Sobre una opaca aclaración pública

En la carrera de letras los conflictos han tenido una bienvenida desde que luis david reyes(ya sabrán porque lo escribo con minúscula)utilizó a ciertos compañeros para llegar a ser presidente de la carrera de letras. Luego que logró alcanzar el cargo, se han dado una serie de sucesos en esta área de humanidades por alguien muy inhumano, tanto, que se ha ganado el repudio público de la mayoría de estudiantes de nuestra facultad. Pero él cree que su estupidez, la cual le ha cubierto de arrogancia, le salvará del juicio de sus compañeros. Hace unas horas él subió al blog de nuestra carrera algo titulado "Aclaración publica" y para testimonio de la verdad, que solo defiende al que la dice, les dejaré aquí los comentario que subieron tres alumnos de esta facultad luego de leer el tal comunicado. Ellos son 1. Paola Aguilar, actual fiscal. 2 Miguel Acosta, ex tesorero y 3.Manuel Martínez, ex presidente. Los cuales tienen una reputación que no se puede discutir con comentarios burdos y pobres como los que luis reyes me dirige. Aquí les dejo con las pruebas, las cuales se dan a la luz, para desvanecer las siempre falsas pretensiones de luis para quedar bien ante ustedes, los cuales no son ningunos tontos. Lastimosamente él es quien quiere mirarlos así.

Manuel Martínez (al presidente de nuestra asociación)

Me dirijo por este medio al Señor Luis David Reyes, actual presidente de la carrera de Letras:

1- Sí, cometimos un error con lo del Doctor Leyva, y mañana publicaremos una aclaración pública como es debido en tales casos.

2- Cabe preguntarse, si es tan democrático ¿Por qué quitó la opción de comentarios del perfil de Facebook la carrera?

3- ¿Por qué menciona una reunión con la junta, si la misma junta nos acaba de confirmar que no han tenido tal reunión ni han determinado nada.? Esa decisión sólo la tomó usted sin tomarlos en cuenta.

4- Para que lo sepa, sólo un miembro de la junta (Lázaro) no firmó el pronunciamiento en su contra.


Paola aguilar (luis david)

Luis David dice haber discutido la expulsión de Ludwig Varela con la junta, en primer lugar nunca lo hizo fue el quien lo decidió sin consultar a nadie, Luis son un simple representante de la carrera y no debe tomar atribuciones que no te pertenecen, como tampoco crear una nuevo perfil de la carrera donde tenes bloqueados a otros integrantes de la carrera, el cual usas exclusivamente para hacerte publicidad. Y si decís que la junta tratamos de resolver ese problema con armonía pues mentis, ni siquiera nos reunimos, pensaste solucionar el problema con una votación por un grupo que creaste de la junta; en el que ni rony ni yo votamos, y si tenias alguna duda nosotros apoyamos ese pronunciado en contra de vos, por abusar de tu cargo, el único miembro que no ha firmado es Lazaro.
Y si antes te pedíamos una disculpa publica; ahora te exigimos la renuncia de tu cargo como presidente.


Miguel Acosta (@Carrera de Letras o, mejor dicho, a Luis David Reyes)

1. Me parece estúpido e insensato que utilicés el nombre de la carrera de letras para pronunciar tus comentarios infantiles.
2. El doctor Leyva nos aclaró el mal entendido sobre lo dicho en el pronunciamiento, por eso en él se agregó una fe de errata.
3. El pronunciamiento se escribió basándose en tu actitud arbitraria y absolutista, pues, a mi pensar particular, un estudiante de humanidades no puede tomar atribuciones para impedir la libre expresión.
4. Dejá de usar el nombre de la Carrera de Letras para justificar tus propósitos personales. La Carrera de letras (UNAH)somos todos, el presidente es un instrumento representativo.
5. A pesar de tus afirmaciones sobre democracia, sé y sabemos que en ningún momento consultaste a los integrantes de la asociación para expulsar Ludwing Varela del Blog.
6. Si la Carrera de letras es de todos, ¿por qué impedís que se comente cualquier publicación?
7. El pronunciamiento que considerás esteril, fue escrito en defensa de los intereses de los egresados de la licenciatura, así como los alumnos que, algún día, egresaremos.
8. Sin más, públicamente, muestro mi repudio ante tu actitud infantil. No sos todos los estudiantes de Letras, por lo tanto, no tomés tantas atribuciones.


PD: El pronunciamiento o (listado) del cual hemos recolectado firmas no fue escrito por mi persona, pero lo apoyo desde la primera hasta la ultima letra. Dejo esto claro para que los alumnos sepan la verdad, y para que observen los ataques sin argumentos de ese tipo, ya que sigue pensando que los lectores son unos tontos que creen todo lo que leen.


04.05.2011 02:24 am

Una ovejita, dos ovejitas, tres ovejitas...

