme en polvo.


"El mundo era polvo y en polvo se convertiría. Comencé a ir a misa todas las mañanas. Iba a confesarme. Tomaba la comunión. Elegí una pequeña iglesia de madera, baja y firme, situada cerca del barrio Méxicano. Allí rezaba. Un Bandini totalmente distinto. ¡Ay, vida! ¡Tragedia agridulce, puta deslumbrante que me has llevado a la destrucción! Suprimí el tabaco durante unos días. Me compré otro rosario. Depositaba monedas en el cepillo de las limosnas. El mundo me daba lástima.

Mi querida madre allá en colorado. Oh, personaje amadísimo, la mismísima virgen María. No me quedaban más que diez dólares, pero le mandé cinco, la primera vez que mandaba dinero a casa. Reza por mí, madre querida. La vigilia de tus rosarios es lo único que me tiene la sangre en movimiento. Vivimos días sombríos, madre. El mundo está lleno de horror. Pero he cambiado, la vida ha comenzado de nuevo para mí. Muchas horas paso glorificándote ante el señor. ¡Ay, madre, ojalá estuvieras conmigo en medio de tantas tristuras! Pero tengo que terminar enseguida esta epístola, madre querida, queridísima madre, porque asisto a una novena y todas las tardes, a las cinco, tengo que postrarme ante la imagen e nuestro bendito salvador para rezar dulce misericordia. ¡Adiós, madre, adiós! Recuérdame en tus oraciones. Intercede por mí ante aquel que todo lo da y resplandece en los cielos.
A la calle, pues, para echar la carta Demi madre, para echarla en el buzón y correr Oliver Street, donde no había casas de ladrillo, cruzar a continuación un descampado, acceder a otra calle sin casa, a una calle señalizada sólo con una valla baja y, una manzana más allá, a un sector urbano donde los edificios gigantescos ascendían hacia la bóveda celeste; porque no había forma de eludir la manzana en cuestión salvo que se cruzara la calle desde los mismos edificios gigantescos, muy deprisa, corriendo en ocasiones. Y al final de la calle se alzaba la pequeña iglesia, donde rezaba y practicaba la novena.

Una hora después salía a la calle, recuperado, en paz, lleno de estimulo. Seguía el mismo camino para volver a casa, pasaba corriendo ante los edificios gigantescos, avanzaba a lo largo de la valla, cruzaba el descampado y advertía las hechuras del señor en una hilera de palmeras próxima al callejón. Y así hasta Oliver Street, después de las parduscas casas de madera. ¿De que le sirve al hombre conquistar al mundo si pierde su alma? Y acto seguido aquel poemita que dice: Suma todos los placeres posibles y multiplícalos por la eternidad: un minuto en el paraíso vale más que todos ellos. ¡Cuan cierto era! ¡Cuan cierto! Gracias luz celestial, por enseñarme el camino...

"Un golpe en la ventana. Alguien llama a la ventana de aquella mansión ensombrecida por la densa enredadera. Me volví, localice la ventana, vi una cabeza; los dientes relampagueantes, el pelo negro, la mirada maliciosa, los largos dedos gesticulantes. ¡Qué tempestad se me había desatado en el estómago? ¡Y cómo evitar aquella parálisis del pensamiento, aquella riada de sangre que me aturdía los sentidos? ¡Pero es esto lo que quiero! ¡Me moriría si no lo tuviera! Hacia ti voy pues, mujer de la ventana; me has hechizado, mátame de placer, de espasmos, de alegría, aquí me tienes, sube esos peldaños desvencijados.

¡De qué sirve, pues, arrepentirse? ¿Para qué preocuparse por el bien? ¿Y si a fin de cuantas muero en un terremoto? ¿Para que diablo preocuparse entonces? Me fui pues al centro, ya me tienes junto a los edificios elevados, que venga el terremoto, que me entierre junto con mis pecados, ¿A quién coño le preocupa? Es exactamente lo mismo para Dios y para el hombre, se ha de morir de una forma o de otra. En un terremoto o en un pativulo, no importa por qué ni cuándo ni cómo".

About a fucker fish... A big fish

Despues de haber leido uno de los libros del maestro de la literatura hondureña, el
señor Segisfreo Infante, no de caballeria pero Infante, tambien quiero iniciarme en ese mundo del septimo arte y asi, ahora tratare de comentar mi punto de vista sobre cada pelicula que llegue a mis manos.

Big fish, es la historia de un hombre que es la historia de muchos hombres. Cuando la imaginación comienza a crear mundos dentro de los mundos que nos son familiares, es cuando el papel del cuento comienza su función. Una buena imaginación es capaz de hacer que la imaginación de los demás despierte. El tema de esta pelicula es la de un hombre que cuenta su vida como si fuera un cuento o cuenta un cuento como si fuera su vida. La trama a pesar de su ficción narrativa, nos muestra que la ficción siempre estará atada a la realidad de cada individuo. Big fish es sin duda una de esas producciones que se podrían decir que tienen tinte de cuento o que es un cuento que tiene un tinte de producción.

