Suspención ilegal de la directora del libro y el documento del ministerio de cultura

Ante la posición inquebrantable de lucha de la Directora General del Libro y el Documento, de la Secretaría de Cultura, Artes y Deportes, Lic. Rebeca Becerra Lanza al defender la legitimidad del Secretario de Estado Rodolfo Pastor Fasquelle, Secretario legítimo de esta institución, y ante su negativa se ceder espacio a la golpista Mirna Castro que impositivamente tomó posición de esta institución sabiendo de antemano que el Secretario de cultura y todo el gabinete presidencial de nuestro único presidente constitucional de la república José Manuel Zelaya Rosales, está siendo perseguido políticamente, ante este hecho por su solidaridad y su inquebrantable espíritu nuestra compañera, hermana, amiga y directora del Libro y el Documento Lic. Rebeca Becerra ha sido suspendida de su cargo arbitrariamente, en un acto que a todas luces es ilegal y anticonstitucional según los propios reglamentos internos del ministerio de cultura y de la Constitución de la República. Rebeca Becerra desde que fue elegida en este cargo a venido incansablemente realizando cambios y restructuraciones a esta entidad a favor del desarrollo cultural y educativo del pueblo, fundamentalmente de los más excluidos de nuestra sociedad, por lo tanto como hondureño y como amigos condenamos este acto ilegal y de obvia persecución política en contra de su persona, solicitando el debido respaldo de todas aquellas personas e instituciones que consideren este acto miserable como un atentado a nuestros derechos democráticos y cívicos, esperando que esta nota se difunda por todos aquellos medios que estén en contra del actual hecho y fundamentalmente en contra del golpe de estado militar que se impuso en nuestro país.

Golpes de estado!

Cuando en las noticias se hablaba sobre un golpe de estado dado por las las FF.AA de Honduras, Ejecutado por ordenes del presidente del congreso.Pensé que las cosas iban a ser un caos y en definitiva lo han sido. Hace una hora escape de la policía y de miembros del ejercito, ya que abrieron fuego contra los civiles. Muchas personas están heridas y se habla de que dos murieron por el simple hecho de querer vivir en un país mas digno. Me acaban de hablar que las personas se moverán A pesar de que el ejercito este abriendo fuego y se desplazaran al congreso a seguir con las protestas. Hoy es un día histórico,porque no solo se a dado un golpe de estado al presidente de Honduras, se han golpeado los estados psicológicos de millones de personas que tienen la incertidumbre de que pasara mañana. Ahora, la lucha sera constante y hoy como nunca me he sentido tan patriótico, como para dar mi vida por una causa que dará una mayor ganancia a esta patria.

Si de libros hablamos...

Me he percatado que este año, muchas personas lo han destinado para la publicación de sus libros, y antes de hacerlo han dado una publicidad muy decorada y llamativa para que los pocos lectores de estas tierras lo compren más para guardarlos que para leerlos. Entonces me dije que por qué perdía mi tiempo y no comenzaba con la publicidad más barata que podría darle. Tengo algunas ventajas sobre mi futura venta del libro ya que el prólogo lo hizo el Señor Sergio Ramirez, obviamente le rogué para que me hiciera el  prólogo más pequeño de este mundo, es casi como un microrelato, casi como uno de mis relatitos, pero a mi me gustó a pesar de que todos mis amigos dicen que me voy a ridiculizar si lo pongo en el libro, pero en fin es don Sergio, así que no jodan, eso vende. También, tengo la ventaja de obtener buenas ventas por la buena publicidad que mis amigos me dan cuando andan bien a verga, y comienzan a alabarme de la manera más sutil para que los invite a otra cerveza, pero lo importante es que las personas que están cerca escuchan y por el oír vienen la fe. Así que señoras y señores, preparense para leer los cuentos del golpe en la cabeza, por lo menos les prometo que luego de leerlos, les dolerá la cabeza de tanta mierda escrita.

Temblor, temblar, tiemblo.

Hace pocos minutos, de nuevo todo esta en calma. Las paredes están firmes, los techos están seguros, los edificios estáticamente rectos, los pájaros volvieron a sus nidos, los perros cesaron su llanto, el ladrón prosigue su robo, el hombre que golpeaba a su mujer sigue golpeándola y así las cosas vuelven a la normalidad tras esa sacudida. Recordé a Bandini, aquella parte en la que creyó que por culpa de sus pecados la ciudad estaba cayendo y el espectáculo de la destrucción se inclinaba ante sus pies. Lo recordé con miedo, me vi andar sobre sus pasos, le hable a Dios con humildad, espere que todo cayera, pensé que seria sepultado con mis pecados, pensé que el fin se acercaba con un cortejo de temblores y pensé y pensé y pensé hasta que la calma volvió de nuevo. Llegue a creer que era mi cuerpo, que temblaba por alguna pesadilla y que el mundo temblaba de mi terror. Pero después de mirar a las personas en la calle, a mis vecinos hablar en voz fuerte, a mis padres en el pasillo de los cuartos supe que la pesadilla no era mía, era la pesadilla de la tierra y esta tembló de miedo. Hace un minuto acabo de terminar una llamada. Me acaban de decir que el temblor duro 30 segundos y que fue de 7.1 en la escala de ritcher. Me dijeron que en yoro una casa cayo como herida de muerte, que algunos están llorando y que otros no pueden comunicarse con algunas personas. Cuando la tierra tiembla de esa manera al hombre solo le queda pensar que si muere sepultado es porque de una manera u otra es parte de su destino terminar bajo la tierra.