Hay quienes como estúpidas ovejas envidiosas tratan de hacer cualquier tipo de cosas banales para llamar la atención como lo hace la oveja negra. Hay algunas que hasta se atreven a pelear con el lobo, pero terminan muertas y no solo eso, también terminan ridiculizadas. Hay en la carrera de letras una persona que encaja perfectamente en el papel de la oveja que he mencionado, y sin duda alguna para calmar los nerviosos nervios de ese individuo, debe saber que no morirá, que lo del lobo es solo una metáfora (porque ni eso a de entender) pero eso si, sin duda alguna, terminara ridiculizado como la ridícula oveja. Bueno, para seguir, podríamos hablar del individuo con otro nombre, porque lo importante es que nadie se de cuenta de quien hablo, y entonces lo llamaremos "narrador hondureño". Este narrador hondureño, quien se hace llamar "presidente de la carrera de letras" -(¿o lo es? para mi no, para la mayoría de la carrera tampoco) a tratado de ablandar el duro camino por el que se ha guiado, lo digo porque es la mayoría de alumnos de la facultad de letras, los que se burlan y hablan de la lastima que produce el "narrador hondureño" Y yo me apunto a esas filas, y la mayoría de mis amigos de este blog y la mayoría de compañeros de clase, y la mayoría de personas que entran en esa facultad nos reímos de las historias y de las aventuras del pobre desventurado. Por eso, no me enoja cuando alguien así, con una vida tan insípida y llena de burlas y de solamente llena de auto-elogios, trate de callar mi voz y mi palabra sacándome del blog de mi carrera. Yo no necesito el blog de mi facultad para ser escuchado. Vos necesitas todos los micrófonos del mundo, todas las revistas, todos los libros, todos los oídos, todos los arrastres e hipocresías, y yo , oveja negra de este rebaño, solamente necesito hablar.

El espejo comparado (Rasgos de la posesía de V .Huidobro en la de segisfredo infante)

En los últimos 20 años, sin temor a equivocarme, la crítica hondureña ha buscado saciar su sed en autores que han nacido en otras tierras, y con justa razón, porque lo que se ha producido en estos últimos veinte años por aquí, ha dejado poco espacio para hablar de ello. Pero hay autores, que han quedado olvidados de la manera mas injusta e injustificada que se pueda, y este es el caso del señor segisfreo infante. Hombre que siempre tiene a flor de labio ese sustantivo tan alto, con el que saluda a los bardos con los que se encuentra por las calles o cafes de la ciudad. "Poeta", Dice, con la facilidad que solo alguien que se reconoce en el espejo de lo cotidiano podría hacerlo. Y es que él lo sabe, la poesía ha sido el don más alto que ha obtenido, panacea que los dioses ha predispuesto en su camino, Lira que Orfeo le ha dejado en su testamento y eco, que el mismísimo Huidobro le envió, para que lo cultivara como solo él podría hacerlo. Para los que piensan mal, permítanme decirles con sinceridad y criterio que no están en lo cierto. Y para defender mi tesis comenzaré por algo sencillo: las imágenes son el agua que le da vida al poema, y si de imágenes hablamos, no hay nadie como segisfredo para deleitarnos con ellas, tienen sus frases la fragancia de los viejos perfumes franceses, y hasta podría decirse que el creacionismo, nunca fue mejor estructurado que en las manos de este insigne hondureño, y como ejemplo ha esto, recordaremos a Altazor, magnifico poema del chileno, obra que si se compara con la de alguien, ese alguien es ya digno de la inmortalidad de las letras habidas y por haber. Y sin más, porque no hay más que decir, les dejo con este fragmento del poema de Huidobro, ya que es este fragmento del cual recoge nuestro poeta su esencia, las imágenes más indestructibles de la poética hondureña. Que las imágenes lo salven, y que sea el juicio de Jakobson el que defienda a nuestro poeta, el cual nos ha dado lo más elevados de nuestra poesía. Como ejemplo les dejo estos versos de Vicente Huidobro, los más parecidos a los de nuestro poeta en su significado semántico y ustedes comparen...y verán.
CANTO VII


Al aia aia
ia ia ia aia ui
Tralalí
Lali lalá
Aruaru
urulario
Lalilá
Rimbibolam lam lam
Uiaya zollonario
lalilá
Monlutrella monluztrella
lalolú
Montresol y mandotrina
Ai ai
Montesur en lasurido
Montesol
Lusponsedo solinario
Aururaro ulisamento lalilá
Ylarca murllonía
Hormajauma marijauda
Mitradente
Mitrapausa
Mitralonga
Matrisola
matriola
Olamina olasica lalilá
Isonauta
Olandera uruaro
Ia ia campanuso compasedo
Tralalá
Aí ai mareciente y eternauta
Redontella tallerendo lucenario
Ia ia
Laribamba
Larimbambamplanerella
Laribambamositerella
Leiramombaririlanla
lirilam

Del camino de la ilusión a la realidad

¿Descansar en las nubes? No.
Descansar en las nubes es pura ilusión
, pues quien cree descansar en ellas,
esta cayendo sin auxilio alguno.

