miércoles, 17 de diciembre de 2008
La nueva odisea de Odiseo
Se encontraba Odiseo soportando mil penurias en el mar, cuando de pronto le acometió una que por terrible, no se escribió en las memorias de sus viajes. Le
había traicionado un viento que venia del norte cuando arribo en las costas de un país de la llamada Centro América. Al mirar la belleza que sobresalía de sus playas, se angustio sobremanera y dijo para si - Cada vez que llego a una costa de hermosa vista, me suceden las calamidades mas extremas y esta costa es la mas hermosa sobre todas, ni la misma costa de Itaca le sobrepasa en belleza natural.
Bajo Odiseo listo para los peligros y se dirigió con un grupo de sus mas valerosos hombres a recorrer las costas de tan grandioso lugar.
Luego de algunas horas de caminar se encontró con una civilizacion distinta a las que había conocido en sus viajes. Encontró a un hombre con un libro en las manos, leyendo y pensando en voz fuerte las siguientes cosas -!Que porquería!, esta mierda no se devio publicar nunca - Y así iba de reproche en reproche. Odiseo le miraba escondido tras unos arbustos y al escucharle pensó que el hombre era un ser de mal carácter y de mala educacion,así que lo miro como quye si este viniera de la desendencia de los ciclopes en cuanto a inteligencia.
Odiseo se acerco listo para defenderse de cualquier ataque verbal de aquel que tenia una espada atrás del cerco de sus dientes y le dijo -Hombre o dios que habitas esta tierra, vengo ante vos a pedirte ayuda, pues mis hombre y yo hemos pasado calamidades, que al ser contadas hacen que las mismas lágrimas lloren y se ahoguen en su llanto. Al escucharlo el hombre decir estas cosas dejo su libro de lado y cordialmente le dijo - Buen hombre, Mi nombre es Mario, soy el mas gallardo de los hombres de esta tierra, nadie impone su palabra ante mi sin que esta sea azotada por mi gallarda palabra. Pero cuentame que te ha sucedido, quiero saber cada una de las cosas que ha acontecido antes de que llegaras a esta hermosa costa.
Odiseo recordó de inmediato el oráculo que el viejo Rascuachin le había hecho sobre el echo, de no contar su historia completa a dos hombres. Pues uno llamado Homero se la robaría para hacer que su nombre resonara a costillas de su desgracia. Y Odiseo recordó que ya había pasado por el palacio de Homero y que al llegar le dio a beber los mejores y mas añejados vinos, hasta que la embriaguez le hizo contar sus pesares, sin omitir el mas simple detalle. Pero el oráculo le menciono a otro hombre,que al saber su historia, se adueñaría de ella con la excusa de que los hombres tienen los mismos pesares cuando viven bajo el mismo cielo. Así que odiseo le dijo discretamente. -Antes que te cuente mi historia te pido que des de comer a mis hombres y a tu servidor, para evitar que el hambre nos lleva a la casa de Hades, y en recompensa te daré a beber del vino que nos ha quedado.
Así que Mario por no dejar que la oportunidad de adueñarse de la historia se perdiera, trajo abundantes carnes y las repartió a cada unos hasta que alejaron el hambre de ellos. El anfitrión tomo una espada y una lanza que Odiseo reconoció de inmediato, pues al estar en Troya combatió con el valeroso Hector y reconoció la espada y la lanza que casi le quitan la vida y Odiseo le pregunto -¿De donde has conseguido esas armas que pertenecen al poderoso hector? y Mario con una astucia tardía respondió - Mmmm, heee, bueno la verdad es que las encontré a la orilla de un arroyo en el centro de estas tierras.
Odiseo supo entonces que aquel era el otro hombre que el oraculo le había señalado. Después de que comieron él y sus hombres y alejaron el hambre de ellos, le dio a beber del vino que que guardaban es sus barriles, luego de que Mario cayó ebrio, Odiseo regreso con sus hombres al barco y partió rumbo a sus Itaca.
martes, 16 de diciembre de 2008
Ver... ver... verbos... Cansa.
No se que hora es, ni me interesa, Hace unos días una profesora a "querido" que nos "metamos" en la gramática hasta "hacernos" parte de ella,hasta "hacer" que nuestro cerebro "funcione" en el orden sintáctico de la palabra. "Soy" un poco disciplinado, y me aburro hasta el cansancio. Así que en estos días ha "nacido" en mi un rencor hacia los adjetivos, los sustantivos y los "verbos", pero los que mas "repugno" son los últimos "mencionados". Sin los verbos todo "seria" mas tranquilo, no "habría" ruido, ni cansancio, ni "golpes", ni accidentes ni nada. Reinaría el silencio mas absoluto y no "tendría" que "tratar" de "pensar" tanto en tantas cosas. en fin y lo repito de nuevo, los verbos son tan "cansados, "deberían morir".
miércoles, 10 de diciembre de 2008
EL FIN DE ISIDORE DUCASSE
Cuando Ducasse estaba en sus horas de agonía, mando a pedir a su sirvienta que le prestase los tomos de Hugo, Musset, Byron, Lamartine, y le dijo que lo dejara a solas.