3:46am 28-05-09

El ayer es el ayer, pero siempre sera mi hoy

!Hay! ayer definitivamente pudo haber sido un buen día, pude haberme olvidado de la perfidia y la veleiodosidad, pude haberme olvidado de la imagen de mi caperuza que ultima mente ha llenado mi copa de nostalgia, pero ya no es mi caperuza, ella hoy me dijo que le quitara el "mi" y ella no comprende que no lo hago por ser posesivo, nada mas es cuestión de costumbre, la otra dice que lejos de mi, la libertad es un viento suave que acaricia su rostro. Y la verdad yo digo, que no se puede ser libre cuando el recuerdo del ayer marca tu hoy y tu mañana y es como un golpe de martillo a la memoria. Por eso me quejo de mis ayeres, no de mis hoy, toda la culpa es del pasado que se me hace presente y estoy casi seguro que así como el pasado salta al presente , saltara al futuro y entonces no podre mirar nunca para adelante.Lo mejor que puedo hacer, es estudiar historia, que mierda.

Adios a Benedetti, pero no a su memoria.

El escritor Mario Benedetti falleció en la madrugada de este lunes en Montevideo a los 88 años y dejó huérfana a la literatura uruguaya y latinoamericana de uno de sus poetas y narradores más prolíficos, venerado por generaciones por su ética social y su melancólico canto a la vida.

Galardonado en 1999 con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana y en 2005 con el Internacional Menéndez Pelayo, Benedetti abordó todos los géneros literarios, en los que reflejó una mirada crítica de izquierdas que le llevaría al exilio y a ser, hasta sus últimos días, un firme detractor de la política exterior de Estados Unidos.

Sus poesías fueron cantadas por autores como Joan Manuel Serrat, Daniel Viglietti, Nacha Guevara, Luis Pastor o Pedro Guerra, y sus novelas más famosas llevadas al cine, como "La tregua" (1974) o "Gracias por el fuego" (1985), a cargo del director argentino Sergio Renán.

Este exponente por antonomasia de la llamada generación uruguaya de 1945, la "generación crítica", nació el 14 de septiembre de 1920 en Paso de los Toros, en el Departamento de Tacuarembo.

En 1928 comenzó sus estudios primarios en el Colegio Alemán de Montevideo, donde, según contaba el propio Benedetti, gustaba de escribir en verso las lecciones e incluso sorprendió a sus maestros con un primer poema en ese idioma.

Las dificultades económicas solo le permitieron cursar un año de educación secundaria en el Liceo Miranda y después tuvo que ser casi autodidacta, compaginando los estudios con el trabajo, que comenzó a los 14 años en un taller de repuestos de automóvil.

Antes de dedicarse a la escritura, Benedett hizo de taquígrafo, cajero, vendedor, librero, periodista, traductor, empleado público y comercial.

Todos estos oficios supusieron un contacto con la realidad social de Uruguay que fue determinante a la hora de modelar su estilo y la esencia de su escritura.

Entre 1938 y 1941 residió en Buenos Aires y en 1945 ingresó en el semanario Marcha como redactor y publicó su primer libro, "La víspera indeleble", de poesía.

En 1949 Benedetti avanzó en su carrera periodística con su labor en la destacada revista literaria Número, compaginando al tiempo sus tareas de crítico con una carrera imparable como escritor.

Así, en una década trepidante publicó obras como "Esta mañana y otros cuentos" (1949), "Poemas de oficina" (1956), "Ida y vuelta" (1958) y "La tregua" (1960).

Ya desde 1952 comenzó a implicarse de forma destacada en las protestas contra el tratado militar de Uruguay con Estados Unidos.

Su primer viaje a Europa lo hizo en 1957, como corresponsal de Marcha y El diario.

De 1961 data el libro "Mejor es meneallo", que agrupa sus crónicas humorísticas, firmadas con el pseudónimo de "Damocles".

Residió en París entre 1966 y 1967, donde trabajó como traductor y locutor para la Radio y Televisión Francesa, y luego de taquígrafo y traductor para la UNESCO.

