Cuando las cosas se pierden...

Todo estuvo perfecto. La aventura del viaje. Los milagros sucedidos. Los problemas con las autoridades aduaneras. Los nuevos paisajes. El mueble que me asignaron. Las nuevas amistades. Las cientos de fotos perdidas. El nuevo amor por una vieja ciudad. La vienvenida de los amigos. Las cien puertas. La clase de lit del siglo XVIII Y XIX. La cerveza gallo. Todo estuvo bien menos algo, y ese algo es haber perdido todas mis cosas, y desde que me di cuenta de que no las veria de nuevo, que solo que quedaria con la sombra de su imagen, me siento muy triste. Porque tengo la seguridad que cuando las cosas se pierden, son para que alguien mas las encuentre.

Apunte sobre el tunel

Siempre me han interesado mucho las novelas psicológicas, dado que estas reflejan las incertidumbres, penas, traumas, cargas existenciales, miedos y otras cosas que no le gusta demostrar a la humanidad y mucho menos hacerlas publicas, por el hecho de sentirse desnudos y sin muros que les protejan. Al leer el túnel tuve una pequeña sensación de un viaje en cuenta regresiva. Mire mis pensamientos andar sobre mis ojos, mi preguntas, mis insensatas respuestas, mis odios innecesarios y mis asesinatos que nunca cometí por el simple echo de que prefería que mis Marías, murieran poco a poco y así poder saciar mi venganza en pequeñas partes. Nunca un libro me había hecho ver lo ridículo de mis comportamientos pasados, tampoco puedo opinar que Juan era un tipo como yo, no lo era, simplemente pensaba como yo pensaba o yo pienso como el lo hacía, las dos cosas en fin, tiene el mismo fin. Dado que cuando un espejo refleja nuestros defectos, tratamos de disimularlos mirando otras cosas, así también cerrare ese libro que nunca volveré a abrir.

Un pequeño relato surrealista.

Platicando con Kim sobre la muerte y su repentina venida. Le decía que seria genial, que bajara una estrella y que me dijera –vengo por ti y sin decirme más me llevara con ella. Y nos reíamos al pensar en cosas como esas, pero luego comencé a armar otras posibilidades del fin humano y esta es la que recuerdo por los momentos…

-dios es un excelente pintor, que nos esta pintando a una velocidad incalculable- le decía- Pinta en un gigantesco lienzo cada movimiento que nosotros hacemos. Si hacemos algo, es porque el lo pinta. Y al final después de que termine con su lienzo nos borrara con un borrador gigante que podremos mirar como se nos acerca desde lo alto,
-¿Y entonces acabara con su obra perfecta?
-No del todo, porque de los humanos abra uno que se case con una camaleón y serán una misma carne. Entonces cuando dios borre una de las partes cercanos a ellos, correrán adonde este el espacio en blanco y de inmediato se ocultaran tras el blanco
-Aja, y después
-Después fecundaran la tierra de nuevo, pero el detalle es que todo será de color blanco, así será mejor para ellos para que dios no los borre. Pero un día abra un camaleoncito que se golpeara y sangrara, entonces el lienzo del mundo se teñirá en una pequeña partecita de rojo, y dios mirara como la pequeña partecita roja se mueve de un lado a otro. Luego tirara colores sobre el lienzo y mirara como hay todo un mundo en movimiento sin la ayuda de su magnifico pincel. Después dibujara a un hombre y a una mujer para que pueblen de nuevo el planeta de personas normales.
-¿Y los borrara de nuevo?
-No. Ellos, al saber que dios los había borrado sin ninguna razón, idearon pintar sobre las cosas y sobre ellos mismo con un barniz transparente, y entonces cuando dios pase su borrador sobre el lienzo no pasara nada y dios sabrá entonces que la obra ya esta perfecta, porque el fin ultimo del creador es que la obra pueda subsistir por ella misma.

Después una amiga pintora me contó que esa teoría de que dios era un pintor ya estaba dicha por un famoso pintor. La verdad es que se de antemano que todo esta dicho, lo que me interesa es que por culpa de J. Pollok he estado desvariando últimamente. Maldito Pollok!

The Troubled Queen

Andaba comprando libros, y mire uno de Renoir, lo compre y compre otro titulado “Pintura norteamericana del siglo XX”. Fue muy curioso que una de las pinturas del libro me llamara la atención sobremanera. La mire más de una hora seguida, tratando de buscarle figuras que estuviesen escondidas en ninguna parte. Luego como una obsesión, me encontré a una amiga para que siguiéramos buscando figuras y luego a otra amiga para mostrarle las figuras que habíamos encontrado. Al día siguiente prendí la tele, y me intereso una película en que un tipo orinaba en la chimenea de una reunión de la alta sociedad. Luego lo mire vagar por las calles con una botella en la mano, después pelear con su mujer y después me di cuenta que el tipo que ya me caía bien, hacía el papel de un pintor. En una escena se miraban muchos lienzos colgados de una pared y uno que el tipo trabajaba en el piso de madera. Era la misma pintura que en la tarde anterior yo había observado minuciosamente. Me sentí de nuevo amarrado a la pintura. El titulo de esta es “The Troubled Queen” Y me imagine que lo que él pintaba era su vida. La vida es una reina que no termina como en la mayoría de cuentos de hadas, y la reina de Pollok siguió nada más las líneas de su problemático retrato.