Después de leer unos cuantos poemas de cada uno, las lágrimas le brotaron como catarata hasta llegarle al pecho, donde palpitaba suavemente su enfermo corazón. Y sus últimas palabras fueron:
-Bellos, bellos, nunca imaginé que cantarían mi muerte.
martes, 9 de diciembre de 2008
El horroroso destino de la reencarnación
Un día al despertar, tuve un nítido recuerdo de lo que había soñado. Esa madrugada soñé con una pelea de gallos. Nació en mi la idea de hacer un cuento sobre el sueño y comencé a escribir algo llamado “la recompensa” pues recordé una frase de Young que dice “Death is crown of life” y fingí que mi personaje tendría como suprema recompensa la muerte. Terminé el cuento, lo leí y me sentí bien por haber escrito algo que a mi ingenuo parecer nadie había hecho aun. Pero un día en el que buscaba un cuento de un autor hondureño para hacerle un análisis tradicional, me encuentro con un pequeño cuento llamado “Los Combatientes” Al terminar de leerlo, me desilusioné, porque el cuento se parecía al mió en un noventa por ciento, ¡que decepción!.
Si hay algo en lo que no creo, pero que si me gustaría que fuera cierto, es en la reencarnación y si hay algo en lo que creo y que me gustaría que fuera mentira es en la reencarnación literaria. Vivimos en un siglo donde miles de pensadores han dejado su herencia escrita, herencia que pertenece a todo la humanidad, y a veces, pensamos que los nuevos escritores tienen la punta de la lanza, cuan equivocados estamos. La literatura ha sido pintada por todos los colores, ha sido condimentada por todos los sabores y pensar que cada cosa que leemos es la primogénita de su especie en la tierra es caer en el error más ingenuo que se puede cometer. La reencarnación de las letras es algo que se da de continuo dentro de la rueda del destino. Se dice, por ley general que para ser un buen escritor se debe ser un buen lector, pero a veces el buen lector no sabe que solo obtiene la función de espejo literario. El espejo literario refleja, a veces nítidamente, otras veces opacamente las cosas que han puesto frente a él y entre más imágenes ha absorbido, mejor las plasmara en otro entorno y ambiente. Pero eso no significa que después de que se han escrito un infinito de ideas en poemas, novelas, cuentos, comedias, tragedias, tragicomedias, etc. Se debe pensar que la genialidad es algo con lo que hemos nacido y por eso debemos de sentirnos contentos. (Este comentario sobre la reencarnación ha sido escrito 7 veces en 7 tiempos diferentes ) Me lleva putas!
miércoles, 26 de noviembre de 2008
sábado, 22 de noviembre de 2008
sobre algunas cosas del futuro
recuerdos del futuro Asha Menghrajani
Estaba en la facultad de letras, dialogando con un profesor de literatura y de pronto, alguien que estaba ahí, le comento al profesor (critico literario) que había escuchado el rumor de que alguien del norte del país, había dicho que el futuro de la literatura estaba en la ciudad industrial y el repondio:
-Por supuesto, quien haya dicho eso tiene la razón, el futuro esta haya, pero el futuro es incierto, no existe, aquí vivimos el presente.
lunes, 17 de noviembre de 2008
El circo de la palabra
El circo de la palabra es una creación del Ruso Miroslab krak. Este inventa un mundo donde los malabaristas de las palabras son aquellos que han creado nuevos movimientos y nuevas estéticas, los domadores de las palabras son los hombres que como Pound y Borges han domado la literatura de manera esplendida, están los equilibristas de la palabra, hombres que se han jugado la suerte al exponer sus ideas en la cuerda floja del sintagma, están los payasos de la palabra como Voltaire, Quevedo, Shakespèare, que supieron como hacer reír majestuosamente al publico.
Luego subiré todo la información que Miroslab recopiló para que su circo funcionara a la perfección.
jueves, 13 de noviembre de 2008
Sobre la estructura del poema
las plumas se mueven con el viento
juegan acompañadas de basura con alas
bajan lentamente, cuidadosamente
tocan la tierra y luego...
se empapan en algún charco
y se sientan en superficies duras
de acero, plomo, mármol, hierro.
martes, 11 de noviembre de 2008
La platica silenciosa
No importa quien viene
ni quien va
pues nada queda
y a mi no me importa el eco.
Abre la puerta silencio
no tengas pena
pasa, cena conmigo
y platiquemos sin decir nada
asi te conoci.
Y que puedo hacer
para cambiar eso?
pero animate,
cuentame un secreto
no seas prudente conmigo
yo soy una tumba
mira bien el letrero
17 de noviembre de 1984
4 de octubre de un año incierto.
Esta bien no digas nada
eres mi amigo mas leal
yo tambien me callare... !te lo prometo!
y no porque sea una tumba
si no,
porque tu eres silencio.
domingo, 9 de noviembre de 2008
Sin nada que decir
Hoy es domingo, pueda ser cualquier otro dia, pero siempre sentire que es hoy, aunque se mañana.
Chopin es el unico que me habla, pero su idioma es tan distinto, trato de entenderlo, porque me cae bien, asi que lo escucho como si fuera la misa a la que nunca ire.
Hoy caminare sin propositos, sin pasos de mas, es cansado moverse solo por estar vivo, es cansado e innceseario. Si fuera otro, tal vez estaria mejor, tal vez estaria en una casa mas pequeña, con una mujer y algunos hijos de mas, tal vez mirando un programa de manualidades o tratando de recordar la juventud que se me perdio, podria ser otro y seria mejor, pero no lo soy. Soy el que un dia como hoy fingio una sonrisa, el que tendio sus ideas al infinito perdiendose en el, carne, huesos, sentidos, que feliz deveria estar, pero no es asi, no me hace feliz el estar si ser, los verbos son tan cansados, deberian de morir.
martes, 4 de noviembre de 2008
Collage Literario
-Que tal, ¿qué hacemos hoy?
-La neta no sé... por qué no miramos pornografía?
-No... !ya sé!, tengo una pija de idea.
-Aja...
- !Hagamos un collage!
-¿Y que es esa mierda?
-Puta sos artista y ¿no sabés que es un collage? no te suena la palabra como a colar.