En 1968 fundó en La Habana el Centro de Investigaciones Literarias de la Casa de las Américas, que dirigió hasta 1971, y encabezó el Departamento de Literatura Latinoamericana de la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Universidad de Montevideo, entre 1971 y 1973.

En los setenta desarrolló una intensa actividad política, como dirigente del Movimiento 26 de Marzo, del que fue cofundador en 1971 y al que representó en el Frente Amplio, coalición izquierdista que alcanzó el poder en 2005.

Con el golpe militar de 1973 renunció a su cargo universitario y se exilió, primero en Argentina y después en Perú, donde fue detenido, deportado y amnistiado.

Se instaló en Cuba en 1976 y un año más tarde se trasladó a Madrid, donde permaneció hasta 1985, cuando, con el fin de la dictadura uruguaya, puso fin a doce años de exilio.

Entre las obras de esta época aparecen "Letras del continente mestizo" (1967), "Inventario 70" (1970), "El escritor latinoamericano y la revolución posible" (1974) y "Con y sin nostalgia" (1977).

Su obra teatral "Pedro y el capitán" (1979) fue representada en Madrid en 1981 y un año después aparecieron sus "Cuentos" y la novela "Primavera con una esquina rota".

En 1984 publicó "Geografías" y "El desexilio y otras conjeturas" y tres años después, tras volver a Uruguay, se convirtió en miembro del Consejo Editor de la revista de izquierdas Brecha.

De 1985 data su colaboración con Joan Manuel Serrat en el disco "El sur también existe".

A partir de entonces su producción es imparable, con títulos como "Despiste y franquezas" (1991), "La borra del café" (1993), "Andamios" (1996) y los poemarios "Mas acá del horizonte" (1997) y "La vida, ese paréntesis" (1998).

En la década siguiente aparecieron "El porvenir de mi pasado" (2003), "Memoria y esperanza, un mensaje para los jóvenes" (2004) y los poemarios "El mundo que respira" (2001), "Existir todavía" (2004) y "Vivir adrede" (2007), entre otros.

Benedetti recibió numerosas distinciones, entre ellas la Medalla Haydee Santamaría del 30 aniversario de la Casa de las Américas en La Habana (1989) y la Medalla Gabriela Mistral del Gobierno chileno (1996).

Además, el premio León Felipe de España a los valores cívicos (1997), el Iberoamericano José Martí y el Internacional italiano de Literatura La Cultura del Mar, ambos en 2001, año en que también fue nombrado "Ciudadano Ilustre de Montevideo".

El escritor, doctor Honoris Causa por universidades de España, Uruguay y Argentina, enviudó en 2006 de Luz López Alegre, con quien se había casado en 1946.

En 2007 fue condecorado con la Orden Francisco de Miranda en grado de 'generalísimo' por el Gobierno venezolano y en 2008 obtuvo el I Premio ALBA del Fondo Cultural de la Alternativa Bolivariana para las Américas en la categoría de Letras.

Ese mismo año fue hospitalizado en tres ocasiones aquejado de deshidratación por una dolencia intestinal y un cuadro de infección urinaria, lo que no le impidió seguir escribiendo.

En agosto de 2008 presentó "Testigo de uno mismo", su último poemario, un "resumen" de su carrera que lo reafirmó como una de las piedras angulares de la poesía latinoamericana, según la escritora Sylvia Lago.