Sobre el epigrafe de abajo

Se que paso haciendo cosas estupidas que a la larga me dan igual, pero no me había percatado y se que fue porque lo puse andando muy hi, esos versos de mierda como epigrafe a mi ultimo escrito ¿quíen putas no se fuma un cigarrilo y piensa en el ayer?

Aveces, no siempre pero a veces...

"...me fumo un cigarrillo
y pienso en el ayer..."

Boris Gold


No es que hoy no tenga nada que hacer y por eso me dedique a hacer un nuevo post en este blog de mierda. Lo que pasa es que hoy, exactamente hoy tengo una leve necesidad de dispara ciertas cosas. No soy un tipo violento, ni tampoco soy un panglos moderno, por eso al dispara no mataría a nadie y las heridas leves nunca han hecho que un hombre cruce la linea que queda, allá...
Francamente, soy yo el que me quiero disparar. Quiero amoldar mi cuerpo y ponerlo dentro de la cápsula de mi revolver eficaz y hacer que algún echo jale a futuro el gatillo. Quiero ser disparado frente a un espejo. Se que al mirar el momentáneo reflejo de mi imagen tendré el primer impacto que necesito. Mirar que un monstruo se acerca a gran velocidad, tal vez tenga el mismo efecto que tuve cuando aquel hombre me disparo sin pensar en mi pasado. Hoy quiero dispararme, de eso estoy seguro, pero no como muchos que se pierden, pues lo que deseo es encontrarme.

El extranjero

Esta anécdota me a dado a pensar un poco sobre el trato que se le da a los extranjeros y al trato que se nos podría dar estando fuera de nuestro país. Si nos vamos a un país que esta por encima del nuestro es obvio sentiríamos el peso del racismo, pero cuando los extranjeros vienen los tratamos mejor que a nuestros compatriotas. Aquí les dejo un pequeño dialogo que tuve el domingo en la madrugada...

-Maje acercate a esos majes y deciles que nos vendan un trago, no seas mierda, yo ya fui a preguntarle a los otros majes.
- No nos van a vender nada, es cara la mierda que están bebiendo
-No distingo bien, hacerquemonos
-Es absolut maje, no nos van a dar ni mierda
-Puta no seas basura, ¿aquí donde putas vamos a conseguir alcohol? ya son mas de las dos maje.
-Vamos los dos pues...
-Buenas, disculpa, haceme el favor de venderme un trago viejo, es que ya todo esta cerrado.
-Mmmmm... Si pero a lps.50 el trago
-Esta bien, no hay problema.
-¿Y de donde son?
-Yo de aquí
-Y vos?
-De chile
-Aaaa puta sos chileno (y mirando a los amigos) majes, este maje es de chile... ¿que pedos con el 2 a 0 compa (jajaja)
-Gracias, gracias- y los majes (jajajajajaja, cagados de la risa creyendo que mi disque selección había perdido)
-Compa y de que parte de chile sos?
-De chilangango
-Queres otro trago
-si esta bien, gracias
-2 a o compa! 2 a 0! jajaja, tienen que repetarnos ahora
-Si viejo, tienen un buen equipo. Hay un jugador de ustedes que es famoso... ¿Suazo se llama verdad?
-Awevos, ese maje compa es la mera verga, no hay nadie como el, es rapido, preciso, tiene pija de fuerza.
-Si me he fijado que es bueno el hijo de puta
-Compa, pura verga que hoy si me di cuanta que sos chileno, porque aquí nosotros decimos "hijueputa" y vos acabas de decir "hijo de puta"... queres otro trago?
-Si compa ( y yo con una sonrisa, tratando de no explotar en carcajadas).

Y bueno, para no aburrirlos, la noche paso, los hijos de puta me regalaron mas de la mitad de su botella de vodka y así es esto. Que pendejas son algunas personas. Si no hubiera pasado por chileno, me hubiera llevado la gran puta y con mis compatriotas.