-Más o menos y... ¿en que consiste esa mierda?
-Fácil hijueputa, venimos, agarramos una cosa de aqui, otra de allá, agarras cualquier mierda para pegarlas y que por supuesto tengan un orden lógico a la vista.
-¿Y de que putas vamos a hacer esa mierda que decís?
-Pues no sé ¿vos sos escritor verdad?
-sí.
-!Pues un collage literario maje! ¿qué más podes hacer?
-Jalarmela, tirarme a tu mujer.
-No, a mi mujer no la metas en esto, a ella le gusta el arte no los artistas, no confundas las mierdas.
-Solo estaba jodiendo maje, no te lo tomes a pecho, si bien sabes que no me gustan las feas.
-Come mierda no jodas. Ya nos apartamos del tema de nuevo, no parecemos artistas.
-Bueno, entonces qué, ¿pegamos poesía y narrativa?
-No eso es muy fácil, cualquier pendejo lo haría.
-¿Y qué putas se te ocurre?
-Pensa un poco y me ayudas, dos cabezas penetran mejor que una, tenelo presente.
-No mejor lo tendré distante.
-Como querrás, pero entonces ¿y el collage?
-La verdad es que mejor hablemos mierda, vos sabes que para eso no necesitamos pegar nada más que tus ideas con las mías.
-Entonces lo de siempre.
-Sí, lo de siempre.
-Vámonos pues.
domingo, 26 de octubre de 2008
Ultimamente...
Últimamente me he dado a la tarea de ser más formal. Al levantarme, pongo mi pie derecho sobre el suelo, luego el izquierdo y así comienzo derecho, luego me lavo cada uno de mis dientes, cada uno por sus lados, por sus perfiles, desde los pies a la cabeza, los lavo y los dejo blancos, después me lavo la cara, porque últimamente he adoptado la costumbre del gato.
Luego me baño completamente, me lavo los ojos de los pies y los pies de la cabeza, hasta que me puedo reflejar en mi mismo, se que estoy limpio y comienzo a cambiarme.
Desayuno honradamente, doy gracias por los alimentos, por las cucharas, por los cuchillos, por la mesa y luego me como todo, parte por parte, sin dejar ni una silaba en el plato.
Salgo de mi hogar, y pienso en lo de siempre, ¿que me deparara el día? ¿que me deparara la noche? y así voy preguntando, hasta que paso por una librería, compro los tres libros diarios, pues últimamente tengo de costumbre digerir mientras leo un libro completo, hasta que llego a la ultima pagina, se que es la hora del almuerzo, pero no reparo en eso, porque últimamente no me da hambre, pues como dos veces por la mañana, como para mi carne y como para mi carne invisible, camino por mi ciudad leyendo, alimentándome, dándole tantos sabores a mi mente, y le digo ¿quien es tan bueno como para darle a su mente a degustar tantos sabores, tantas cosas exquisitas?.
Obviamente me respondo solo, no le permite que hable cuando esta comiendo, eso se llama mala educción, le repito constantemente. Luego, entre tanto andar de arriba para bajo y de izquierda a derecha me voy para el centro, ahí comienzo la tercera lectura, quiero que mi mente sea una niña hermosa, rellenita, como esos ángeles de Miguel Ángel, por eso es que la alimento bien y que no me vengan con que la obesidad es mala y que si sigue con esa dieta morirá de un paro cardiaco, ¿es que no comprenden que mi mente no tiene corazón, que no le doy grasas, ni carbohidratos y que no tiene espejos matutinos en donde pueda mirar su silueta? Últimamente, les contare que antes de acostarme me duele mucho la cabeza, siento patadas, puñetazos, mordidas, que no me dejan dormir tranquilo, a veces escucho que con una sierra me quieren abrir el cráneo, pero a lo mejor sueño que eso sucede y todo es tan real, pero no se, ya no distingo bien las cosas, últimamente no me gusta comparar la realidad con lo onírico, porque últimamente, no se... me parece que estoy dormido.
viernes, 17 de octubre de 2008
Adios poesia, me voy, me voy, haaa... mmmm, haaaaa!!
El día de ayer recibí una nota desde México en la cual se me hablaba en los siguientes términos:
En vista de mirar las cosas, como por naturaleza se le es dado al humano, hemos visto que en la web usted atenta contra la inteligencia de muchos jóvenes, adultos, ancianos, putas que dignamente tienen el blasón de poeta, el cual usted usa indignamente. Aquí no se le está pidiendo un favor, se le está rogando que pase usted por mi oficina y recoja su último salario, puede usted hacer con el cualquier cosa; pagar unas prostitutas, dicen que las de la costa de su país son las mejores, menos enfermas, mas bonitas y por ende mas estúpidas como la mayoría de mujeres de esa zona, si no me cree usted, mire a los hombres de esas ciudades y se dará cuenta, bueno, pase usted por aquí, ya no hay mas que decir, tómese unos tragos, lea algunos libros y deje de escribir idioteces, aquí las cosas no son como usted quiere que sean, son como deben ser, así, así y así... no se sienta ofendido, ya nos ayudó usted en algunas investigaciones, recuerde, si... es ilógico preguntárselo, yo se que las recuerda, bueno en fin disfrute de su último pago, aquí las cosas están mal la crisis es grande, la caída de la bolsa, de las bolas, de las tetas, usted sabe, bueno, lo dejo, ya no quiero seguir con esta nota porque ya me estoy ablandando, usted sabe que ya estoy viejo y los años pesan, así como le peso el culo a aquel maldito frances. Mire, la cosa es difícil a mi edad, retírese por favor, usted esta joven y tiene una vida por delante ¿porque no una viuda por delante? ¿porque no mi viuda? mire, mejor lo dejo, no quiero hacer una constante repetición de lo que le mando a decir, aunque el hombre es solo un reproductor, usted lo sabe, reproducimos lo que escuchamos, reproducimos lo que nos enseñan a reproducir, nunca somos nosotros mismo, después del primer hombre solo somos sombras, si, no se aflija, recuerde a Cooper, usted lo sabia muy bien, bueno ya estoy harto de escribir, y usted sabe que se me hace difícil parar porque, lo que más necesito no se me para, así pues pongo a trabajar a mis dedos aunque sea. Le cuento en confianza, no es para que lo ande divulgando, es el último secreto que le cuento... le permito a mi mujer que de vez en cuando se divierta con sus amigos en la ciudad, usted sabe, diversión que ya no le pudo dar. Bueno creo que ya lo aburrí, vulgarmente, solo mierda hablo, jejeje, usted lo sabe, pero bueno, así es esto, adiós.