tomado de leonoticias.com

Sátiro

Cuando a Bernardo Saguen le llamaron “sátiro”, sintió que su vida cambiaría para siempre. En estas líneas anteriores se balancea sobre una delgadísima cuerda la novela de V. Huidobro llamada “Sátiro” (o el poder de las palabras). Bernardo, según relata la novela, era un tipo ejemplar; Un hombre bueno, de buen carácter, de buen gusto artístico, con tendencias a ser un gran poeta, con una inteligencia que le hacia acreditarse el aplauso de los demás. Desde que el peso de una palabra le cruzo sus delicados tímpanos, Bernardo sufrió horrorosamente. ¿Era en verdad Saguen el tipo que era digno de todo favor y toda alabanza? Es interesante que nos sorprendamos al darnos cuenta de que los crímenes más atroces son obras de manos cultas y refinadas. Saguen nunca fue un buen hombre, nunca pudo dejar su soledad, soledad que alimentaba a la bestia que crecía dentro de él, tal vez un pequeño sátiro dionisiaco amante del vino y de las ninfas, las pequeñas ninfas. Pero si que era un tipo culto, amaba a Rimbaud y sus temporadas infernales, le excitaba leer “La muerte de Hempédocles” de Hoelderlin, y Marlow, Kleist y Von Arnim siempre estaban de su manos y Emily Bronté le golpeaba con sus líneas, que a la vez que odiaba, amaba en secreto. Un hombre de treinta y cinco años según nuestra sociedad, debe estar casado con una hermosa y encantadora mujer y tal vez estar rodeado de dos pequeñuelos que tengan los mismos ojos con los cuales se les mira. Pero Bernardo no tenia ni esposa ni tenia hijos. Bernardo tenia una soledad tan grande que era su esposa y sus hijos, ¿y que le importaba? Sus libros eran sus hijos, sus cuadros eran sus hijos, y amaba las “naturalezas muertas” de Picasso, las amaba tanto…
¿Pero porque caer ante el peso de una palabra? ¿Por qué doblegar nuestro espíritu y creer como en los cuentos árabes, que las palabras pueden abrir puertas gigantes? Pueda que sea cierto, a lo mejor es cierto. Las palabras tienen un poder tal, que no en vano se le llama “espada” al instrumento que les da su vida propia, y digo propia, porque cuando las palabras son lanzadas, nada hay que las detenga, cualquier intento por detener su poder sería en vano. Mas de alguna vez hemos caído bajo el peso de alguna palabra. ¿Cuántas veces nos hemos dicho “si me siguen diciendo que soy malo, me haré malo, porque de verdad estoy seguro de que no soy malo”? Y así vamos entrando al juego de las palabras. Decía en un poema de Borges que no recuerdo muy bien, que las palabras guardan las cosas que se mencionan, “Éufrates” lleva dentro de si, corrientes peligrosas “mármol” diría Borges, es una palabra durísima. Y si en realidad las palabras guardaran lo que ellas refieren, entonces estamos condenados al destino de estar bajo la sombra de mil adjetivos y sustantivos. Pero regresemos a Bernardo, al pobre Bernardo que siente que la palabra “Sátiro” le esta volviendo loco. Escucha que las sombras se la gritan con vos de gigante, la mira escrita en las paredes, en las hojas de los árboles, dentro de un vaso de agua, y siente que la palabra le persigue atrozmente y que de nada le sirven sus libros ni sus pinturas para distraerse. Ahora Saguen es un “sátiro”, es alguien tan despreciable que ya no es digno del aplauso de nadie. Es un tipo enfermo, apartado de todo y de todos. Ya nada le hace bien, abandono a sus amigos, a sus amantes y cree que la única manera de curarse del mal que la palabra le produce es en la soledad de su habitación. Lastimosamente Bernardo no sabía un pequeño secreto, él siempre fue un “sátiro”, un “sátiro” que ocultaba su personalidad bajo maneras y modales cultos, porque el “sátiro” era esa bestia que crecía dentro de él (No literalmente con mitad de carnero). La primera vez que le dijeron “sátiro”, fue cuando le estaba regalando unos chocolates a una pequeña niña y de pronto la voz de serpiente de una señora que estaba cerca le grito “Sátiro”. Bernardo la insultaba en su mente, cada vez que la recordaba. Porque el se sentía bueno, un amante de la naturaleza; de los hombres, de los animales, de las plantas, de los minerales, de las ninfas... pero al final, la apariencia nunca es sincera, porque si Saguen no hubiese sido un “sátiro” no hubiera reaccionado como un eco a esa palabra. El pobre Bernardo… Bueno, mejor no les cuento, para que lean la novela, pero ¿Quién podría decir que no hay algo de sátiro dentro de cada uno?

Cuando la carne se va, solo las lineas quedan.

Hace dos días escuche a unos amigos hablar de la muerte de unos de sus amigos y después de escucharlos sabía que estaban hablando del mismo tipo que un día de muchos días de esos, que trinábamos levantandonos a buscar algo de hierba en los shultz, era el mismo Ruvaldo. Me dio mucho pesar su repentina muerte, mas pesar por la edad que tenia que por la partida en si. Es difícil mirarse joven y salir con una señora tan vieja y fea como la muerte ¿que pensaría mi madre de eso? Pero cuando la muerte se enamora no hay nadie que la detenga. Se muy bien que de un día a otro, tal vez mis amigos suban cosas de mi en sus blogs, hablando sobre mi apasionado beso con la muerte, Pero aunque no lo crean, yo no me ire para ningún lado, una porque Rouvaldo dejo un retrato de mi persona y la otra porque yo he dejado retratos del mundo y de mi mismo. En fin, cuando la muerte viene hay que saber abrazarla.

Cuando las cosas se pierden...

Todo estuvo perfecto. La aventura del viaje. Los milagros sucedidos. Los problemas con las autoridades aduaneras. Los nuevos paisajes. El mueble que me asignaron. Las nuevas amistades. Las cientos de fotos perdidas. El nuevo amor por una vieja ciudad. La vienvenida de los amigos. Las cien puertas. La clase de lit del siglo XVIII Y XIX. La cerveza gallo. Todo estuvo bien menos algo, y ese algo es haber perdido todas mis cosas, y desde que me di cuenta de que no las veria de nuevo, que solo que quedaria con la sombra de su imagen, me siento muy triste. Porque tengo la seguridad que cuando las cosas se pierden, son para que alguien mas las encuentre.