Las despedidas duelen y duelen y duelen

De hoy no quiero decir nada. Tal vez parezca insensato comenzar las cosas y dejar que se desvanezcan a su edad y su tiempo. Yo mejor corro, no miro las cosas para luego verles la cara y no las miro para no amarrar mi memoria en su nostálgica mirada de olvido, por eso corro y corro. Pueda que eso sea cobardía, entonces soy cobarde. Si soy cobarde entenderé que la gente me mire de menos, y que los valientes quieran dejarme el recuerdo de sus puños en mi cara, pero si se acercan correré de nuevo, no sirvo para detenerme a guardar mas penas. Supongo que esto no dice nada, porque nada menciona y si no menciona nada, es porque las letras quieran correr y no dejar en su rastro las memorias que le hacen recodar dolores, es por eso que mis letras saltan, y aunque aveces tropiezan no se detiene a mirar si las demás les siguen. Es por eso que ya me voy, solo el punto puede detener mi marcha de insensateces, solo el punto puede, pero mis letra aprendieron a saltarlo, ya no puedo controlarlas, así que las dejare que se pierden en el infinito, se que algún día volverán

Una nostalgia de la mancha que no tengo

Son pocos los momentos que me he llenado de profunda nostalgia por la perdida de algún libro, son pocos pero a la vez son profundos. Hace algunos años compre una de las mejores ediciones que se podían encontrar por cualquier lado y por tener la lectura de otros libros deje que el quijote y su escudero siguieran las aventuras desde mi estante. Luego compre una edición que trae las pinturas de Doré y sin duda, también es de las mejores que se pueden encontrar, pero esta también le hizo compañía al otro quijote y a su otro escudero para vivir una doble aventura. En otra ocasión se me culpo de extraer de la casa de un amigo una edición del mencionado libro que data de 1700 y algo. Y así me iba llenando de quijotes “reales” como imaginarios hasta que el día de hoy me veo en la obligación de separarme de uno de mis aventureros libros. Es ilógico que me llene de nostalgia por dejar ir algo que literalmente no he tenido, pues mis quijotes han seguido castigando injusticias y adorando dulcineas, mientras yo continuaba siendo injusto y despreciando mujeres del toboso. Pero a pesar de todo, una misteriosa nostalgia hace que hoy agarre los dos libros de mi estante, que piense también en el otro que me acreditan y que siga a toda prisa las huellas de sus personajes, para encontrarlos y vivir sus aventuras. Pero como la nostalgia no es excusa, leeré con fervor el libro que me queda y recordare con nostalgia el otro que busco mejores aventuras. En todo caso es una injusticia tener el quijote en casa y no haberlo leído y las injusticias jamás fueron dejadas de castigar por el famoso Quijana, y hoy en día, me castiga su sombra aunque el lo ignore.
05-ENE-09


A la sombra del quijote

Soneto

Si vais en busca de otras aventuras
Caballero de prodigiosa fama
No dejéis olvidada a la dama
Que siembra en el campo las verduras

No miréis su rostro en esculturas
Puesto es tu ideal quien ciego aclama
Tenerla en tu mente y no en la cama
Para no darle nuevas desventuras

Pero si es tal tu amor y tu lealtad
En no hacerle más daño a la dañada
No miro en eso una inhumanidad

Y en todo caso eso es cordura
Pues debe protegerse a la amada
Y no llevarla a la sepultura.

05-01-09


A sancho

Soneto

Hombre mas burro que rocinante mismo
Ingenuo a quien la ingenuidad adora
Pobre de mentes, más de mente soñadora
Siguiendo a su ciego amo al abismo

Es tanto en ti el seguir el idiotismo
Del loco de la lanza vencedora
Y dejar sola y pobre a tu señora
Y creer que comería por tu idealismo

Pero todo tiene su recompensa
Ya sea mala o también sea buena
O aunque sea la peor bajo del cielo

Por fiel se te ha pagado con ofensas
Por tonto te han dejado sin la cena
Y tu locura ha visto el fuego en hielo.

05-01-09

Perfidas promesas para el 2009

Hoy que regreso de viaje he decidido publicar las cosas que tengo en mente cumplir este año, asi que sin mas, aqui voy...

1. Dejar de beber.
2. Aplicarme en las clases.
3. Terminar con el maldito de Proust.
4. No hacer tantas pendejadas.
5. Leer al menos 250 libros.
6. No criticar la estupidez literaria.
7. No burlarme de Galael, Oviedo, y un monton de pendejos mas.
8. Ahorrar para ir a visitar a alguien a Cuba.
9. Y hacer el analisis estructural de todos los poemas de Gongora.

Bueno, estas nueve promesas las dejo para ser juzgado por ustedes al final del año, y si no cumplo pueden decir como la reina "Que le corten la cabeza".