sábado, 27 de septiembre de 2008
El verdadero comienzo del realismo magico
Faltaban pocos días para las elecciones de mi país, los candidatos presidenciales daban como siempre sus patéticos y pérfidos discursos ante unas personas que no se si mas que estúpidas eran retrasadas o es que yo juzgo mal y los habían hipnotizado.Todos los candidatos tenían seguidores, pero era de asombrarse que uno de ellos, un señor que era periodista tuviese un gran número de personas apoyándole para elegirlo como el presidente de nuestra nación. A mi me dejaba perplejo ver que un idiota ignorante pudiera tener tantos seguidores y hasta aposte una buena cantidad de mi dinero con un amigo, a que jamás ganaría la presidencia.El momento para el gran día de esos hombres que no tenían nada de grande estaba por llegar y por obra del diablo o por algún productor de Hollywood que todo pueden, el hombre por el cual yo había apostado una segura derrota, hombre que tenía más adeptos que una epidemia de langostas en unos campos de maíz, gano las elecciones por una cantidad abrumadora de votos, aplastó a sus contrincantes y a la vez aplasto mi bolsillo, primer augurio de una gran pobreza fuerte en mi tierra de pobres.El tiempo transcurría y yo no miraba ningún cambio para bien del país, era lo mismo dentro del sistema de gobernación, la misma miseria, la misma delincuencia, todo era lo mismo, cada gobierno era como un espejo del anterior, solo que en este caso más opacado.Un día al leer el periódico note algo que me llamo mucho la atención, la portada del periódico decía así “después de ser el país que en un tiempo fue el mayor exportador numero uno de bananos, Honduras pasa a ser el mayor importador del esa fruta en el mundo”.La noticia me dio mucho de que pensar, me imagine que era una estrategia del país para luego revender el producto y así tener muy buenas ganancias y de paso ganar el viejo prestigio que se tenía años atrás. Eso era lo que en fin yo pensaba, pero no estaba seguro, así que me di a la tarea de averiguar el mencionado caso.Comencé unas pequeñas investigacionesSobre que se estaba haciendo con tanto banano, y sobre las ventajas que se tendrían en invertir en tanta fruta. Lastimosamente aunque trate de averiguar por diferentes medios, la información que tanto buscaba no se dejaba ver por ninguna parte, eso era algo insólito con tantos chismoso por las calles.Como no pude averiguar nada me retire a mi labor de siempre, leer, escribir, vagar por la ciudad y tomarme unas cervezas.Fue en uno de esos días en que estaba haciendo lo de costumbre cuando al pasar por una esquina encontré la respuesta de mi enigma de días atrás, la primera plana del periódico dejaba verse en letras inmensas con estas palabras “Presidente es llevado de emergencia a una clínica en el extranjero por cambios drásticos en su cuerpo” eso era increíble, devoré la noticia como si las letras me fueran a llenar el hambre de la razón, jamás me imagine que algún día se diera el caso de una in=evolución, yo que era admirador de Charles Darwin, en ese momento deje de serlo, era el primer caso en la historia de un hombre que se convertía en mono, era algo extraordinario, pero a pesar de la conmoción que la noticia causo en el país y en el mundo, a pesar del verdadero inicio del realismo mágico en la literatura, yo no estaba tan asombrado, porque bastaba escuchar a ese hombre, para poder darse cuenta, que un mono, simio, orangután o lo que sea en lo que se haya convertido descansaba dentro de el.
jueves, 25 de septiembre de 2008
Gran maraton literaria
Se convoca al gran marathon literario en homenaje al Gran y distinguidisimo señor Juan, por su centenario de buena vida, cada concursante deberá llevar un ejemplar de "tierras, bares y suelos".
El lugar de partida sera frente al portón numero 1 de la UNAH y terminara en los bajos del excelentísimo congreso nacional, el primero que llegue y y que por supuesto lea el libro en el transcurso de la carrera sera premiado con $1500 en efectivo. todos los que deseen participar pueden pasar a inscribirse por aquí.
viernes, 12 de septiembre de 2008
sobre la venta eficaz de libros
-Disculpe -dijo Roberto-
-puedo hablar con el dueño
- que desea- dijo la secretaria
-es que quiero publicar y necesito hablar con el.
la joven lo miro de pies a cabeza y logicamente supuso que el joven se confundio de lugar
-¿publicar un libro?
-si- dijo sin vacilacion.
-bueno, tome asiento y espere porfavor. ..