Hay ciertos momentos, muchos podríamos decirlo, en los que ciertos detalles, pequeños la mayor de las veces, nos parecen envueltos con un cierto toque mágico o de misticismo. Por ejemplo, que solo a eso vengo, a dar un pequeño ejemplo, hace dos días me encontraba en la casa de una vieja amiga, mirábamos una película, buena por cierto, pero de la cual vamos a hacer silencio a su nombre para que no tengamos problemas con lo de los gustos, porque el que yo piense que sea buena, no es para que a ustedes les parezca los mismo. Estaba entregado a las imágenes de la pantalla, cuando de repente sentí algo que se pego a mí con una intensidad asombrosa… era su gato. Se me pegaba tanto que parecía querer quedarse conmigo, estar subido en mis piernas llenándome de pelos, y querer hacer su concierto de dulces maullos para mí. Olvide la película, una fuerza interna, por no decir algo personal me hizo amar a ese gato mágicamente. Cerré mis ojos y al acariciarlo maullaba lleno de felicidad y se movía por sobre mi, como si yo fuera algo de lo que nunca se había separado. Yo también quería quedarme con el gato, tenerlo siempre conmigo, alimentarlo y hasta pensé en hacerlo feliz ¿Quien puede hacer feliz a un gato y mirarlo sonreír como al gato de Cheshire? Y en estas fantasías estaba cuando de repente Me había perdido, estaba ya no ahí, si no en un mundo de gatos, donde la vida, sin duda alguna era más fácil, era de ir y venir, quedarse quieto si uno quería y poder hacer desordenes inmensos sin recibir más que una pequeña reprenda verbal. ¡Que buena es la vida de los gatos! Y ya no escuchaba mis pensamientos iguales, escuchaba mi voz como un maúllo y entonces hasta comencé a dejar de entenderme. Ya nada era igual, todo era felinamente bueno. Y en eso estaban mis fantasías, hasta que una gota de sangre que salía por uno de mis dedos me llevo de vuelta a la realidad. Fue el gato, el gato que se pegaba alegre y confiadamente, me clavo uno de sus pequeños y punzantes colmillos. Al sacarme tan bruscamente de mi ensueño, no le hice nada, y luego intento morderme muchas veces, lo hacía como si fuera un perro, ya no podía distinguirlo, porque como ya no maullaba, me entraba la duda de si al gato era un perro o el perro era un gato. Hoy que miro el suceso como algo mágico para mi psiquis, me pregunto ¿cuanto puede influenciar una mascota a su dueño? Bueno, eso ahora lo pongo en duda. Y ustedes ¿Piensan que deseo enseñarles algo con esto? No. Porque nadie puede aprender de caricias, hasta que termina con los dedos ensangrentados.

03.09.10

La picada del alacrán

Hoy me levante más temprano de lo normal. Fue porque ayer me acosté casi a las nueve y minutos de la noche, tenía tres días seguidos de desvelo. Me levante a leer a Hesse y me entraba una pequeña risa sarcástica de ver como su lobo estepario era dominado por el hombre común y corriente. Como lo vulgar de la vida podía definitivamente hacerle la vida más llevadera a un intelectual infectado de tanto conocimiento y por ende de problemas. Luego Deje a Hesse y continué leyendo los magníficos cuentos del sucio de La Habana, hasta que mi madre se me acercó con una pregunta en el rostro y dejo que esta bajara hasta su boca y pregunto:

-¿Vos agarraste un dinero que había ayer en la mesa? ¿Verdad que vos fuiste? Eso dinero no era tuyo

Yo no se porque las personas tienden a preguntar si ellos ya tienen una supuesta y real respuesta que definitivamente no es la misma que les daría la persona interrogada.

Le dije tranquilamente que yo tenía dinero, que no necesitaba más y que más bien ayer le devolví a mi padre el dinero que me había dado para que me cortara el pelo, obviamente no me lo corte.

Me fastidiaba que me trataran como un ladronzuelo, yo un escritor que solo me dedicaba a disfrutar de las aventuras que habían en mi camino sin joder a nadie ni que me jodieran, era así o no era nada. Me disgustaba que me dijeran que había robado, no porque nunca lo hubiera hecho, valga que lo había hecho infinidad de veces, si no porque esa vez mi mano estaba siendo injuriada cuando estaba en rehabilitación.

Mi padre bajo las gradas. Le pregunte por el dinero que se había perdido. Me contesto que nada se había perdido. Comprendí que mi viejo no sabía nada del dinero que yo supuestamente había robado. Ella le dijo que nada se había perdido, que no sabía de lo que yo estaba hablando. Me pare, recordé que ayer había fumado mucho y me agarre la cabeza pensando que ya estaba quedando loco, pensé que ya me había picado el alacrán. Que ya estaba en niveles de alucinación por meterme tanta basura. Pero no, después que mi padre subió las gradas mi madre me dio una reprimenda verbal porque yo no tenía que haber dicho nada. Entonces me alegre porque la locura no me había alcanzado, si era cierto que el dinero se había perdido, me alegre mas al imaginarme que lo encontraría y como estaba perdido no tendría que devolverlo y me alegraba mas saber que podía seguir fumando y no pensar en que tenía que dejarlo por mis supuestas alucinaciones.

TRATADO DE MI MISMO (hecho un dìa que nunca tuvo que haber venido)