Tres cartas de Alain Robbe-Grillet:

Siempre me ha interesado la psiquiatría, tanto que entre a la carrera de medicina para poder obtener mi especialidad en ese hermoso paraíso. Por cuestiones de pasión y no de gusto me incline por la literatura, pero esta me dio muchos mas locos de los que hubiera encontrado en mi consultorio. Así que al leer algunas cartas de grandes escritores, les dejo tres que han amarrado mi atención.

No creo que la situación de ambos sea igual, dado que usted dice vivir en un mundo de cosas reales y yo en tanto, estoy seguro de que la única realidad es la que imagino. Si me dirijo a usted es porque deseo imaginar que alguien creado en mi conciencia me entienda. Hay ciertos personas que imagino de distintas maneras y nos se como pueden llegar a tener una vida propia cuando dejo de influir sobre ellos. Me asombra el poder de mi mente, es tanta la expansión de mi conciencia que no dudaría llegar a la gran inconsciencia, solo que eso será cuando me canse de pensar. Si usted no sabia, quiero que hoy lo sepa, su comprensión no puede ir mas allá de lo que yo quiera darle a comprender, a veces usted cree poder resolver eso llamados “desvaríos” pero soy yo mismo quien los resuelvo dándole a usted la solución que yo mismo necesito, así que no se pase de listo ni se crea mas porque a usted no le he torcido la cabeza como suelen llamarle a las personas con buena imaginación. Lo dejo por el momento, deseo dormir para que así todos duerman. No puedo ser egoísta con mi creación, y aunque usted no desee descansar, lo siento, yo si deseo hacerlo.

32-02-43


Hoy los colores despertaron al abrir mis ojos. Hice lo mismo de siempre, y en una cantidad de tiempo tan veloz que no se puede calcular, combine los colores de tal manera que pude observar todo como estaba antes de cerrar mis ojos. Siempre me asombro que todos los días haga lo mismo y nadie me diga nada sobre mi talento con la pintura. Ayer quise escribirle para comunicarle que me estoy aburriendo mucho. Los libros, esos pensamientos que imagino sobre corteza blanca, ya no me dicen lo mismo. A veces tengo la sensación que guardan el eco de alguna gran montaña y se burlan al dictarme lo que yo pienso. Tal vez ellos se diviertan al hacer eso, pero en cambio, me siento un poco engañado conmigo mismo. Es hora de el almuerzo doctor, espero que no siga creyendo que todavía usted es quien cree ser, recuerde que usted es lo que yo quiero que sea. .

34-02-43




A pesar de todos sus intentos doctor por hacerme creer en la realidad de los sentidos, no se saldrá con la suya. En primer lugar, usted dice que usted es tan real como lo soy yo y como lo es cada individuo que pueda percibir con mis sentidos de la vista y el tacto. Y que es mi imaginación la que trata de seguir con el juego de que yo soy el creador de mis visiones. Me da tanta pena por usted, pero tanta pena, el que no tenga la mínima capacidad para crear cosas de la nada. Cuando usted nació en mi imaginación, no crea que fue porque yo lo necesitaba, fue porque mi trabajo que a la vez es mi juego consiste en crear personajes con distintas miras hacia un mundo de ideas que le dejo plasmadas en su psíquis. De esa manera usted cree tener una función específica, ya sea para ayudar o para destruir, pero la realidad es que no ayuda en nada ni tampoco arruina nada. Ese es uno de los trucos mas exquisitos que invente, para así divertirme en la función de la vida que ustedes interpretan sin saberse actores. Nadie podría hacer mejor el papel de uno mismo que uno mismo. Se que a usted no le gusta el teatro, su esposa lo invita a menudo y usted siempre le dice que hay cosas mas importantes en las cuales gastar el dinero. Usted no es un mal actor doctor, sépalo, si no ya lo habría sacado de función. Le dejo pensando en las actuaciones que ha hecho. Recuerdo cuando mato al gato de su tía y que cuando lo encontraron con él, usted lloraba y decía que lo había encontrado tirado en el jardín. Esos momentos doctor... esos momentos son lo que de usted recuerdo para mantenerlo en el teatro de la vida.


37-28-43