Apunte sobre el tunel

Siempre me han interesado mucho las novelas psicológicas, dado que estas reflejan las incertidumbres, penas, traumas, cargas existenciales, miedos y otras cosas que no le gusta demostrar a la humanidad y mucho menos hacerlas publicas, por el hecho de sentirse desnudos y sin muros que les protejan. Al leer el túnel tuve una pequeña sensación de un viaje en cuenta regresiva. Mire mis pensamientos andar sobre mis ojos, mi preguntas, mis insensatas respuestas, mis odios innecesarios y mis asesinatos que nunca cometí por el simple echo de que prefería que mis Marías, murieran poco a poco y así poder saciar mi venganza en pequeñas partes. Nunca un libro me había hecho ver lo ridículo de mis comportamientos pasados, tampoco puedo opinar que Juan era un tipo como yo, no lo era, simplemente pensaba como yo pensaba o yo pienso como el lo hacía, las dos cosas en fin, tiene el mismo fin. Dado que cuando un espejo refleja nuestros defectos, tratamos de disimularlos mirando otras cosas, así también cerrare ese libro que nunca volveré a abrir.

Un pequeño relato surrealista.

Platicando con Kim sobre la muerte y su repentina venida. Le decía que seria genial, que bajara una estrella y que me dijera –vengo por ti y sin decirme más me llevara con ella. Y nos reíamos al pensar en cosas como esas, pero luego comencé a armar otras posibilidades del fin humano y esta es la que recuerdo por los momentos…

-dios es un excelente pintor, que nos esta pintando a una velocidad incalculable- le decía- Pinta en un gigantesco lienzo cada movimiento que nosotros hacemos. Si hacemos algo, es porque el lo pinta. Y al final después de que termine con su lienzo nos borrara con un borrador gigante que podremos mirar como se nos acerca desde lo alto,
-¿Y entonces acabara con su obra perfecta?
-No del todo, porque de los humanos abra uno que se case con una camaleón y serán una misma carne. Entonces cuando dios borre una de las partes cercanos a ellos, correrán adonde este el espacio en blanco y de inmediato se ocultaran tras el blanco
-Aja, y después
-Después fecundaran la tierra de nuevo, pero el detalle es que todo será de color blanco, así será mejor para ellos para que dios no los borre. Pero un día abra un camaleoncito que se golpeara y sangrara, entonces el lienzo del mundo se teñirá en una pequeña partecita de rojo, y dios mirara como la pequeña partecita roja se mueve de un lado a otro. Luego tirara colores sobre el lienzo y mirara como hay todo un mundo en movimiento sin la ayuda de su magnifico pincel. Después dibujara a un hombre y a una mujer para que pueblen de nuevo el planeta de personas normales.
-¿Y los borrara de nuevo?
-No. Ellos, al saber que dios los había borrado sin ninguna razón, idearon pintar sobre las cosas y sobre ellos mismo con un barniz transparente, y entonces cuando dios pase su borrador sobre el lienzo no pasara nada y dios sabrá entonces que la obra ya esta perfecta, porque el fin ultimo del creador es que la obra pueda subsistir por ella misma.

Después una amiga pintora me contó que esa teoría de que dios era un pintor ya estaba dicha por un famoso pintor. La verdad es que se de antemano que todo esta dicho, lo que me interesa es que por culpa de J. Pollok he estado desvariando últimamente. Maldito Pollok!

The Troubled Queen

Andaba comprando libros, y mire uno de Renoir, lo compre y compre otro titulado “Pintura norteamericana del siglo XX”. Fue muy curioso que una de las pinturas del libro me llamara la atención sobremanera. La mire más de una hora seguida, tratando de buscarle figuras que estuviesen escondidas en ninguna parte. Luego como una obsesión, me encontré a una amiga para que siguiéramos buscando figuras y luego a otra amiga para mostrarle las figuras que habíamos encontrado. Al día siguiente prendí la tele, y me intereso una película en que un tipo orinaba en la chimenea de una reunión de la alta sociedad. Luego lo mire vagar por las calles con una botella en la mano, después pelear con su mujer y después me di cuenta que el tipo que ya me caía bien, hacía el papel de un pintor. En una escena se miraban muchos lienzos colgados de una pared y uno que el tipo trabajaba en el piso de madera. Era la misma pintura que en la tarde anterior yo había observado minuciosamente. Me sentí de nuevo amarrado a la pintura. El titulo de esta es “The Troubled Queen” Y me imagine que lo que él pintaba era su vida. La vida es una reina que no termina como en la mayoría de cuentos de hadas, y la reina de Pollok siguió nada más las líneas de su problemático retrato.