Termino de leer a Hesse, sus palabras frías han calado en mi ser profunda y sosegadamente. En vez de hacerme sentir algún sentimiento me ha llevado al otro lado, al no sentir nada por nadie, como ya hace días lo he notado (por lo menos nada sublime) y parece que mi camino se me presenta desértico con un cielo encantador, un cielo de ensueño al cual aspira mi alma. Hay cosas difíciles de soportar, yo he tenido en mi camino ciertas figuras que me han espantado de tal manera que han hecho que cierre mis ojos a lo poco de humano y de calido que pueda quedar. Entonces ahí me veo, profundamente, el lobo que detesta todo lo superfluo, todo encantamiento fugaz que solo deja el amargo sabor de lo que un día fue bueno. En tanto estoy yo, fuera de la criatura feroz que desprecia lo efímero de la vida. Estoy yo parado como a la espera de una aventura, por vulgar y fugaz que sea, una aventura que aleje el sabor de la monotonía que nos envuelve en su manto de desaliento. Luego, que disfruto de ese sabor que ya no recuerdo, vienen de nuevo el lobo y con sus fauces llenas de odio me reprocha mi vulgar servilismo, me muerde el lodo que llevo tras haber dado los pasos en la tierra de la cotidianidad y entonces me veo y sucio no solo de los zapatos si no de todos lados, recuerdo que estoy así por haberme lanzado al pozo de desperdicios que tenía una apariencia de cristales relucientes. Entonces me veo solo, y ya no espero la sonrisa de mis amigos, ya no espero la caricia de mi querida y ya no espero nada si no estar solo, aullando de dolor y de desprecio ante todo el artificio que atrapa al hombre que soy. Luego de meditar en mi mismo, en el vacío que llevo en los pasos, en las sombras que se me están escapando, creo en el lobo, creo que es el único que busca mi bien, mi lobo es distinto, en cambio al de Hesse, es mi humano el que me lleva a la ruina y mi lobo a la hermosa naturaleza. Si tengo que despeñar a alguien sería al hombre, se que si sigo a mi salvaje animal, que espera las cosas que nunca se miran, sería verdaderamente feliz.

One cigarrete please

A Cindy Vega
A veces, los hombres dan todo lo que tienen para cambiar las cosas un poco,
sin saber que dando lo mínimo pueden cambiar lo más.

Le Bruyere

Todos en el apartamento disfrutábamos de una tranquilidad de esas que solo se pueden tener cuando se sabe que la botellas de vino y los cigarros son suficientes como para no salir en toda lo noche por ellos.

Sofía hablaba sobre la vez que su novio después de consumir LSD en sus vacaciones de invierno, la miro como un frondoso árbol y sin pensarlo, saco su hacha para poder hacer con ella pequeños pedazos de leña, para que así los dos no pasaran frío. Todos reían y Raúl se apenaba y cariñosamente decía – Es que la quiero tanto que quería calentarla bien- Todo era de un clima perfecto y el ambiente prometía que la futura velada seria perfecta. Ese día habíamos decidido no usar nada ilegal para no pasar por más experiencias como la que Sofía nos había contado, así que nos abastecimos con suficiente vino y cigarros. Pero de pronto llego una linda chica que al pasar la puerta de la cocina, que era donde nosotros nos encontrábamos nos miro y tras una mirada radiográfica nos dijo dulcemente “one cigarrete please” y de pronto abrí uno de los más de 20 paquetes grandes que teníamos para esa noche. Pero lo que paso luego fue increíble, la chica de mirada apagada sorbía su cigarrillo de manera tan rápida que parecía que después del último sorbo saldría corriendo a toda prisa, pero en vez de irse me miraba con una sonrisa encantadora y de pronto se acercaba con su “one cigarrte please” con la frecuencia que las olas se acercan a la playa. Mientras tanto yo la miraba fijamente como quien espera una recompensa después de ser su proveedor de cigarros. La noche seguía su rumbo, el clima un poco frío hacia que el vino se derramara en las copas con mas prontitud que en una fiesta que se da en verano, -no hay nada mejor para combatir el frío que unas cuantas botellas de vino- les repetía, mientras levantaba la copa por la salud de todos. Después de dos horas que la pequeña joven entrara a nuestra fiesta, ya se había consumido 60 cigarros, ya que eran dos cigarros por minuto mas los cigarros que 6 personas mas tomábamos a un ritmo que entre todos no alcanzaríamos a la tipa. A parte de eso, mirábamos que el vino se iba rápidamente, pues nuestro personaje era también habido para beber, y dijo que para no ensuciar las copas ella mejor tomaría de la botella. Ella bien sabía que nos importaba un carajo si ensuciaba todas las copas, lo que nos importaba era que el vino no se esfumara tan a prisa, pero a ella también le importaba un carajo lo que nosotros pensáramos así que cada 50 minutos iba a la alacena para recoger una nueva botella y ya ni siquiera pedía permiso para entrar, si no que éramos nosotros los que pedíamos permiso para entrar a la cocina de la cual ella ya se había adueñado. Después de cuatro horas eran considerables las cantidades de vino y de cigarros que ya no teníamos. Todos estábamos a la expectativa de la hora en que la chica caería al suelo por las grandes dosis de alcohol que había consumido. Las horas pasaban y en vez de sucumbir, ella reía mas y mas y a veces hacia pequeños comentarios sobre lo que hablábamos y entonces viendo que era imposible negarle vino y botella a esa encantadora criatura, nos interesamos en que estuviera mas cerca, pues ya que no caía al suelo, por lo menos esperábamos que cayera en la cama con alguno de nosotros. Así que nos acercábamos más a ella, pero astutamente lo aprovechaba para duplicar sus dosis de consumo ya que también tomaba de nuestras copas. Al cabo de un rato eran casi las 5 de la mañana, todos mis amigos estaban dormidos de tanto beber, la mitad de las copas estaban rotas, y las vacías botellas de vino le daban al lugar un pequeño toque de antigua elegancia. A las 6 de la mañana lo único que quedaba era la mitad de una botella de vino que se encontraba en las manos de nuestra querida amiga. Yo esperaba como se espera la salud entre una grave enfermedad, que esa mitad fuera lo que por fin la hiciera irse conmigo a la cama. Mientras platicábamos ella hacia comentarios más lucidos que cuando llego y al cabo de un rato las ultimas gotas de vino caían al abismo infinito de su boca. Cuando al fin puso la botella sobre la mesa, me quedo mirando tiernamente,-ha valido la pena esperar toda la noche- me dije. Cuando se me acerco sigilosamente como una pequeña gata y me miro intensamente con sus grandes ojos y hermosas pestañas. Luego se acercó aun más y rozando con sus carnosos labios a mi oído me repitió “one cigarrete please” y pensando que todo estaba consumado, le entregue el último cigarro que quedaba. Al prenderlo se sonrío conmigo, se dio la vuelta y se fue sin decir adiós.