-buenas tardes señor, necesito hablar con usted sobre la publicacion de un libro que quiero hacer -aja digame
-bueno, es un proyecto que tengo en mente desde hace algunos años, usted sabe... bueno no se como comenzar
-se comienza comenzando
-pues si, asi se comienza, mire mi propuesta es un poco fuera de lo comun y la verdad es que ni siquiera se si se puede hacer un libro asi
-expliquese ¿un libro como...?
- bueno usted sabe, depues de comer el organismo necesita... si, bueno, el cerebro manda la señal al estomago para evacuar las zonas afectadas
-usted esta queriendo decir...
-si señor, eso mismo
-jajaja
- mire pueda que le parezca ridiculo, ¿pero es que nunca le ha pasado que cuando esta en el baño leyendo el diario, mira un articulo tan mierda que desea de inmediato limpiarse el culo con el?
-jajaja
-si, pero escucheme, tengo el dinero suficiente, cueste lo que cueste, se que se vendera por millones, solo piense, cuantos lectores nuevos, aparte que seran los libros mas baratos del mercado, seran como comidas rapidas, pienselo bien
-bueno, nunca antes se me habia ocurrido semejante cosa
- le comprendo, pero ¿no me puede negar usted que es una buena idea?
-eso no lo dude, la idea me parece genial, pero no se puede imprimir tinta sobre un papel tan suabe
- por eso no se preocupe señor
-aja ¿y que piensa hacer?-
-hacerlo con papel peiodico, ¿ o es que usted nunca se a limpiado el...?
-si, si a todos nos toca alguna vez.
-bueno ¿y entonces?
-vengase mañana y sera la nueva imagen de cerezo desnudo
-enserio, habla enserio?
-si, me parece genial la idea esa de vender millones de libros
-si, me inmagine que le interesaria, porque se que su editorial vende muchos libros en la universidad, como lo lee a usted la gente!!! es increible!!!
-bueno... si, si, es cuestion de escribir bien y ya
-si, ese libro que trata del futbol, como lo leen los alumnos, pero compran mas un texto de español de su autoria, me inmagino que compran ese porque quieren aprender mucho de usted
- bueno, si, se podria decir eso
-y esos libros de poesia, je! geniales, es usted un maestro... ¿de español general verdad?
-si, de español general.
-entonces mañana vengo, pase buenas tardes
-igual, pasela bien, espero que nos salga bien el negocio
- no lo dudo con tantos lectores suyos, bueno, hasta luego.
viernes, 5 de septiembre de 2008
Un cigarro para todos dividido
El invierno de ese año fue recordado por ser uno de los más fríos en los últimos 20 años, muchas personas que vivían en las calles fueron encontradas estáticas en alguna esquina de la ciudad.
Pero el frio no era tan fuerte como para que un grupo de jóvenes amantes de las buenas letras entraran a sus casas a refugiarse, discutían un tema literario sin llegar a ningún punto, como suele pasar en todos los temas literarios.
-Insisto que el nombre del autor sobra en los libros, si el nombre causara, risa, enojo, tristeza o cualquier otro sentimiento al leerlo, no me quejaría ¿me vas a decir que no es esa mierda una manera de buscar la alabanza de un montón de idiotas devora libros?-
-Maje es normal que cada quien se lleve los créditos de su trabajo-
-Entendeme, ¿Qué mas credito que el dinero de las ventas del libro? lo que buscan es esa gloria que de nada les sirve, esa falsa alabanza, el inmortalizar su nombre cuando lo importante es la obra y no el autor-
-Esa si es una idiotez ¿Cómo va a ser mas importante la obra que el autor, si la una no nace sin el otro? usa la lógica-
-La lógica me dice que si un libro no tiene el nombre del autor, puedo leerlo perfectamente y también me dice que si un libro solo lleva el nombre de su creador, entonces ese libro no seria un libro, solo seria paginas vacías, papel, nada. Los escritores no deberían de poner sus nombres.-
-Sos demasiado terco, voz estas cerrado en eso ¿entonces al escribir las biografías de esos ilustres hombres quien las leería sin haberlos escuchado mencionar?
- La vida de todos los hombres es aburrida, solo lo que plasman en letras es entretenido, las biografías después de algunos poemas, son las cosas mas patéticas que el hombre a inventado.-
-Ya pues, dejémoslo así ¿tenes mas cigarros?
-solo queda uno y ya no hay a donde comprar, todo esta cerrado-
-Mierda, rifémoslo-
-somos cinco, seria injusto que cuatro salgan perdiendo-
-Seria la justicia de la suerte-
-Entonces que nadie fume y así no se discute mas-
-¿Y que hacemos con el cigarro? ¿Lo quebramos? no seas pendejo- hay que compartirlo-
-Somos muchos para uno solo-
-O es eso o nada-
-prefiero que lo rifen, talvez me lo gano-
-Egoísta de mierda-
Jodas maje, es que este frío… esta bien, compartámoslo
-Vos andas los fósforos, dámelos-
Es el ultimo fosforo, cuidado con este viento…
-Mierda!!! Hoy si nos jodimos-
-Te dije que tuvieras cuidado, vos si Sos pendejo-
-Puta mano, esto es el colmo, un solo cigarro, ningún fósforo y este frío…
-Por lo menos hoy no fuimos egoístas-
-¡por lo menos! que gran consuelo-
Era obvio que lo decía sarcásticamente, al no aguantar el frío, cada chico se fue a su casa, ellos hubieron preferido fumar unos cuantos sorbos de su cigarro y estar callados a estar platicando sobre algo que no les quitaba el frío.
lunes, 1 de septiembre de 2008
Sobre la predestinacion fisica de mis libros
Creo que desde hace cuatro años hasta el día de hoy, han ocurrido algunos sucesos sobre la vida física de mis libros a los que no le había dado la importancia del caso. Pero hoy que acabo de mirar un libro que compre hace tres horas, mojado y con la pasta aparentando algunos años de servicio militar, se me vienen a la memoria esos pequeños sucesos que mis valiosos libros han tenido que soportar para no extraviarse en el limbo de las letras.