Tres cartas de Alain Robbe-Grillet:

Siempre me ha interesado la psiquiatría, tanto que entre a la carrera de medicina para poder obtener mi especialidad en ese hermoso paraíso. Por cuestiones de pasión y no de gusto me incline por la literatura, pero esta me dio muchos mas locos de los que hubiera encontrado en mi consultorio. Así que al leer algunas cartas de grandes escritores, les dejo tres que han amarrado mi atención.

No creo que la situación de ambos sea igual, dado que usted dice vivir en un mundo de cosas reales y yo en tanto, estoy seguro de que la única realidad es la que imagino. Si me dirijo a usted es porque deseo imaginar que alguien creado en mi conciencia me entienda. Hay ciertos personas que imagino de distintas maneras y nos se como pueden llegar a tener una vida propia cuando dejo de influir sobre ellos. Me asombra el poder de mi mente, es tanta la expansión de mi conciencia que no dudaría llegar a la gran inconsciencia, solo que eso será cuando me canse de pensar. Si usted no sabia, quiero que hoy lo sepa, su comprensión no puede ir mas allá de lo que yo quiera darle a comprender, a veces usted cree poder resolver eso llamados “desvaríos” pero soy yo mismo quien los resuelvo dándole a usted la solución que yo mismo necesito, así que no se pase de listo ni se crea mas porque a usted no le he torcido la cabeza como suelen llamarle a las personas con buena imaginación. Lo dejo por el momento, deseo dormir para que así todos duerman. No puedo ser egoísta con mi creación, y aunque usted no desee descansar, lo siento, yo si deseo hacerlo.

32-02-43


Hoy los colores despertaron al abrir mis ojos. Hice lo mismo de siempre, y en una cantidad de tiempo tan veloz que no se puede calcular, combine los colores de tal manera que pude observar todo como estaba antes de cerrar mis ojos. Siempre me asombro que todos los días haga lo mismo y nadie me diga nada sobre mi talento con la pintura. Ayer quise escribirle para comunicarle que me estoy aburriendo mucho. Los libros, esos pensamientos que imagino sobre corteza blanca, ya no me dicen lo mismo. A veces tengo la sensación que guardan el eco de alguna gran montaña y se burlan al dictarme lo que yo pienso. Tal vez ellos se diviertan al hacer eso, pero en cambio, me siento un poco engañado conmigo mismo. Es hora de el almuerzo doctor, espero que no siga creyendo que todavía usted es quien cree ser, recuerde que usted es lo que yo quiero que sea. .

34-02-43




A pesar de todos sus intentos doctor por hacerme creer en la realidad de los sentidos, no se saldrá con la suya. En primer lugar, usted dice que usted es tan real como lo soy yo y como lo es cada individuo que pueda percibir con mis sentidos de la vista y el tacto. Y que es mi imaginación la que trata de seguir con el juego de que yo soy el creador de mis visiones. Me da tanta pena por usted, pero tanta pena, el que no tenga la mínima capacidad para crear cosas de la nada. Cuando usted nació en mi imaginación, no crea que fue porque yo lo necesitaba, fue porque mi trabajo que a la vez es mi juego consiste en crear personajes con distintas miras hacia un mundo de ideas que le dejo plasmadas en su psíquis. De esa manera usted cree tener una función específica, ya sea para ayudar o para destruir, pero la realidad es que no ayuda en nada ni tampoco arruina nada. Ese es uno de los trucos mas exquisitos que invente, para así divertirme en la función de la vida que ustedes interpretan sin saberse actores. Nadie podría hacer mejor el papel de uno mismo que uno mismo. Se que a usted no le gusta el teatro, su esposa lo invita a menudo y usted siempre le dice que hay cosas mas importantes en las cuales gastar el dinero. Usted no es un mal actor doctor, sépalo, si no ya lo habría sacado de función. Le dejo pensando en las actuaciones que ha hecho. Recuerdo cuando mato al gato de su tía y que cuando lo encontraron con él, usted lloraba y decía que lo había encontrado tirado en el jardín. Esos momentos doctor... esos momentos son lo que de usted recuerdo para mantenerlo en el teatro de la vida.


37-28-43

Sobre la interpretacion de las cosas

-No se, pero me he fijado que te importa poco lo que pasa
-No pasa nada
-por eso mismo digo que te importa poco
-No te entiendo
-¿Como me vas a entender si no le das importancia a las cosas?
-¿A que cosas?
-A las cosas!, las cosas son cosas
-¿Y a que cosas te referis?
-¿Y todavía tengo que explicarte las cosas de las cosas?
-No te entiendo
-¿Y como me vas a entender no si no le das importacia a esas cosas?
-Te voy a pedir un favor
-aja, decime
-Andate a la mierda con tus cosas ¿podes?
-Depende de que cosas me hables.