EL BURRO INTELECTUAL

/ A Ramón: digno ejemplar equino/

Un día, el burro se levantó como de costumbre. Hizó sus rebuznos matutinos y luego se preparó para ir a la universidad. Al salir de casa, su madre le recordó que dejaba los libros en la mesa, pero él, con sus orejas altas y sus dientes llenos de pasto, le dijo que no había nacido para ser un burro de carga, que para eso iba a la universidad. Así que sin más, salió por la ventana, dejando sus libros abandonados.

Me iré nunca (viaje hacia una pesadilla)

Hay maneras de darle a entender a la humanidad soñadora que los sueños son solo un  artificio de nuestra mente, para empujarnos a dar el mal  paso en el camino quebrado de nuestra vida.

Trigueros, (a su manera) le dice al hombre que busca sus sueños, que antes de emprenderlos, palpe en lo mas íntimo de su ser, para ver si el viaje hacía ellos, no será el peor que emprenda en su existencia.

Ulises, personaje principal del cuento, quiere viajar hacía donde la brújula indica la altitud, ignorando que cuando estamos arriba, la caída puede venir rápida y fatal. Pero luego la pesadilla de un viaje le hace ver en escenas humanamente dantescas su futuro, y ve en él, que no es el mismo futuro que el del Ulises que nos hablaba Homero, aquel que su Penélope podría esperarlo como una roca inviolable. Aquí, las cosas son distintas, su mujer se desespera y en busca de no perder las delicias de su última juventud se lanza a la derrota dejando todo abandonado. Sus pequeñas, sufren la distancia y a falta de la figura paternal, una de ellas busca otra figura parecida a ésta, aunque lo que recibe de ésta, no tienen nada de paterno. Así, la pesadilla de Ulises hace que al despertar, decida que se ira nunca. Porque es de sabios, creer más en nuestras pesadillas que creer en los sueños que solo sirven para empujarnos a dar el paso en el camino quebrado de nuestra vida.


27.03.10

Chesterton y su equilibrio de un jueves

“The man who was Thursday” no fue en vano uno de las obras de cabecera de Borges. Imagino que fue y a de ser la obra de cabecera de quienes tienen el gusto inclinado a los arrebatos sorpresivos, a las disputas incoherentes mas llenas de coherencia, a las aventuras que solo pueden ser superadas por los sueños mas inalcanzables, Y a las ideas veloces, listas para chocar en las sienes del que esta atrapado por la misma velocidad.
Chesterton nos pone a cada lado de la moneda, la arbitrariedad es necesaria para mantener el equilibrio, pero sin anarquistas obcecados a exterminar de la tierra al hombre y su creación y sin policías obcecados de igual manera a exterminar a los anarquistas y sus creaciones, el equilibrio dejaría de ser. ¿Y como dejar fuera a los poetas de el equilibrio de esta obra? Imposible. El poeta esta en medio de la destrucción y la salvación. El mismo es la bomba y la medicina, por una parte Chesterton nos dice; “El artista es uno con el anarquista. Artista es el que lanza una bomba, porque todo lo sacrifica a un supremo instante, para él es más un relámpago deslumbrador, el estruendo de una detonación perfecta, que los vulgares cuerpos de unos cuantos policías sin contorno definido. El artista niega todo gobierno, acaba con toda convención. Sólo el desorden le place al poeta…” y por otra parte; “Syme era el poeta que busca la luz moderada en forma, en sol y en estrellas. El filósofo ama, a veces lo infinito; el poeta ama siempre lo infinito. Para éste, el gran día del universo no lo es tanto el de la creación de la luz como el de la creación del sol y de la luna.” Así, si uno busca la destrucción el otro busca la forma perfecta. Y aunque a veces, luego de la destrucción aparezca la nueva forma, así a veces la forma es en si, la destrucción completa. Si yo hubiera nacido en esa obra, sin duda alguna hubiera sido jueves.

SOBRE UNA NOVELA

Luego que la idea le viniera y que esta no le dejara ni de día ni de noche, sintió un poco de tranquilidad, cuando decidió que en vez de pensar tanto en los detalles, era tiempo de sentarse y trabajar.

Al sentarse sintió un hormigueo que le llegaba desde la punta de los dedos de su manos hasta el cerebro, luego de eso, la sensación era como si le estuviesen jalando los pelos de su cabeza y entonces sus manos que estaban listas a escribir la primera y magnifica palabra, pasaron a su cabeza para rescatarla de la mano invisible que le agobiaba.

