Hoy es domingo, pueda ser cualquier otro dia, pero siempre sentire que es hoy, aunque se mañana.
Chopin es el unico que me habla, pero su idioma es tan distinto, trato de entenderlo, porque me cae bien, asi que lo escucho como si fuera la misa a la que nunca ire.
Hoy caminare sin propositos, sin pasos de mas, es cansado moverse solo por estar vivo, es cansado e innceseario. Si fuera otro, tal vez estaria mejor, tal vez estaria en una casa mas pequeña, con una mujer y algunos hijos de mas, tal vez mirando un programa de manualidades o tratando de recordar la juventud que se me perdio, podria ser otro y seria mejor, pero no lo soy. Soy el que un dia como hoy fingio una sonrisa, el que tendio sus ideas al infinito perdiendose en el, carne, huesos, sentidos, que feliz deveria estar, pero no es asi, no me hace feliz el estar si ser, los verbos son tan cansados, deberian de morir.
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