La platica de los escritores

El ambiente esta lleno
De la voz del silencio
Diez manos moviendo sus dedos
Como pulpos tragando vacíos
Hablando cosas vanas
O sobre la cagada del baño
O sobre los ecos del viento
Sentados en posturas tercas
Cada quien defendiendo
Su muro de palabras vacías
En fin,
Sentados ahí
Sin decir nada
Porque las palabras
Se aburrieron de ellos
Tomaron su camino
Y los dejaron mudos

F.V.

Día mundial de la poesía...

Hoy se celebro algo así como el día mundial de la poesía. El auditorio estuvo hasta los bordes. La gente se notaba ansiosa de escuchar a los presentes. Llegaron los poetas. Comenzo la lectura. El silencio. Las risas. Las caras meditabundas. Los comentarios. Hasta el otro año. La fiesta había terminado y las personas pedían autografos como que fueramos estrellas de cine. 10 puntos cada autografo!!! ¿quien putas no se alentaría a acercarse a personas tan raras? Despues el el almuerzo en un caro hotel fuera de la ciudad. Los comentarios sobr Quesada que se había marchado enojado. Luego los chistes. las botellas vacias. las otras escondias. El poetico adios. En fin... Feliz día de la poesía aunque cada día esta celebre su muerte.

El que ríe de último...

Al llegar a casa y al pensar en la situacion que me abraza en estos días, me viene a la mente aquel viejo poema de los cuatro coroneles, y lo unico que se con seguridad de ellos es que el que ríe de ultimo ríe mejor. Por cierto...

La reina tenía
cuatro coroneles:
un coronel blanco,
y un coronel rojo,
y un coronel negro,
y un coronel verde.

El coronel blanco nunca fue a la guerra;
montaba la guardia cuando los banquetes,
cuando los bautizos y cuando las bodas;
usaba uniforme de blancos satenes;
cruzaban su pecho brandeburgos de oro,
y bajo su frente,
que la gran peluca nívea ennoblecía,
sus límpidos ojos azules celeste
brillaban, mostrando los nobles candores
de un adolescente.

El coronel rojo, siempre fue a la guerra
con sus mil jinetes
o llevando antorchas en las cacerías,
con ella pasaba cual visión de fiebre.
Un yelmo de oro
con rojo penacho
cubría sus sienes;
una capa flotante de púrpura
al cuello ceñía con vivos joyeles,
y su estoque ostentaba en el puño
enorme carbúnculo ardiente.

El coronel negro para las tristezas,
los duelos y las
capillas ardientes;
para erguirse cerca de los catafalcos
y a las hondas criptas descender solemne,
prescindiendo mudas filas de alabardas,
tras los ataúdes de infantes y reyes.

Mas cuando la reina dejaba el alcázar,
a furto de todos, recelosa y leve;
cuando por las tardes, en su libro de horas,
minado por dedos de monjes pacientes,
murmuraba rezos tras de los vitrales;
cuando en el reposo de los escabeles
bordaba rubíes sobre los damascos,
mientras la tediosa cauda de los meses
pasaba arrastrando sus mayos floridos,
sus julios quemantes, sus grises diciembres;
cuando en el ensueño sumergía su alma,
silencioso, esquivo, a la guardia siempre
con la mano puesta sobre el fino estoque,
el coronel verde...

El coronel verde llevaba en su pecho
vivo coselete
color de cantárida; fijaba en su reina
ojos de batracio, destilando fiebre;
trémula esmeralda lucía en su dedo,
menos que sus crueles
miradas de ópalo, henchidas de arcanos
y sabiduría, como de serpiente...

Y desde que el orto sus destellos lanza
hasta que en ocaso toda luz se pierde,
quizás como un simbolo, como una esperanza,
¡ iba tras la reina su coronel verde !

A.N.

Fragmento del capitulo 13 de "Preguntale al polvo"

Sin duda alguna, este libro sera uno de los mejores libros que leeré este año. Y como Charles en el pequeño y simple prologo que le hace, pienso que este hombre, que se dejo guiar por su simples gana de escribir con la mayor naturalidad posible, sin dejar de lado la belleza literaria de alguna de sus frases, hará que mi memoria siempre le recuerdo hasta convertirme en polvo.


"El mundo era polvo y en polvo se convertiría. Comencé a ir a misa todas las mañanas. Iba a confesarme. Tomaba la comunión. Elegí una pequeña iglesia de madera, baja y firme, situada cerca del barrio Méxicano. Allí rezaba. Un Bandini totalmente distinto. ¡Ay, vida! ¡Tragedia agridulce, puta deslumbrante que me has llevado a la destrucción! Suprimí el tabaco durante unos días. Me compré otro rosario. Depositaba monedas en el cepillo de las limosnas. El mundo me daba lástima.