La primera vez que uno de mis libros corrio peligro extremo (una primera edición) fue muy inusual.
El libro descansaba sobre la cama de una amiga, ella se fue de viaje y el único ser vivo que estaba en su casa era el mejor amigo del hombre. Cuando ella regreso todo estaba normal, nada mas un libro por el suelo, ella lo noto por el estricto orden al que somete su cuarto, al levantarlo y leer algún poema noto que mas de una veintena de paginas estaban mordidas, podría decirse que la cuarta parte de estas estaban perdidas, a lo mejor la portada no sabia a carne para el irrazonable animal del demonio.
En otra ocasión acababa de comprar un libro de Wilde cuando fui invitado a cenar a la casa de madanme Rebeca. Al llegar pedí un vaso con agua y la joven que me lo brindo, al entregarme el vaso lo dejo caer sin la mas mínima alevosía sobre mi libro nuevo, maldita sea la pobre muchacha. Pensando en la solución mas rápido para secar el libro la señorita Lizeth me dijo que optara por la plancha, alguien mas dijo que mejor usara el micro, yo secunde la segunda noción inmediatamente, pero lo que tiene que pasar, pasa como el tiempo. A los treinta segundo de que el pensamiento del señor Wilde estuviera expuesta a esa calor, la joven regreso corriendo agarrando al libro por una esquina y prendido en fuego, al dejarlo caer me lanze en su auxilio como si se tratara de la vida del mismo autor, pero la suerte estaba echada, el centro del libro había sido quemado por completo y como si las portadas de mis libros tenían pacto con el diablo esta también quedo intacta, ni una seña de que su centro estuviera calcinado.
Luego le sucedió a Calvino, leía el vizconde de mediado y lo llevaba por la mitad cuando un día lo deje tirado, solo, huerfano bajo la sombra de una mesa de billar, al día siguiente regrese por el , pero ya se había marchado en busca de mejor vida, en busca de alguien que no solo imitara a su parte mala y que no le cortara su lectura para dejarlo votado a la mitad.
Luego el señor Bradbury sufrió una limpieza innecesaria, alguien dejo una bolsa de azistin abierta sobre el y a lo mejor esta se creyó "critica" y quiso limpiarle los errores que no tenia, otro libro jodido!.
Luego fue Chocano, despues de ser un libro que se mantenía como nuevo a pesar de tener mas de setenta años fue desecho en mis manos como si sus capítulos fuesen desmontables, Luego el viejo Whitman; un día al traer unos libros que había dejado en casa de mi abuela, encontré mas de setenta hojas de uno tiradas por el suelo, como acabando de caer del árbol de la literatura, de inmediato setenta enojos me aturdieron, definitivamente que ese cuadro era alusivo al titulo del libro, porque las hojas estaban regadas sobre un piso color verde, luego, nuevamente el señor Bradbury sufrió un nuevo ataque, , una maldita gotera lo ataco, a lo mejor el techo se creyó cielo y cada gota creía que el libro las miraba como mana desde su desierto de letras. Y hoy es el señor Goethe quien sufre, al verse envejecido en solo tres horas de vida. A lo mejor en mis vidas pasadas, estuve bajo las ordenes del emperador Chi Huan-ti, el faraón Akhenaton, el obispo de Alejandría Teofilo,el rey árabe Omar, el papa Pablo y mas bibliocidas herejes de la sagrada religión de la literatura. Tal vez el destino me recuerde mis actos pasados en cosas tan pequeñas como estas que mencione, para que así me vea obligado a devolver lo que un día mande al infierno de las letras.
viernes, 15 de agosto de 2008
El fin de la poesia
Últimamente he leído que la poesía a sido más entendida por los hombres modernos, pues ésta como puñal afilado, ha herido la razón de muchos y estos ante acto tan vil, han decidido darle muerte.
Me parece que ellos están en lo justo, siempre he pensado que el arte más bello es el que más corrompe y a la vez el que más hastío regala de su copa infinita. La poesía, desde sus comienzos, tomó un poder desigual ante los hombres, estuvo sobre ellos y éstos, sumisos ante los encantos de esa diosa pagana, no ponía resistencia. Así los tiempos pasaban y los hombres se embelesaban estúpidamente día a día, hasta llegar a lo absurdo de suicidarse por ella.
¿A cuantos poetas les detuvo el gatillo con algún verso de esperanza?
La historia nos confirma que ningún esclavo obtiene su libertad sin dos hechos que lo pueden liberar, el primero es que su dueño le conceda carta de libertad y el segundo es que el esclavo se subleve ante su dueño, y hasta la fecha, la poesía no quiere firmar ninguna carta de libertad ante muchos hombres que por regalarle sus alegría, su tristeza, su sangre y su espíritu se han quedado sin nada.
Es por eso que me dispongo a pensar como esos hombres, aunque primero quieren tomar venganza, quieren matarla poco a poco, quitándole los diamantes, colores, formas, ritmos y demás atavíos que estos le habían obsequiado, hasta dejarla pobre, enfermiza y fea, como ya lo decía Quevedo hace tanto tiempo.
Si en mis manos estuviera su destino, tampoco dudaría en matarla, buscaría la manera más ideal y esta, pienso es dejar de escribirla, porque si algún día he sufrido en extremo, a sido por culpa de ella.
lunes, 11 de agosto de 2008
Una mirada futura del pasado
Eran casi las 12 de la noche, ya llevábamos 6 horas bebiendo y habíamos fumado un poco de hierba.
peleábamos como de costumbre, y nuestro ego comenzo a sacar el pecho hundido por la realidad
- maje verdad que tu auto es marca ¿+estima?