Se levanto por un trago de whisky, pues pensaba que todo escritor de categoría, tenía que tener su whisky a mano y miraba la fotografía de Charles B. con un semblante de discípulo entregado y reía cándidamente cuando su mente le hacía creer que el de la foto era él, y otro joven en otro lugar lo tenía en la pared de su cuarto para inspirarse al echarle un ojo y también se soñaba como un gran escritor que después de vivir miseria tras miseria, era respetado por cientos de imbéciles que se hacían llamar “escritores” cuando solo publicaban en alguna revista o periódico de su ciudad, cuando cualquier mentecato podría hacerlo, si conocía a algún editor de tales revistas o periódicos. Eso mismo era lo que le había incentivado a no pertenecer a ese circulo de analfabetos colegiados, a esa orgía dantesca que por saberse una cuantas citas y decirlas a la hora más oportuna, eran tomados en cuenta como grandes lectores de grandes obras. Por eso desde que le vino la idea de sobresalir con una novela, no de esas que se venden a los alumnos para luego aplicarles una prueba de diez puntos, ni de esas que se venden para darle a entender a todo humano que su tesoro y su suerte están debajo de sus narices. No, su idea era distinta a cualquier otra, nada de caballeros listos a defender la libertad ni a castigar agravios, nada de enfermos que aprovechan la muerte de su pareja para acostarse con su pequeña hijastra, nada de países maravillosos donde se cortan cabezas, tampoco de trastornos de tamaño o de forma, ni de amadas dantescas o zorrianas que liberaran al personaje en la última línea. Su idea era fabulosa, era algo que se salía de los parámetros y a la vez encajaba perfectamente en ellos. Nunca dudo que él era el primer hombre a quien se le ocurriese algo así, nunca dudo de su genio y esta vez debía demostrar que lo que iba a hacer era una revolución, la palabra utopía desaparecería luego de terminado su trabajo, y Tomás Moro, solo sería el bufón de una corte, donde los hombres no tenían más esperanza que la se vislumbra en un sueño.

Se sentó de nuevo y antes de comenzar, pensó que después de la primera palabra no habría vuelta a tras, así que antes de iniciar su gran obra, decidió tomarse otro trago, ya que no es de personas razonables tomar mientras se escribe un trabajo profesional y de tan alto nivel. Cuando terminó de beberse el trago, recordó a su novia y al pensar en todo el tiempo que no la vería, en todo el tiempo que no escucharía su dulce voz por estar trabajando arduamente, dos lágrimas corrieron por sus delicadas mejillas. Pero ya era tiempo de comenzar, esto tenía que ser ahora o nunca y decidió que sería ahora. Al poner la primera letra, le vino a la mente el titulo del libro de un escritorzuelo de cuarta, que tenía a muchos ciegos y tuertos a sus pies y vaya casualidad, que ese libro comenzaba con la mismísima letra que el tenía planeado colocar, así que sin pensarlo dos veces cambio la primera letra, aunque esto le hacía cambiar la primera palabra y con esto la primera idea también cambiaría. Esto era el colmo, jamás imaginó que su genial obra tuviera que comenzar con la misma letra con la que empezaba la obra del tipo que tanto repugnaba, no señor, él no era ningún imitador, su obra sería como ya lo había mencionado, su idea era fabulosa, era algo que se salía de los parámetros y a la vez encajaba perfectamente en ellos.

No obstante, al cambiar la primera palabra, se dio cuenta que la idea se hacía menos visible, y al intentar repasar su idea primaría, lo único que miraba era una mancha en la primera frase. Y recordó una máxima de un filósofo francés que decía “Si la primera palabra falla, las otras serán el eco de la primera” Se jaló el pelo, buscó un diccionario de sinónimos y se dispuso a cambiar la palabra, pero de pronto otro problema, había olvidado cual era, por pensar tanto en la idea principal sin la cual obtendría la fama y el respeto que se merecía. Ya no podía hacer nada, todo le daba vueltas y su rostro comenzó a enrojecer como si un viento frío le azotara. Daba vueltas en el mismo cuarto, se sentaba y se levantaba al vislumbrar su idea a la distancia, pero cuando se acercaba a su imagen de pronto esta se esfumaba como humo. Entonces recordó que la palabra era la misma con la que comenzaba la obra del tipo del que tanto reprochaba. Se movió al estante, tomó el libro de porquería del escritorzuelo y leyó la palabra “Había…” Y de pronto su rostro se llenó de orgullo al recordar la idea que estaba ligada con la palabra y escribió al fin... “había una vez…” y luego se quedó pensando meditativamente en si esa frase no había sido escrita, pero no, eso no podía ser. Confiaba en su genio y en el prestigio que este le daría. Así que si más, comenzó su gran novela, con su gran frase de entrada y con su idea primogénita no antes producida en la cabeza de ningún humano.

Todos esperamos la obra para deleitarnos en su lectura, obra que nos hará ver diferente la literatura del siglo XXI. Yo por mi parte seguiré leyendo, no hay nada que me entretenga más, cuando no tengo nada que escribir.