Mi querida madre allá en colorado. Oh, personaje amadísimo, la mismísima virgen María. No me quedaban más que diez dólares, pero le mandé cinco, la primera vez que mandaba dinero a casa. Reza por mí, madre querida. La vigilia de tus rosarios es lo único que me tiene la sangre en movimiento. Vivimos días sombríos, madre. El mundo está lleno de horror. Pero he cambiado, la vida ha comenzado de nuevo para mí. Muchas horas paso glorificándote ante el señor. ¡Ay, madre, ojalá estuvieras conmigo en medio de tantas tristuras! Pero tengo que terminar enseguida esta epístola, madre querida, queridísima madre, porque asisto a una novena y todas las tardes, a las cinco, tengo que postrarme ante la imagen e nuestro bendito salvador para rezar dulce misericordia. ¡Adiós, madre, adiós! Recuérdame en tus oraciones. Intercede por mí ante aquel que todo lo da y resplandece en los cielos.
A la calle, pues, para echar la carta Demi madre, para echarla en el buzón y correr Oliver Street, donde no había casas de ladrillo, cruzar a continuación un descampado, acceder a otra calle sin casa, a una calle señalizada sólo con una valla baja y, una manzana más allá, a un sector urbano donde los edificios gigantescos ascendían hacia la bóveda celeste; porque no había forma de eludir la manzana en cuestión salvo que se cruzara la calle desde los mismos edificios gigantescos, muy deprisa, corriendo en ocasiones. Y al final de la calle se alzaba la pequeña iglesia, donde rezaba y practicaba la novena.

Una hora después salía a la calle, recuperado, en paz, lleno de estimulo. Seguía el mismo camino para volver a casa, pasaba corriendo ante los edificios gigantescos, avanzaba a lo largo de la valla, cruzaba el descampado y advertía las hechuras del señor en una hilera de palmeras próxima al callejón. Y así hasta Oliver Street, después de las parduscas casas de madera. ¿De que le sirve al hombre conquistar al mundo si pierde su alma? Y acto seguido aquel poemita que dice: Suma todos los placeres posibles y multiplícalos por la eternidad: un minuto en el paraíso vale más que todos ellos. ¡Cuan cierto era! ¡Cuan cierto! Gracias luz celestial, por enseñarme el camino...

"Un golpe en la ventana. Alguien llama a la ventana de aquella mansión ensombrecida por la densa enredadera. Me volví, localice la ventana, vi una cabeza; los dientes relampagueantes, el pelo negro, la mirada maliciosa, los largos dedos gesticulantes. ¡Qué tempestad se me había desatado en el estómago? ¡Y cómo evitar aquella parálisis del pensamiento, aquella riada de sangre que me aturdía los sentidos? ¡Pero es esto lo que quiero! ¡Me moriría si no lo tuviera! Hacia ti voy pues, mujer de la ventana; me has hechizado, mátame de placer, de espasmos, de alegría, aquí me tienes, sube esos peldaños desvencijados.

¡De qué sirve, pues, arrepentirse? ¿Para qué preocuparse por el bien? ¿Y si a fin de cuantas muero en un terremoto? ¿Para que diablo preocuparse entonces? Me fui pues al centro, ya me tienes junto a los edificios elevados, que venga el terremoto, que me entierre junto con mis pecados, ¿A quién coño le preocupa? Es exactamente lo mismo para Dios y para el hombre, se ha de morir de una forma o de otra. En un terremoto o en un pativulo, no importa por qué ni cuándo ni cómo".

About a fucker fish... A big fish

Despues de haber leido uno de los libros del maestro de la literatura hondureña, el
señor Segisfreo Infante, no de caballeria pero Infante, tambien quiero iniciarme en ese mundo del septimo arte y asi, ahora tratare de comentar mi punto de vista sobre cada pelicula que llegue a mis manos.

Big fish, es la historia de un hombre que es la historia de muchos hombres. Cuando la imaginación comienza a crear mundos dentro de los mundos que nos son familiares, es cuando el papel del cuento comienza su función. Una buena imaginación es capaz de hacer que la imaginación de los demás despierte. El tema de esta pelicula es la de un hombre que cuenta su vida como si fuera un cuento o cuenta un cuento como si fuera su vida. La trama a pesar de su ficción narrativa, nos muestra que la ficción siempre estará atada a la realidad de cada individuo. Big fish es sin duda una de esas producciones que se podrían decir que tienen tinte de cuento o que es un cuento que tiene un tinte de producción.

Sobre el epigrafe de abajo

Se que paso haciendo cosas estupidas que a la larga me dan igual, pero no me había percatado y se que fue porque lo puse andando muy hi, esos versos de mierda como epigrafe a mi ultimo escrito ¿quíen putas no se fuma un cigarrilo y piensa en el ayer?