- que putas decís
-nada maje
-que estupideces las que decís
-¿me estas diciendo pendejo?
-olvidalo maje
Luego brindamos por el amor que no era amor y por la cerveza que estaba muriendo entre nuestra palabreria y nuestra boca. Fue cuando uno de los presentes dijo
-Maje, puta la gloria que tendremos en el futuro sera grande
-Pero si te suicidas, es fijo que tendrás mas fama y gloria -le dije-
-Si maje, lo he pensado, ahorcarme con la misma cuerda de Nerval, en el paseo liquidambar
-Si maje, que original, ser el primer pendejo cobarde que se guinda de uno de esos faros.
-Esa no es cobardía, es genialidad
-jeje
-ese dia que me suicide me pondré un pijin de locos
-entonces no te vas a poder guindar ¿si queres te ayudó?
-maje, te meterían a la cárcel por asesinato, solo por darme una mano
-vos si sos pendejo, nadie estará ahí para que me echen clavo
- y que tal que dentro de 20 años unos científicos descubran tus huellas en el lazo y te metan a la carcel por haber ayudado en la muerte de tan grandioso y renombrado escritor
-jajaja, maje, dentro de veinte años, los cientificos dejaran su oficio por leerme, los jueces dejaran el martillo por mis libros, los abogados dejaran sus articulos por mis novelas, nadie me metera a la carcel, todos me leeran
-bueno, jeje, mejor vamonos a otro lado
-vamonos pue.
Y depues la realidad del presente asesino nuestra vista futura de un pasado.
sábado, 9 de agosto de 2008
Maleux "la equidad transplanetaria"
sábado, 2 de agosto de 2008
!Por Dios! !Que intelectual soy!
Comencé a leer uno de un maje-stuoso poeta, !Que poemas tan grandiosos! !que lenguaje más rebuscado! !Que sintaxis tan perfecta! aprendí algo nuevo, nunca me imaginé que ese bocado de palabras me hicieran sentirme embriagado, muy embriagado, tanto asi como tirado en la calle. luego segui buscando y buscando hasta que anclé en uno que me llamo mucho la atencion, me recordó aquellos días mozos, tranquilos en los que los paisajes que describía, hablaban de viejos tiempos, de antiguas civilizaciones, recuerdos de mi pobre abuela, recuerdos que me contaba en aquellos cuentos inolvidables, cosas como el secreto de la heredad, de que si las abuelas son unas putas las nietas tambien lo serán, y hasta la cuarta generacion.
viernes, 1 de agosto de 2008
De una mentira, una verdad... o al reves
L.V.
¿Quien es aquel que ha nacido y no se ha autosodomizado por pelear contra su voluntad?
El titulo que usó el maestro Salvador en su obra, encierra la verdad que se vive en miles de conventos. Esa es la realidad de cada, Sor, monja o novicia.
"Joven virgen autosodomizada por su propia castidad" no es una más de las locuras del loco surrealista, es una manera de criticar la pelea perdida que muchos sostienen a diario.
El moustruo del deseo es gigante, su mirada es profunda y sus dientes son demasiado afilados para que la fragil carne humana soporte su mordida.
Pueda que también, esa pelea solo sea un invento que muchos muestran al mundo para que asi los tilden de "buenos, pulcros, castos" y a lo mejor todo suceda como en el divertido cuento de Bocaccio.
jueves, 31 de julio de 2008
"El buen habito de leer" si, si, claro!
Se habla tanto de que la lectura es buena por que si, y por ésto y por lo otro y que te da ésto y si lees sos aquí y que dejas de ser pendejo y etc, etc, etc y mil etcteras más.
Lo unico que pienso, es que leer es peor en cualquier caso que la maldita heroina, y si no me creen les voy a tener que demostrar con datos reales, que la mayoría de escritores son unos locos, sicopatas, enfermos, que sin querer queriendo transmiten a sus "cultos lectores" toda la locura que llevan es si.
Y como dice el distinguido psiquiatra Enrique Gonzales Duro, al tratar a un escritor que en ralidad no estaba ni tan loco: "Hay demasiados ejemplos de autores tratados, diagnosticados, recluidos, para que la relación entre locura y literatura sea casual".
Pienso que no es una casualidad, el detalle es cuando las bibliotecas de ciertos señores estan llenas de novelitas romanticas, sociales, pasionales y otras cositas, no pueden quedar locos al leer cosas tan sencillas, novelas que despues pasan a ser patrimonio de televisa, telefe y cualquier otra cadena televisiva que saben como hacer dinero con las aburidas amas de casa.
Uno de los primeros personajes que quedo loco por la literatua fue el famosisisimo señor don quijana, leer tantas imitaciones de amadis y de cid campeadores, son suficiente para dejar loco a cualquier señor(cosa que tenia muy presente el buen manco) que se dedicaba a su hacienda, cosa muy aburrida por cierto, por eso es que ese pobre personaje quedo mal y sin dulcinea que se apiadara de el.
Bueno, el tema se esta alejando más y más de cada parrafo, quiero tratar de la locura que transmite cada maldito libro publicado por ahi o por alla.
Los libros en cierta forma guardan un codigo secreto que solo el inconciente puede traducir, aqui no hay espcacio para Barthes ni para Stravisnki ni para Todorov ni para nadie.
No hay articulo, ni ensayo ni libro de "poetica" capaz de demostar como la plaga literaria comienza a corromper el sistema inmunologico de la logica.