Casi marzo

Ya estamos a mitad de febrero y me parece que apenas ayer comenzamos el 2010, este correr acelerado del tiempo va en crecimiento según mi percepción cada vez que voy envejeciendo. Si la vejez es la que produce la perdida continua de tiempo, es necesario volver a la infancia, pero ¿Como volver a lo que ya hemos perdido? Y estamos a mas de la mitad de febrero y siempre tengo en la memoria los días, en que no importaba mas que levantarse, comer y dormir. Y hoy en día, me fastidian tantas cosas, me fastidian las llamadas que no me hacen, los mensajes inconclusos, la perdida de memoria, la falta de pulmones, la falta de hígado y todo lo que pueda verse relacionado a que mi caída acelerada prosiga. Hoy estamos mas cerca de marzo, ya casi saliendo de febrero y yo sigo estancado en el pasado que no es ni de mañana ni de febrero ni de marzo.

NO TODA SOMBRA ALUMBRA (Jeremías Marquines)

Antes que comenzara la lectura en librería la palabreta, mire a un hombre sentado, casi enfrente de la mencionada librería, y se miraba mas solo de lo que estaba. Hay hombres que tienen más de una soledad encima.
Después de la lectura que compartí con Lina de Feria y otros poetas nos dirigimos a un bar cercano, donde el cielo de esa noche mexicana nos refrescaba de cervezas y de palabras.

Cuando todos se despedían y no nos quedaba mas que tomar rumbo a nuestro hotel, un tipo me dijo que nos quedáramos tomando, que el se haría responsable de nosotros esa noche y nos dirigimos a su apartamento. Ese tipo era el mismo que estaba sentado fuera de la palabreta y le pregunte su nombre…
-Me llamo Jeremías… Jeremías Marquines-.

Después de Pasar esa noche en su apartamento hablando de poesía y de aberraciones, de poesía y de muertes, de poesía y de prostitucíon, de poesía y estupidos egos, y de burdeles, de drogas, de perversiones, y ya habíamos olvidado la poesía, todos caímos en el insomnio de la locura y al abrir los ojos la noche estaba sobre nosotros cuando ya la teníamos dentro.

La última vez que lo mire, fue en la casa del poeta Lopez Velarde y luego lo demás es historia.

Al siguiente día la curiosidad me dio por saber quien era, pues la impresión que me dejo fue la de un hombre que parece que hiciera los libros con su propia piel, pero no con su propia alma. Y me di cuenta que Jeremías era un tipo muy respetado en el país, que tenia tantos premios que muchos nunca alcanzarían y que si salía a encuentros o lecturas de poesía, no era mas que para llevar a alguna mujer, que leyera sus versos, y por eso recalco; que me parecía un tipo que hacía sus libros con su piel. (Luego de leer Duros pensamientos zarpan al anochecer en barcos de hierro me di cuenta que estaba equivocado)

Jeremías Marquines es uno de esos tipos que ha vivido tanto y tan poco que a veces es inconcebible pensarlo de tan solo cuarenta y un años. Cuando hablábamos aquella noche, parecía que la palabra se le había entregado con un instructivo de uso al que se le había negado a muchos humanos, y fue cuando habló de su vida, y de las selvas oscuras que había pasado y de las selvas que construía en las cuales se perderían muchos y sin importarle lo demás, yo le escuchaba como quien escucha un misterio de muerte. Después todo cambio y parecía que la palabra se le había desbaratado y que tenia que pegarla con lagrimas y fue cuando hablo de su madre, de su muerte y del tiempo que siempre será enemigo de todo hombre.

Sin mas les dejo con alguno de sus trabajos, y piensen lo que piensen, ahórrenselo, a él no le importa.






I

Detrás de lo escondido están los que se pierden,
el hueserío de la tarde que nadie identifica,
las madres como un domingo enfermo.
Afuera es domingo y parece que también se pierde
lo que grito,
parece canturrear la desmemoria,
parecen tumbos dando de dolor los días,
parece pues que sigue el luto humano,
el puro renguear del ojo en las cenizas,
el puro ver las sombras del que está perdido.
Parece domingo y ahora estoy supiendo cosas,
ruidos harto dichos, caminanzas como la del tigre
que sólo en los pechos rumia, así parece.
afuera están los que se pierden.
Y parece domingo, lo sé
por el olor a muertos que aternece.



II


-Anda vámonos al diablo- me dijo.
Arriba de nosotros estaba lo eterno colgando como
un triste sueño.
-Reconozco que los pájaros nos llevan ventaja
pero ellos cavan más rápido sus tumbas y nadie
les pregunta si el dolor tiene la forma benévola
de un beso.
-No lo mires -me dijo- siempre eluden el amor
de la memoria.
-Yo no le hice caso y seguí mirando a los pájaros
como cuando me llamaban vivo.
Los pájaros que desarman mi esqueleto como
se desarma el silencio en el fondo de un pozo.
Los pájaros –sus presencias tímidas- que se amoldan
a mi alma perdidiza como a un vaso de agua.
Los pájaros que traen todos los regresos
en sus alas rotas.
-Porque el mar andaba sin recuerdos
como un beso infantil que se da eterno.
Eso dijo, pero yo estaba de este lado del silencio
donde asomaba desangrando el rostro de lo amargo;
sus orillas siempre llenas de presagios sin cuerpo;
sus ojos amarillos como una canción de despedida.
Sus ojos donde se pierde lo escondido.-(
Y tiene el silencio también no me preguntes.
Tiene un árbol en el centro oscuro del olvido,
un pájaro de frío desclavando espejos: tiene
un mar que recuerdo haber visto
levantándome la carne.
Tiene el olvido pues, sus alas rotas.
Sus dedos mojados en un agua amarga;
su corazón que arroja piedras a la infancia,
sus hierros desnudos del insomnio,
sus criaturas tortuosas que consumen en el acto
las palabras.
Ay, las pobrecillas palabras
Ay, que no saben nada

Del pensamiento militar.