La nueva odisea de Odiseo

Se encontraba Odiseo soportando mil penurias en el mar, cuando de pronto le acometió una que por terrible, no se escribió en las memorias de sus viajes. Le
había traicionado un viento que venia del norte cuando arribo en las costas de un país de la llamada Centro América. Al mirar la belleza que sobresalía de sus playas, se angustio sobremanera y dijo para si - Cada vez que llego a una costa de hermosa vista, me suceden las calamidades mas extremas y esta costa es la mas hermosa sobre todas, ni la misma costa de Itaca le sobrepasa en belleza natural.
Bajo Odiseo listo para los peligros y se dirigió con un grupo de sus mas valerosos hombres a recorrer las costas de tan grandioso lugar.
Luego de algunas horas de caminar se encontró con una civilizacion distinta a las que había conocido en sus viajes. Encontró a un hombre con un libro en las manos, leyendo y pensando en voz fuerte las siguientes cosas -!Que porquería!, esta mierda no se devio publicar nunca - Y así iba de reproche en reproche. Odiseo le miraba escondido tras unos arbustos y al escucharle pensó que el hombre era un ser de mal carácter y de mala educacion,así que lo miro como quye si este viniera de la desendencia de los ciclopes en cuanto a inteligencia.
Odiseo se acerco listo para defenderse de cualquier ataque verbal de aquel que tenia una espada atrás del cerco de sus dientes y le dijo -Hombre o dios que habitas esta tierra, vengo ante vos a pedirte ayuda, pues mis hombre y yo hemos pasado calamidades, que al ser contadas hacen que las mismas lágrimas lloren y se ahoguen en su llanto. Al escucharlo el hombre decir estas cosas dejo su libro de lado y cordialmente le dijo - Buen hombre, Mi nombre es Mario, soy el mas gallardo de los hombres de esta tierra, nadie impone su palabra ante mi sin que esta sea azotada por mi gallarda palabra. Pero cuentame que te ha sucedido, quiero saber cada una de las cosas que ha acontecido antes de que llegaras a esta hermosa costa.
Odiseo recordó de inmediato el oráculo que el viejo Rascuachin le había hecho sobre el echo, de no contar su historia completa a dos hombres. Pues uno llamado Homero se la robaría para hacer que su nombre resonara a costillas de su desgracia. Y Odiseo recordó que ya había pasado por el palacio de Homero y que al llegar le dio a beber los mejores y mas añejados vinos, hasta que la embriaguez le hizo contar sus pesares, sin omitir el mas simple detalle. Pero el oráculo le menciono a otro hombre,que al saber su historia, se adueñaría de ella con la excusa de que los hombres tienen los mismos pesares cuando viven bajo el mismo cielo. Así que odiseo le dijo discretamente. -Antes que te cuente mi historia te pido que des de comer a mis hombres y a tu servidor, para evitar que el hambre nos lleva a la casa de Hades, y en recompensa te daré a beber del vino que nos ha quedado.
Así que Mario por no dejar que la oportunidad de adueñarse de la historia se perdiera, trajo abundantes carnes y las repartió a cada unos hasta que alejaron el hambre de ellos. El anfitrión tomo una espada y una lanza que Odiseo reconoció de inmediato, pues al estar en Troya combatió con el valeroso Hector y reconoció la espada y la lanza que casi le quitan la vida y Odiseo le pregunto -¿De donde has conseguido esas armas que pertenecen al poderoso hector? y Mario con una astucia tardía respondió - Mmmm, heee, bueno la verdad es que las encontré a la orilla de un arroyo en el centro de estas tierras.
Odiseo supo entonces que aquel era el otro hombre que el oraculo le había señalado. Después de que comieron él y sus hombres y alejaron el hambre de ellos, le dio a beber del vino que que guardaban es sus barriles, luego de que Mario cayó ebrio, Odiseo regreso con sus hombres al barco y partió rumbo a sus Itaca.

Ver... ver... verbos... Cansa.

No se que hora es, ni me interesa, Hace unos días una profesora a "querido" que nos "metamos" en la gramática hasta "hacernos" parte de ella,hasta "hacer" que nuestro cerebro "funcione" en el orden sintáctico de la palabra. "Soy" un poco disciplinado, y me aburro hasta el cansancio. Así que en estos días ha "nacido" en mi un rencor hacia los adjetivos, los sustantivos y los "verbos", pero los que mas "repugno" son los últimos "mencionados". Sin los verbos todo "seria" mas tranquilo, no "habría" ruido, ni cansancio, ni "golpes", ni accidentes ni nada. Reinaría el silencio mas absoluto y no "tendría" que "tratar" de "pensar" tanto en tantas cosas. en fin y lo repito de nuevo, los verbos son tan "cansados, "deberían morir".

EL FIN DE ISIDORE DUCASSE

Cuando Ducasse estaba en sus horas de agonía, mando a pedir a su sirvienta que le prestase los tomos de Hugo, Musset, Byron, Lamartine, y le dijo que lo dejara a solas.
Después de leer unos cuantos poemas de cada uno, las lágrimas le brotaron como catarata hasta llegarle al pecho, donde palpitaba suavemente su enfermo corazón. Y sus últimas palabras fueron:
-Bellos, bellos, nunca imaginé que cantarían mi muerte.