La literatura, más que un arte que muestra los mejores pensaminetos del hombre atraves de los años, es el arte que tambien puede llevar la perdicion del hombre atraves del tiempo, el tiempo solo es un instrumento para el mostruo de apariencia sabia.
Y sin más que decir y tornando lo contrario sobre lo que les habia prometido en el primer parrafo, me voy sin demostrarles nada, en fin, el todo es la nada y la nada es el todo, iré a leer algo, de todas maneras para mi ya no hay solucion, la literatura ya hizo lo suyo.
lunes, 28 de julio de 2008
Lo insolito de lo insolito
viernes, 25 de julio de 2008
Poemas del albañil ocioso
Un día de tantos, iba caminando por las calles de mi ciudad, como a eso de las doce del mediodía, cansado de estar caminando me senté bajo un árbol para aprovechar su sombra, fue cuando de repente me fije en un albañil que no acompañaba a sus amigos en su juego de pelota, me llamó mucho más la atención el mirarlo pensativo con papel y lápiz a mano.
Como mi ocio también era grande en esos días, me di a la tarea de pasar algunas veces para ver si aquel hombre estaba haciendo lo que yo me imaginaba. Y siempre que yo pasaba, a la hora de que él debería de estar jugando con sus compañeros, seguía con su lápiz y papel, fue en uno de esos días cuando me acerque y le dije:
-Buenas ¿quiere un cigarro?
-Puta compa, este cigarrito para mi es como lluvia bajo este verga de sol.
-De inmediato me di cuenta que si aquel hombre no jugaba, era porque prefería hacer algunos versos.
-¿Y que escribe?- pregunté.
-Pendejadas compa, este calor hijo de puta lo hace escribir pendejadas a uno
-¿No le molesta si leo algo?
-Dele compita, estas cosas son mierdas que pienso, es que con hambre compa y con este verga de sol y estas vergas de chambeadas, como putas no va a delirar uno, aveces me creo de esos viejos escritores a los que no les falta ni mujeres, ni guaro, ni nada.
-Yo no le reproché nada aunque aquel hombre afirmaba una gran mentira.
-Comencé a leer y miré unos versos que no eran encantadores, ni trabajados, y que sobre todo se alejaban de una retorica necesaria para algunas hombres aún más ociosos. A lo mejor muchos pensarían que esos poemas son un insulto a la poesía pero yo miraba a un hombre, escribiendo en su lenguaje del diario vivir, con metáforas relacionadas a su trabajo y no lo puedo negar, me interesaron sus escritos.
Luego de que el hombre terminó el cigarrillo, se levantó, me regaló los poemas y se dispuso a seguir trabajando.
En honor a ese hombre que tal vez viva mejor que muchos escritores, doy a la luz estos poemas, obra como él me dijo aquel día, nacieron por una gran hambre y un sol bien hijo de puta.
Entre tierra y agua
¿soy algo más que agua y tierra?
no sé si algo hizo una mezcla
para crearme
aunque mi padre y mi madre
se mezclaban mucho
jugaban al albañil
mi padre la media
le ponía la base
ella solo dejaba
que el trabajara
y a lo mejor también trabajaban
con agua y tierra,
porque me miro
y estoy sucio, tierroso
y a la vez sudo esta agua como condenado a vivir
!y como no con este
verga de sol!
por ese creo
que fui creado
entre agua y tierra.
El día es un perro de afilados dientes
me levanto
con hambre como siempre
mi hambre me muerde
el estomago.
Tomo el bus
y el pendejo del cobrador
me ladra como perro
para que me corra.
llego a la construcción
sin comer
sin cigarros
sin ganas de chambear
no hay de otra que animarse
me repito a cada momento
pero mis ánimos se caen
como esa pared mal echa
y los rayos del sol
muerden mi carne
por eso ya no soporto el día
el día en definitiva
es un perro de afilados dientes
Mamasita
Mamasita,
quisiera ser pescador
para pescar tu hostia
mamasita
quiero lamerte
con mi lengua de vaca
comerte el monte venus
quiero construir en vos
ponerte la base
y hacer una mezcla
con nuestros cuerpos
para después fundirnos
en un eterno sollozo.
pero tierno sobre todo.
martes, 22 de julio de 2008
Pequeña narracion de un asesinato
-Hola, tenía que hacer unas cosas, por eso hasta ahora estoy contigo. Ven, acércate déjame tomar tus manos... si... ya te tengo, no te soltaré, si te suelto querrás hacerme daño, lo siento, pero debo matarte... no te asustes, a tus amigos ya los maté también es mejor así que no hables, que no digas nada, te quitaré tu vida rápidamente (estoca bajo el cuello) te dije que morirías rápido ¿No confiabas en mi verdad? Te mueves pero no es porque quieras hacerlo, son tus nervios, te mueves menos... así esta mejor.
Luego el joven con el cuchillo en su mano, observó como el cuerpo dejaba de moverse, hasta quedar inerte y de pronto le dijo a su madre.
- !Mamá, ya maté los cangrejos!
Y su madre le agradeció.
lunes, 21 de julio de 2008
El primer paso, la primera ca(ga)ida
Hace unos dias una amiga me convencio que creara un blog para poner al publico mis poemas, pero dado la circunstancia de que me importa un carajo que la gente lea aqui mis poemas, solo escribire la maxima cantidad de pendejadas que se me puedan ocurrir, si no les gusta pues cierren la ventana y vayan a leer el periodico, que ahi si encontraran cosas "importantes". Me limitare a tener una mala ortografia, una pesima sintaxis y una mala educacion que se dejara ver hasta en la oscuridad, bueno asii que sin mas me voy.