Poesía de facto (esto no tiene ningun valor)

El país de Alicia

En mi país
Los árboles son blancos
Y los búhos han decidido
No posarse más sobre ellos.
La conciencia de los hombres es tan clara
Que iluminan las sombras más oscuras.
En mi país,
Los viejos dictadores
Pensarían que están en el cielo;
-toda la decadencia es perfecta- Dirían
Y los cuervos les guiñarían el ojo.
Aquí los alquimistas
Cambian hule por plomo,
Y los niños juegan a morirse
En broma.
Y aunque parezca mentira
En este país
La gente se cree
Lo que esta leyendo.





PAZate de lado

Cuando naciste y nos dejaste ciegos
Dudamos que el tiempo te guardara
En sus paredes infinitas,
-El mundo es sucio-
Decía mi padre.
Y recordé las blancas palomas
Que mueren con el alma negra.
Es por eso que no confiamos
Que te quedes entre nosotros
Animales de dientes blancamente afilados.
No es que somos pesimistas
Ni que amemos estrujar las rosas
Ni que amemos más su espina
Aunque su herida duela.
Paz
Es mejor que mueras
Antes del día triste
Para que no te quedes
Con la conciencia negra.
Para que cuando partas
Con tus mil alas blancas
Blancamente levantes
Tu honrosa bandera...




Es triste escribir...

Es triste escribir “bala”
Y seguir escuchando
Los pasos que devoran nuestras sombras.
-Arma-te de valor-
Me decían subliminalmente
Y comencé a llamar a la muerte
En cada puerta que tocaba.
Es mejor escribir “herida”
Me decía,
Pero la piel de los lobos
Permanecía intacta.
Fue después que supe
Que el problema no estaba en las letras.
Y al decir “acción”
La bala fue precisa
Y desde aquí se escucha
El ultimo aullido.




Esta herida sangrante...

Esta herida sangrante
Es la expresión más grande de amor
-patria te golpeo y te violo por amor
A tu masoquismo-
Y la mejía inflamada
Es acariciada por una lágrima de odio
Y esta entre lágrimas
Y llanto.
Alza sus mil puños
Y grita otros mil puñales.
Y solo así la bestia que violaba y reía
Se da cuenta de que el ocaso
Es para la hora mas precisa.

Que es de mi!

Que es de mi si no estoy.
los pasos me dictan el camino
a la locura
y doblo las esquinas para que no me corten
porque todo corte es inaceptable.
Que es de mi
si al ir, me parece que las calles
tiembla a mis pasos
y los temblores imaginarios
no me dejan caer libremente
con la libertad que todos merecemos.
que es de mi
si la muerte me persigue
y se esconde en la sombra matinal
buscando la luz mas adecuada para capturarme
que es de mi !por Dios!
Si Dios va con sus asuntos y yo con los mios.

Patria mía me estoy hundiendo en el abismo de tus letras

Soy diestro y mi fuerza está en la izquierda, esa es una hermosa contradicción. Hoy las calles están llenas de policías y militares no para “servir y proteger” si no para “reprimir y deshacer”. Ayer vivíamos zozobra y hoy no vivimos porque vivir sin libertad es no vivir. 45 días son suficientes para silenciar muchas voces que se levantaron contra el golpe, 45 días pueden marcar la diferencia para bien o mal de nuestra situación, pero el pueblo debe saber que la victoria no se gana, si no con el esfuerzo necesario y con la determinación de ganar. Honduras puede salir de su nombre si nos proponemos sacarla de su hondura.

En las calles esta el poder

Libre dentro de esta gran carcel

Hace unos días, al salir de la biblioteca nacional, fui libre de un intento de secuestro. El pueblo me salvo y al pueblo le aplaudo y le estoy en deuda ante el acto valeroso de defenderme a pesar de que estaban arriesgando sus vidas. Es triste estar en las calles, ver el horizonte y mirar que el verde no proviene de los arboles o del pasto, si no de un cerco de militares, listos para manchar de rojo las oscuras calles de esta patria. Es necesario tratar de romper las paredes humanas e ideológicas en las que estamos atrapados, es necesario luchar por la verdadera libertad, y no una ficticia en la que estamos viviendo en estos días. Sigo y seguiré agradecido a las personas que arriesgaron sus vidas por mi, pero se los agradeceré mas si de la misma manera tratan de liberar a este país, de los cercos tangibles e intangibles que nos tienen doblegados.

Apunte del día

Hace días mo he podido publicar nada en mi mal sonado blog. Es el cansancio el que me ha negado poder sentarme frente al monitor para disparar las letras que deberían metamorfosearse en gritos tan fuertes, que revienten los oídos de los opresores. Deberían de ser mis letras las que armadas de fuego devasten las ideas espinozas que están hiriendo a mi pueblo. Pero no he podido hacer nada desde las letras porque en las calles mis pasos van formando las elegías futuras de los opresores de mi patria.